- Я бы выпила кофе…- произносит Даша.
- Пожалуйста, только не кофе! - умоляюще говорю я.
- А что?
- Запах...
- Поняла. А чай можно?
- Конечно! Я поставлю.
- Сиди, я все сделаю.
Антон вскакивает. Даша выразительно смотрит на меня.
- Кир! - шепчу я одними губами.
- Я его прогнала, - так же отвечает Даша.
- Обожаю тебя! - говорю я. - Ты самая лучшая!
И обнимаю свою подругу.
Антон оборачивается и с удивлением смотрит на нас.
- Гормоны, - объясняю я, тиская Дашу.
Он понимающе улыбается и возится с чайником.
- Вы даже не представляете, что я принесла, - говорит Даша, выпив кружку чая.
И тянется к своей вместительной сумке.
Достает большой конверт и высыпает на стол… наши свадебные фотографии. Те, что фотографы успели сделать до того, как свадьба была прервана посторонним вмешательством. Или моим побегом, как думают все.
Фотографы - настоящие профессионалы. Не зря Даша их расхваливала. Фотки просто супер!
Я на пороге своего дома. В платье невесты, с идеальной прической и безупречным макияжем. Смотрю прямо в объектив взглядом королевы.
А это у загса. Мы с Антоном позируем в разных позах. Держимся за руки, смеемся, дурачимся. Он передо мной на одном колене, мы спиной друг к другу, он меня обнимает, я делаю ему “рожки”.
- Гляньте, какая классная фотка! - восклицает Даша. - Самая лучшая!
Я смотрю на фото. Это самое начало, когда мы еще не сели в лимузин.
Антон кружит меня. Мое платье развевается, я выгляжу летящей. Улыбаюсь счастливой беспечной улыбкой.
И даже не подозреваю, чем закончится эта свадьба…
Я чувствую прилив злости. Меня бросает в жар от гнева!
Кир.
Чтоб его пчелы покусали и собаки погрызли! Он мне все испортил! И свадьбу, и жизнь.
Он всегда все портит!
Антон, с мечтательной улыбкой на лице, разглядывает фотографии.
- Эту я хочу повесить на стену, - говорит он.
И показывает на выбранную Дашей фотку.
- Можно ее увеличить?
Даша кивает.
Телефон снова пищит. Я беру его в руку и убираю под стол. Вслепую ставлю на беззвучный режим. Он вибрирует в моей руке, дергается, как будто хочет выпрыгнуть.
Кир что-то пишет. Сообщение за сообщением.
Интересно, что? Снова угрожает? Запугивает? Шантажирует?
Да пошел он!
Я выключаю телефон.
Не хочу видеть Кира, думать о нем и читать его сообщения. Пусть делает, что хочет! Но только не вредит Антону. Я и так перед ним бесконечно виновата…
Через некоторое время Даша убегает. Я чувствую сонливость и ловлю себя на мысли: а когда же уйдет Антон? Но он не уходит. Мы снова поднимаемся в мою комнату.
Я опускаю голову на подушку. Закрываю глаза. Антон ложится рядом. Гладит меня по волосам.
- Извини за эти вопросы… но я все же хочу понять.
- Что? - спрашиваю я, не открывая глаз.
- В какой момент ты решила уйти со свадьбы? Во время регистрации?
- Да… наверное.
- Расскажи мне, как все было. Тебе стало страшно?
- Да…
- Мы вышли, пришлось долго ждать, тебе было все тревожнее и тревожнее…
- Да, - снова киваю я.
- А я не уделял тебе внимания, - виновато произносит Антон.
- Не вздумай себя винить! - восклицаю я.
И открываю глаза. Господи, Антон… он такой хороший! Он просто идеальный! Я недостойна его.
- Это я во всем виновата. Я и больше никто.
И еще Кир.
Но все равно - во всем виновата я.
- Можно я задам еще один вопрос? - тихо произносит Антон.
Я чувствую, что сейчас прозвучит что-то важное. Напрягаюсь.
- Ты жалеешь, что сбежала? Что наша свадьба осталась незавершенной?
- Да! - совершенно искренне отвечаю я.
Я жалею. И я не сбегала! Я бы не сделала этого.
