Вновь предстают они, картины Вновь предстают они, картины, — Одна ужаснее другой: Кого не знал я и в помине, Вдруг появился предо мной. Демон, гигантского он роста, Под шлемом чёрным голова, В две стороны от неё просто, Торчат с зазубриной рога. Такого я нигде не видел — Ни в нашем и ни в их кино, Трусом назвав, меня б обидел Тот, знает кто меня давно. Но предо мной эта картина Уже не первый день стоит… Вопрос лишь в том, её прислал кто, О чём она мне говорит? Это какой-то новый образ Мира здесь нового сего, Где человека жизнь, как волос: Бритвою чирк – и нет её? А если тут ещё к тому же, Подбросив вверх, на рог поймать — Её, жизнь эту, изнутри всю, Да и снаружи не узнать. Субъектов жизни очень много Субъектов жизни очень много. Их всех не просчитать никак. Мы б их увидеть всех хотели, Но сделать то не знаем как? Нам не понять, они живут чем, Хотя нам кажется порой, Что они тоже все такие ж, Как мы в общеньи меж собой. Однако это всё неверно — У них у каждого мир свой, Куда никак нам не прорваться, Как хочется того порой. И каждый он, субъект, – загадка, И каждая – это тот мир, В который хочется прорваться, Чтобы устроить там свой пир. Тот пир, в котором мы все также Жили бы жизнью той своей, Той, завершится что печально Тут, может, на исходе дней. Она стать может и прочтеньем Всех тайн, что были под замком, Субъектов всех тут нашей жизни, О чём узнаем мы потом. Хотел бы знать, какой день в жизни… Хотел бы знать, какой день в жизни Был самым светлым у меня? Но прежде знать хочу я всё же, В чём она, радость бытия? Не в том ли, что горят закаты И лихо вертится Земля, И лет бегущих перекаты Нас кувыркают почём зря? Себя мы времени вверяем И ждём, когда оно нам даст, Из того, дать что обещало, И стимул к жизни вновь придаст. Тогда, действительно, всё светлым Здесь в мире станет вокруг нас, И мы себя узнаем в этом Спектакле, сыгранном про нас. В нём наша жихнь вся прокрутилась, Вся прокрутилась, и не раз: Ничто в ней тут не изменилось — Одно и то же каждый раз. Взмолиться хочется порою: За что нас мучает она? Здесь наша жизнь на квадроцикле, Чья скорость есть уже вина. Остановилась б на мгновенье, Чтобы успел я осознать, Что просто жить – уже везенье. И это следует нам знать! Каким я мир здесь этот вижу… Каким я мир здесь этот вижу, Таким и будет пусть во мне… Не первый год его мотыжу И днём, и ночью, и вообще. Ничем его я не засеял, Хотя Господь мне предлагал, Писаньям всем, что есть, поверить И укротить в себе оскал… Оскал звериного начала, Что в центре здесь сидит всего, О чём природа тут молчала, Будто то дело не её. Мол, тут другой… Он всё напутал, Когда её, жизнь, раздавал. Она не в те попала руки, За что он сам и пострадал. И то, что здесь сейчас имеем, Не знаем, как сюда пришло, В мир, этот наш тут с вами общий, Где рядом тут Добро и Зло. Между собой не разлучить их — Они, как пара двух сапог, Жить друг без друга здесь не могут… И кто их разлучить бы смог? Кто-то играет человеком Кто-то играет человеком, А человек – он на трубе… Трубит все дни он и все ночи, О чём не рассказать тебе. Сегодня он – король вселенский! А завтра он уже ничто — Здесь просто ползает, лишённый Всего, что было у него. И кто ему такой подбросил Коварный жребий, не сказать: Просто он здесь субъект вселенский, Себя что должен показать. А показать с какого боку — Это судьбе здесь всё равно, Лишь бы тщеславие потешить Ей в жизни этой здесь своё. «Я, мол, заранее всё знала, Куда кому надо шагать, И свои знанья оправдала Тем, что смогла их предсказать. Весь предсказать здесь ход событий, Куда он будет вовлечён, Мой человек, судьбою сытый, Со всех предсказанных сторон. Такую вот игру затеяв, Я с ним его, может, спасу От личных посягательств чьих-то На его в жизни здесь игру. И пусть оно всё так и будет В кем-то продуманной игре, В той, человек что не забудет, Что лишь играет на трубе. |
