Я прибежала на место, как и договаривались, но кроме Ильи, никого не было.

- Где все?

Парень пожал плечами.

- Я же просила всех собраться.

- Уже вечер.

- И что?

- Сегодня в Доме Пионеров дает концерт наша любимая рок-группа. Все там.

- А ты не мог мне об этом сказать?

Я чувствовала себя бестолково. Стоять посреди недостроенных домов, когда во всю валил снег. Крупные теплые хлопья. Они ложились и не успевали таять. Вероятно Илья долго ждал меня, так как его плечи уже обросли белоснежными пагонами.

- Не понимаю, - я досадно вздохнула, - ты мог мне телепатически все сказать.

- Но не стал, - опять небрежное пожимание плечом. – Просто все так напряжены последние дни. А тут Петруха вспомнил про «Черных магов». И они все тут же свалили туда.

- Про кого он вспомнил?

- «Черные маги» - наша любимая рок-группа. Когда их слушаешь, забываешь обо всем. По-настоящему получаешь удовольствие.

Я недоуменно уставилась на него. Он – чокнутый? Никто не будет так называть рок-банду, не имея для этого серьезных оснований.

- Если ты свободна, можем сходить.

- Ваши родители спокойно вас отпускают на такие мероприятия?

- Брось. Они не так часто приезжают.

- А как часто?

- Ну-у-у, были в прошлом году раз. Тогда мы в них и влюбились. Вообще, они крутые.

- Пользуются популярностью у молодежи, или у взрослых тоже?

- Я не видел ни одного старичка, но мы пока мы тут с тобой топчемся, они уже во всю отжигают. Может, пойдем? Серьезно. Тебе понравится.

- Не сомневаюсь, - пробурчала я, позволив парню вести.

Мы вошли в клуб и я плотнее прижала к себе сумку, где лежала книга. Не смотря на холл, сохраненный в советском стиле, общий зал был немного видоизменен. Все выглядело современно. Но вряд ли окружающие замечали это. Внимание всех и вся было целиком и полностью приковано к сцене.

Четыре мужика (всем под тридцать) явно застряли в детском возрасте. Они корчились, прыгали, кричали, что есть мощи. Два солиста – один с гитарой. Тот, что без гитары, был явно под действием какого-то наркотика. Барабанщик. И еще один гитарист – в своем роде музыкальный солист. В звучавшей песне больше преобладала именно его игра.

Илья первым разглядел своих товарищей. А я с трудом различала сцену. Стояла тьма, не считая софитов. Одноклассник не забыл утянуть меня с собой.

Зал выглядел так: вход сверху, а дальше как в кинотеатрах бывает – спуск вниз, к сцене. При этом, дорога шла вдоль рядов кресел, где уже не танцующие подростки предавались другим утехам.

Меня затошнило. Честно. Не так должно быть. Не так «грязно» и омерзительно.

«Вспышки» прыгали в нескольких метрах от сцены. Сумасшедше кричащий солист чаще всего смотрел прямо на Диану. И она прям кайфовала. Может, она тоже под дозой? Да нет, ей просто льстит его внимание, она в нем купалась.

- Ты – сумасшедшая! И ты – сумасшедша-а-а-ая! – Тем временем орал солист, оглядывая зал. – Вы все сходите с ума! От любви ко мне! А-ха-ха-ха-ха!

На рифму не было и намека. Я скептически прижалась к стене. Илья глубоко ошибался, думая, что мне это может понравиться. Возможно, такая музыка и поднимает мертвых из могил, но мы-то пока живые.

В этот момент солист посмотрел четко мне в глаза. Его собственные как будто увеличились и стали еще сумасшедшее, чем были.

- Задуши себя проводом микрофона, - подумала я, холодно глядя ему в лицо.

- Только после тебя, детка! – Прокричал он в ответ.

Но я не была бы в таком шоке, не будь это в моей голове. Возможно, показалось. В конце концов, музыка очень громкая. Возможно, это и не было в моей голове. Возможно, он просто это пел.

Я не решительно отодвинулась от стены и вернулась к проходу. Секта «наша» исчезла из поля зрения. А Игоря я вообще не видела.

И лучше бы не видела дальше.

Я приглянулась к барабанщику. Игорь точно сходил с ума. Либо я. Но это был он! Готова поклясться. Игорь – играл в группе «Черные маги». Стоп. Название.

