Мне правда всё равно. Мой отец не может ранить мою душу, только тело.
– Ерунда?! – рычит Фати, становясь чернее тучи.
В её руке чемодан. На локте – зонт-трость. Опять смеюсь, потому что это… так символично!
– Как ты нашла меня?! – спрашиваю, быстро забирая у неё вещи.
– Да уж не просто… – осматриваясь, продолжает ворчать она.
Усаживаю дорогую гостью на свой проходной диван и бегу налить ей стакан воды.
Я чувствую себя маленькой девочкой. До того мне приятно видеть её здесь. Будто маму, которой я не знала. Моя мама умерла так давно, что я начала её забывать, хоть и сопротивлялась всеми силами!
Фати деловито пьёт, пока глаза её бегают по комнате. Перчик скачет рядом, продолжая плеваться лаем.
Запах Фати… это как ментальный след…
Моя улыбка тает, когда я собираюсь с силами, чтобы спросить то, что интересует меня больше всего на свете…
Фатима смотрит в мои глаза и берёт мою руку в свою, опуская стакан на пол. Смотрю на неё с мольбой. Молю не заставлять меня озвучивать то, что мы обе знаем без слов.
– Я уволилась, – горделиво сообщает она.
Приоткрываю рот от удивления. Она быстро продолжает, не муча меня:
– Не видела я его, Мира. С тех пор, как ты ушла, он в доме не появлялся. А я чего там сидеть буду, в этих хоромах? Я бы всё равно ушла, только хотела ему в лицо сначала плюнуть, но не вышло! Не пара он тебе, вот что я скажу! Всегда говорила! Смотрит на тебя как пёс голодный, а потом кусает как шакал!..
– Не… появлялся? – жую я губы. Фати вздыхает и качает головой. – Тогда… где он… живёт?.. – спрашиваю её, вставая.
– Я не знаю, – качает она седой головой и зло требует: – Забудь его, Мира!
Забыть?..
Кусаю свой кулак и закрываю глаза.
Вдох-выдох. Вдох-выдох.
Как?
Он повсюду! В моих венах! Под кожей!
Жмурюсь сильнее, улавливая звук шлёпающих по паркету босых ног.
Заспанная Тина появляется в дверях, бурча:
– Мира, где его вкусняшки?..
– Что ж вы тощие такие, девицы! – охает Фати, осматривая сестру с головы до ног. – Вы еду едите или воздух?! – причитает она, сбрасывая с головы платок. – А пылищи сколько! Аристократки!
Тина хлопает глазами, глядя то на старый кожаный чемодан у дверей, то на гостью, которая открывает и закрывает кухонные ящики, холодильник и пустые кастрюли, гремя посудой и дверцами, а Чили носится по комнате в очередном приступе собачьего восторга.
Спустя две тарелки вкуснейшего супа я всё же собираюсь на работу, облачившись в джинсы, белую рубашку и… кроссовки. Не помню, когда последний раз носила джинсы, а кроссовки вне спортивного зала не носила вообще никогда. Но бюджет Тины не рассчитан на что-то более изысканное. Кроме того, мне нравится эта одежда.
Она… удобная.
Да, удобная и… функциональная.
Фати пускает слезу, прижав ладони к груди, и желает мне удачи. Тина молча ест, наблюдая за этой драмой. Я объясняю, что это мой третий рабочий день, и я неплохо справляюсь. Даже очень хорошо. У меня почасовая оплата, и я… заработала деньги. Кое-какие.
Мне платят чаевые.
Потому что я… очень коммуникабельная.
Когда не забредаю слишком глубоко в свои мысли.
Целую Чили и выхожу за дверь.
Лечу по ступенькам, очень воодушевлённая.
Пару секунд стою под дождём, позволяя тёплым каплям касаться кожи, а потом раскрываю зонт.
Быстро огибаю здание и перебегаю улицу, моча ноги в бесконечном потоке воды, стекающем по брусчатке.
Кафе встречает меня пустым залом.
За барной стойкой сидит Ильдар – мой работодатель. Освободив от наушника одно ухо и уткнувшись глазами в свои нерадужные записи.
Я думаю, дела здесь идут не очень, потому что здесь ужасный повар. Я ему тоже не нравлюсь, о чём он незамедлительно сообщил сразу после того, как я скривилась от вида их фирменного салата, который так и называется – «Наилия». Я не знаю, кто такая эта Наилия, но, если бы в мою честь сочинили салат, я бы выбрала что-то более лёгкое и эстетичное, а их фирменную мешанину не стала бы есть даже моя собака.