- Значит, ты все еще хочешь быть моей женой?
- Да, - шепчу я. - Хочу.
Антон придвигается ближе. Обнимает меня.
- Мне очень приятно это слышать! Знаешь, почему?
- Ну… догадываюсь.
- Вряд ли.
Антон улыбается загадочной улыбкой. Как будто хочет сообщить радостную новость. Похоже, меня ждет какой-то сюрприз.
- Я тебе сейчас покажу.
Антон вскакивает. Берет сумку, с которой пришел. И достает… два паспорта.
- Что это? - задаю я глупый вопрос.
- Наши паспорта.
Антон открывает один. Это мой. Он его листает, я вижу свою фотографию. Он листает дальше, раскрывает на какой-то странице, переворачивает и протягивает мне.
Я вижу прямоугольную печать, в которой черным по белому написано: зарегистрирован брак с Ледневым Антоном Петровичем. Дата, название загса, чья-то заковыристая подпись…
То есть… я все же вышла замуж за Антона? Я его жена?
Глава 6
Антон открывает свой паспорт и показывает точно такой же штамп. С моим именем. Я молча таращусь на оба документа.
- На самом деле это ничего не значит, - неожиданно произносит Антон.
- Как? Почему?
Я ничего не понимаю. Как я оказалась женой Антона, если так и не вышла за него замуж? Вернее, недовышла...
И почему это ничего не значит?
- Но мне приятно видеть этот штамп, - продолжает мой, как оказалось, муж. - А тебе?
- Да, я… Мне тоже. Приятно.
И при этом как-то не по себе.
- Как ты это сделал?
- Это не я. Это работники загса в дни массовых регистраций проставляют штампы заранее. А потом просто делают запись в книге. Юридическую силу имеет именно эта запись. И свидетельство о браке, которого у нас нет. Штамп ничего не значит...
- То есть мы не женаты?
- Нет.
- Понятно…
Что я чувствую? Не могу понять.
Удивление? Разочарование? Облегчение?
Моя голова снова лежит на подушке. Так проще переваривать новости.
- Мы должны либо поменять паспорта, либо… закончить начатое. Зарегистрировать брак.
Опять свадьба? Почему-то эта мысль вызывает во мне панический ужас. Кажется, после всего, что случилось, у меня образовалась стойкая аллергия на свадьбы.
- Нас примут без очереди, - говорит Антон. - Если мы пойдем в будний день.
- В будний, - эхом повторяю я.
- Ты готова?
- То есть… без свадебного платья, гостей и прочего?
- Хочешь гостей?
- Нет! Хочу чтобы вообще никого не было. Только ты и я. И чтобы никто не знал о свадьбе.
Особенно один человек...
- Отличный план!
Антон улыбается.
Придвигается ко мне ближе. Снова гладит по волосам… Как будто я кошка.
Его губы касаются моих. Они теплые и мягкие. Мои же губы как будто замерзли и застыли. Я пытаюсь шевелить ими, но они не слушаются.
- Котенок… - шепчет Антон. - На какой день запишемся? Давай не будем откладывать.
- А сегодня что?
- Воскресенье. В понедельник они не работают, во вторник не регистрируют… Можно в среду или четверг.
- Тогда в четверг. В среду УЗИ.
- Договорились! Я запишу нас.
Рука Антона гладит мое плечо. Он продолжает недавно начатый поцелуй. Я целую его в ответ. Получается как-то неуклюже. Наши губы как будто не состыковываются, как кусочки пазлов из разных наборов.
Ладонь Антона на моей спине. Спускается ниже. Перемещается вперед. Мне жарко. Нет, скорее, душно.
Его язык проникает в мой рот… И я внезапно чувствую приступ тошноты.
Резко отстраняюсь, сажусь на кровати.
- Что случилось, котенок? - ласково спрашивает Антон.
Он и раньше так меня называл, но раньше это не казалось раздражающим.
- Что-то меня мутит. Немного.
Антон садится рядом, обвивает меня руками, прижимается. Мне очень душно. Но я терплю. Не вырываюсь. Не хочу его обидеть. Меня и так затошнило во время поцелуя, что вряд ли его обрадовало…