- Ты – подчиняешься мне! Ты – сумасшедший! Ты – смелый! Ты – подчиняешься, - вдох и на выдохе выкрик, - мне-е-е-е-е-е-е!

Это был точно Игорь. И это были точно Черные маги.

По стенам от сцены до самого верха стремительно расползся огонь. Настоящий, живой огонь. Хоть смертные и приняли его за хороший спецэффект. Но как тогда объяснить искрящиеся провода? Гитары в руках двоих задымились, струны загорелись. Даже микрофон искрился. А этот псих продолжал кричать.

Нет. Он не просто кричал бессмыслицу. И, сомневаюсь, чтобы она для него таковой и была. Он гипнотизировал их. Всех вокруг. Даже мои милые Светлые «вспышки» ловили кайф. Люди превратились в диких зверей – фигурально выражаясь. Именно с диким рыком они вторили ведущему.

Если мой отец – хороший психолог, мог успокоить, дать уверенности в себе и прочие блага для психики. То этот «ведущий» вел людей в бездну.

Урывками из толп мне в глаза врезались выражения лиц: отчаянье, боль, страх, страсть, дикость, мрачная решимость, отчуждение, сумасшествие.

Надо спасать моих «вспышек». Мне они очень нужны. Как и «ведущему». Я их так просто ему не отдам. Не дождется.

Я поднялась почти до самого входа. Обнаружила намертво запертую, охваченную огнем, дверь. Они не собирались выпускать людей. А те глупцы и были бы рады остаться.

- На-всег-да-а-а-а! – Кричал «ведущий».

Это мы посмотрим.

Я не могла достать книгу открыто. Все-таки за мной неустанно следил почти безмолвный басист. Хоть он и отвечал за огненные спецэффекты – я поняла это по его горящей спине. А так же по совершенно черным глазам. На огонь он не обращал ни малейшего внимания. Словно тот не жег его, а нежно прикасался..

Вспомнилось как в детстве бабушка понижала температуру. По спине уже тек пот.

Вакханалия.

«Понижение температуры» не сработало. Черт возьми, без книги мне не обойтись. И все-таки очень страшно.

Достала книгу.

- Пожалуйста, помоги мне, - попросила я ее.

Мама всегда говорила: у книг есть душа, у каждой – своя собственная. Особенно, у магической книги.

Тут же открылись страницы «как остановить огонь, поджигателя». Ведьминский язык. Никогда не умела на нем изъясняться. Но правильно прочитать заклинание при этом могу. Главное здесь: не знание, а вера.

Над басистом разверзлась туча и излилась сильным ливнем.

- Вау!

- Как круто!

- Ты только посмотри! – Кричали со всех сторон восторженные голоса.

- А-а-а-а-а! – Разъярился остуженный басист.

«Ведущий» быстро сфокусировал взгляд на мне. Он так же заметил книгу в моих руках.

- Ты подчиняешься мне, - раздался тихий, убаюкивающий, ласкающий голос.

- Нет, - ответила я твердо.

- Ты пожалеешь об этом, малявка!

- Уже жалею, - не могла не усмехнуться, - музыка – отстой. Как и тексты песен.

- Смотрите на нее! – Тем временем закричал он.

И все обернулись ко мне. «Вспышки», казалось, были удивленны больше остальных. Потому что остальные – окончательные зомби.

- Она – наш вра-а-аг! Держите ее!

- Что происходит? – Спросил Илья в моей голове.

- Они – Черные маги.

- И так знаем.

- Ты не понимаешь, они – настоящие Черные маги! Солист – «ведущий», он зомбирует людей. А басист – огненные спецэффекты.

- Погоди, - Илья обернулся на сцену. – Как же мой брат?

Пожалуй, только мы двое смотрели на Игоря, с закрытыми глазами остервенело долбящего по тарелкам.

- Игорь! – Пыталась дозваться. – Игорь! Открой глаза! Я у входа!

- Схватите ее!

- Он меня собирается схватить. Игорь! Игорь!

Но его было не докричаться.

Одна. Совсем одна. «Вспышки» отгорожены безумной толпой, которая хаотично ринулась на меня.

Одно дело - маги. Я могла бы отделаться от них солью. Другое дело – заколдованные смертные. В моем арсенале не было ничего, что могло бы им не навредить.