Наш век недолог так, и в этой гонке
О том мне спорить, право, не резон.
Проспорю всем, причём со всех сторон.
Я лучше помолчу, присев в сторонке.
***
Мгновения давно уже в «кармане»,
И каждому назначен свой резон.
Но часто мы не знаем: в чём же он,
И как Судьбу он держит на «аркане».
Под сенью лет.
Не говори о том, как пусто
Порой бывает на душе.
И стынет сердце, и так грустно
Искать ответы в мираже.
Мелькнув на миг, он тает, тает,
Боль, подарив тебе и мне.
Далёкой звёздочкой мерцает
Надежды лучик в серой мгле.
В тоске пустых воспоминаний
Не отыскать вовек любовь.
Огонь потерянных желаний
Не вспыхнет вновь, не вспыхнет вновь.
Года бегут быстрей, быстрее,
Скрывая всё под пеплом бед.
Твой образ в сердце всё бледнее
Под сенью лет, под сенью лет.
Сомнения.
Верить, во что, или может, в кого-то:
В Бога, в людей, в провидение?
Может, в любовь? Но она наваждение…
Ночь, тишина. Не пойму я чего-то…
Сон снова дарит забвение.
Утром опять, будто гонка по кругу.
Жизнь не выносит сомнения.
Мимо проносятся крошки-мгновения,
Вторя и вторя по рабски «недугу»,
Словно его отражения.
Счастливые мгновения.
Так хочется сегодня быть счастливым:
Всего на миг, на вечер, лишь сейчас.
И пусть продлится вечность каждый час
Той жизни, что, как миг, неповторима.
Мгновения спешат: одно, другое.
Нет власти удержать. Они бегут
Свободные от бесконечных пут,
Не знающие бренного покоя.
Пытаюсь их унять и понимаю
Всю глупость и бессмысленность затей –
Их бег быстрей и каждый год быстрей.
Его я никогда не обуздаю.
Делю на части каждое мгновенье,
Но тщетны все усилия, и вновь,
Ищу в себе надежду и любовь,
Поглубже спрятав всякое сомненье.
Жизнь.
Ты знаешь, что такое жизнь?
Я, как и ты, считал, что знаю,
И без труда её листаю.
Хотя, порой. «Не торопись»,-
Шептали прошлые года,
Во тьму сбегая навсегда.
Я полагал, всё впереди.
Наивность нас ведёт по жизни:
С рожденья и до самой тризны.
Всё оказалось позади.
Здесь, шаткой тропкою мостки
Из ранней грусти и тоски.
Ты знаешь, что такое жизнь?
Не торопись давать ответ.
Его, возможно, вовсе нет,
И только мутные дожди
Уносят времени песок
По тротуарам из-под ног…
О судьбе.
Всё неслучайное – случайно.
А может быть, наоборот?
И это, в принципе, не тайна.
А там, кому как повезёт.
Но, что считать, скажи, везеньем?
Да кто и что здесь разберёт.
И тонет в омуте забвенья
Безумный век. И кто поймёт
Его «проказы» и стремленья?
Как говорят, всему свой срок.
Но гложут тайные сомненья,
И платим мы сполна оброк
За всё, что было и что будет…
А, впрочем, нас Судьба рассудит.
То, что избито.
Сижу. Обдумываю что-то.
Писать? Но что-то неохота.
Отодвигаю лист в сторонку,
И останавливаю гонку.
С кем и зачем? Давно забыто.
Вокруг твердят: мол, всё избито.
А верь, не верь – твоя проблема.
Своя у каждого дилемма.
И возразить на это сложно.
Летят года, и невозможно
Их удержать, лишь оглянуться,
Припомнить всё и улыбнуться:
Своей наивности, надежде,
Тому, что было, что, как прежде,
Ведёт по жизни за собою,
Что мы зовём с тобой мечтою.
Я не могу теперь иначе.
И лучше пусть Судьба заплачет:
Над недописанной страницей
