И скоро накатит хмурая осень.
Вот уже рыжий фонарь
Блоковских песен просит.
Вот уже чёрные кошки
Всё чаще перебегают дорогу,
Плавно, пронзительно, понемножку
К сердцу подкрадывается тревога.
Вот уже – сотни осенних сдвигов -
Трещин сознания первосортных,
В сумке теперь обитает книга -
"Солнце мёртвых".
Вот уже то, о чём говорить нельзя,
Но о чём постоянно пишется,
Отчуждение нарастает, друзья
Становятся бывшими.
И не склеить из прежних кусков
Новой дружбы, любви и света.
Демоны хитро глядят с холстов -
Я пишу их портреты.
Вот уже Питер стучится в дверь
И зовёт на сырые поляны.
Вот уже в душу стучится зверь -
Хочет свободы обетованной.
До весны на помощь никто не придёт,
Это ловушка, не так ли?
На столе недописанный натюрморт -
Яблоки пахнут стихами Тракля.
Сегодня первое сентября,
И возврата из осени нету,
Но я по-прежнему верю, что всё не зря,
И во мне остаётся лето.
1 сентября 2016
Silentium
Стихи развороченных улиц
Мне снились, и падала мгла.
Потом я, конечно, проснулась,
Но записать не смогла.
Я краешком их зацепила,
Но дрогнула резко рука,
Внезапно почувствовав силу,
И рыбка слетела с крючка.
Не надо ходить в заповедник,
Навязчивый таксидермист,
Стихи превращаются в бредни,
Когда их наносят на лист.
Закрой свои бледные губы,
Молчи, если песня сладка,
Стихи превращаются в трупы,
Когда их снимают с крючка.
22 ноября 2017
* * *
Я сижу как будто вечность в этом номере отеля,
Никого в лицо не знаю, не считаю дни недели.
За окошком – снег апрельский на пустом футбольном поле,
Вся страна лежит в разрухе, и на то Господня воля.
А в отеле – телевизор, сериалы, передачи,
К нам придёт на помощь Путин, и не может быть иначе.
Я сижу в своей ячейке и втыкаю в телеящик,
Заменяя свежесть жизни на сюжет ненастоящий.
Ни засовов, ни решеток – я сижу здесь добровольно,
А могу пойти наружу и сказать "С меня довольно",
Но снаружи слишком тихо, все давно заснули дома,
И не хочется нарваться на случайных незнакомых.
Словно смерть вокруг гуляет вольным ветром в чистом поле,
Я на ключ закрыла дверцу, я готова ждать в неволе,
Но чем громче телевизор сны транслирует цветные,
Тем быстрей попутным ветром в пропасть катится Россия.
21 апреля 2017
* * *
Растекаясь по улицам свежей осенней прохладой,
Я неслышно иду вдоль Фонтанки и Летнего сада,
Сквозь оранжевый свет фонарей и неровные блики,
Отражаясь во всём, становясь вездесуще-безликой.
Я – шаги по асфальту, и тело моё невесомо,
У меня в этом городе нет постоянного дома,
И поэтому странно носить постоянное имя,
Называться собой, различая границы с другими.
Это всё – о любви, что случается с первого взгляда,
Я давно влюблена в эти линии стройных фасадов,
И поэзию Блока, и спящее Марсово поле,
Это – та красота, что спасает от страха и боли.
Я теряю себя, потому что люблю безответно
И не жду ничего – мне достаточно этого света,
Мне достаточно быть здесь и чувствовать наше единство,
Растворяться внутри, ощущать его гостеприимство.
Я люблю этот город за то, что такими ночами
Мне достаточно быть, я совсем о тебе не скучаю,
И меня здесь практически нет – я всего лишь фигурка,
Безымянный ночной силуэт в тишине Петербурга.
12 октября 2016
* * *
Я напишу про запах спелых яблок,
Что падают в заброшенном саду,
И про ворон – бессовестных нахалок —
Они кричат, дерутся на лету.
Про то, как осень сеет отчужденье,
Роняя в души зёрна параной,
И про ночные тёмные виденья,
Что предлагают выход в мир иной.
Про холодок и сырость звёздной ночи,
Про то, как зябко сонному ежу,
И про грибы, растущие на кочках,
Но о любви, прости, не напишу.
Такая глупость – постоянно биться
В одну и ту же стену много лет.
Сломает крылья сбрендившая птица,
А за стеною – ничего и нет.
5 сентября 2016
* * *
Больше не за что держаться, я – случайное явленье,
Неопознанные буквы посреди стихотворенья,
Просто недоразуменье, не имею положенья
И мигрирую в пространстве вне земного тяготенья.
На земле – одно притворство, я придумываю эго,
Компилирую приметы, сочиняя человека,
Недостатки и упрямства, вкусы, свойства и капризы,
Многоликое сознанье расщепляя через призму.
Как луна на синем небе, я повисла в звёздном свете,
А вокруг – открытый космос, а внутри – гуляет ветер,
Млечный путь спиралью вьётся, источая запах мёда,
И случайная условность стала точкою отсчёта.
13 мая 2017
* * *
Я – человек. Я – пушечное мясо.
Подвижная и лёгкая мишень.
Стрелок следит за мною через щель
Внимательно прищуренного глаза.
Вдыхаю горький холод октября.
Стреляй смелей, спина моя открыта!
Но я иду – и снова не убита,
И первый снег в конце календаря
Танцует под фонарными огнями
И падает, как строчки наизусть.
Он за спиной. Сейчас я не боюсь.
Мне всё равно, когда придут за нами.
Смотрю вперёд, но будущего нет.
Не строю планов, связей и карьеры.
Нас обрекли с рожденья к высшей мере
И распылят в какой-нибудь момент.
Стучится в мир пьянящая свобода,
И не сносить беспечной головы.
И всё дрожит. И в воздухе Москвы
Конец ознакомительного фрагмента.
Текст предоставлен ООО «ЛитРес».
Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес.
Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.