– Пришла, – буркает себе под нос Ильдар, будто удивлён этому, и уныло добавляет: – Заработать хочешь?
– Конечно, – киваю, складывая мокрый зонт и опуская его в держатель.
Смотрю на него, я вся внимание.
– Как твоя фамилия? – всё так же недовольно тянет он, постукивая ручкой по блокноту.
– Джафарова, – отвечаю, не задумываясь, и замираю, прикрыв глаза и отвернувшись.
Делаю вид, будто отряхиваюсь, на самом деле велю себе успокоиться.
– В воскресенье в «Башне» турецкая делегация, – нехотя делится он. – Им нужно пушечное мясо. Подносы таскать и улыбаться, короче, то, что ты научилась делать.
– Я согласна! – говорю быстро, пытаясь унять дрожь своих рук.
Я немного устала от этого сонного места. Над ним будто кто-то прочёл заклинание.
– Тогда сходишь со мной на свидание, – продолжая смотреть в свои записи, объявляет Ильдар.
Смотрю на него озадаченно.
Свидание?
После своего первого свидания в доме отца я вышла замуж.
В тот день я не могла уснуть до самого утра.
Я боялась… что он больше не вернётся. Боялась, что выберет кого-то другого, потому что я говорила глупости и краснела. Но он вернулся. За мной. Вернулся, даже ни разу не поцеловав. Даже не попытавшись. Он просто смотрел на меня, спокойный и молчаливый. Смотрел и слушал. Слушал меня. Я влюбилась в него за секунду. В его умные чёрные глаза. В мощную ауру. В его лицо, молодое, но мудрое. Влюбилась в его неповторимую харизму. А потом я влюбилась в мужчину. В своего мужа.
Что мне с этим делать?!
Что?!
Для меня не существует других мужчин. Они все просто тени. В них нет того, что мне нужно… они все… другие…
Я ушла из дома, не взяв ничего, только его руку, и четыре года туда не возвращалась…
Трясу головой и спрашиваю хрипло, чувствуя ноющую боль в груди.
– Зачем?
Ильдар сводит брови и кривит губы.
– Потому что у тебя глаза красивые.
– А если не пойду?
– Уволю, – пожимает он плечом.
Глава 9
Ресторан «Башня» – это огромное заведение в европейском стиле в самом центре города. Со швейцаром на входе и парковщиками.
А свиданию с Ильдаром, к счастью или нет, случиться было не суждено.
Осматриваю жужжащий, набитый посетителями зал, хмурясь и пожёвывая губу.
Да уж, дела здесь явно получше, чем в «Наилии», а посетители вообще отдельная тема. Это место не для всех. Очень не для всех.
Мне показалось, что я видела парочку знакомых лиц, но они наверняка моё лицо уже забыли. Все эти люди… они для меня чужаки, никто! Им всем было от меня что-то нужно. ДО того, как я перестала иметь хоть какие-то права в своём браке, всем было что-то от меня нужно. Я не знала, что с этими просьбами делать, мне было девятнадцать лет!
Пусть я и провела среди этих и подобных людей всю свою жизнь, они для меня никто! НИКТО! «До»… НЕГО никому не было дела до простушки Миры. После НЕГО – и подавно.
Интерьер выдержан в изумрудно-бирюзовых тонах, напоминающих о море и… свежем морском бризе. В этом и есть задумка…
Высокие потолки украшают сверкающие подвесные люстры, на окнах тяжёлые портьеры. Фирменный логотип красуется на посуде и приборах. Буква «Д» в серебряном круге.
Я знаю точно, где его видела.
Спокойно…
Сердце колотится уже минуты три. Минуты три не могу слова вымолвить, а по спине бегут мурашки.
– Чей это ресторан? – спрашиваю сдавленно, выглядывая из-за плеча администратора.
– Мы входим в один большой холдинг, – отвечает он, поправляя мой бейдж и одёргивая мой жакет. – Кто владелец, не знаю. Что у тебя с лицом? Волосами прикрой…
Трясу головой, сбрасывая прядь себе на щёку.
Мне выдали форму. Брюки, белый жакет, рубашку и чёрную бабочку.
– Тебя что, муж побил?
– У меня нет мужа, – говорю отстранённо, кивая на забитый людьми зал. – У вас всегда так?..
Мои глаза скользят по лицам, отбрасывая не те, перебирая, перебирая, перебирая… чужие глаза, чужие черты… всё не то…