Впрочем, об этом в другой раз.

После недавнего моего знакомства с Яном Нелидовым, надеюсь, вы не забыли, кто это, мистики и так мною любимых загадочных историй в моей жизни прибавилось. Прошла всего неделя, и вот ко мне в кабинетик ворвался взъерошенный молодой человек.

Сразу скажу, к таким людям у меня отношение, скажем так, неоднозначное. Современный идеал мужчины, он у каждого свой. Этот тип был идеалом более молодого, подрастающего поколения. Модная причёска с выкрашенной в синий чёлкой, милое личико без единого изъяна, приклеенные под глаза звёздочки, голубые линзы, мешковатая одежда, кислотных оттенков… Тусуется, снимает весёлые видео, живёт полноценной, как ему кажется, жизнью. Меняет партнёрш как перчатки, разбивая каждой последующей сердечко, сетует на то, что всё вино в мире не выпьешь, и мемы, шутки из интернета, уже не те. Чем не принц на белом коне? Зарабатывает на своих шалостях он неплохо, даже маме иногда покупает подарки, естественно, не забыв об этом сообщить во всевозможных соцсетях. И вроде бы ничего, пусть живёт… Если бы не его сказочное попустительство в отношении некоторых аспектов жизни. Речь пойдёт не об очевидном: алкоголь, беспорядочные половые связи, воспитание в поклонниках чувства вседозволенности… Нет, это меня мало волнует. Вот желание влезть во всякое место, на котором написано «не влезай, убьёт», вот это да, это уже другой разговор. Залезть, да ещё не одному, а с компанией, третьих лиц привлечь и получить по самое нехочу, подставив под удар ничего не знающих, абсолютно посторонних людей. Безответствтенная страсть к приключениям. Это я не люблю, это я осуждаю…

Естественно, когда передо мной возник сей товарищ, в голове было лишь одно: «Очередная потасовка где-нибудь во дворах двух малолетних компаний, ничего особенного… Скорей бы послать его куда подальше в полицейский участок, ничего интересного тут нет и не будет!» И эта мысль меня, скажем так, неслегка подогрела. «Опять разборки, опять свалки, опять конфликты, и опять ты это всё освещай, просвещая молодёжь и их родителей, повторяй одно и то же: «Нельзя! Нельзя!» Да сколько можно-то!»

– Ссори, я тут неследил, – парень виновато взглянул на свои белые, когда-то белые, кроссовки, испачканные в грязи. – Дело срочное, рили, мне нужно, чтобы все об этом узнали.

– И что же такого срочного произошло? – я откинулся на спинку стула, готовясь услышать банальнейшую историю любви/непонимания/ссоры, нужное подчеркнуть, но точно не был готов к тому, что молодой человек изрёк из своего торопливого рта.

– В общем, наша туса хочет сделать кладбище основным местом вписок, а там на кладбище, Людку и Раю призрак убил! Меня никто не слушает, я только что оттуда.

– Б-атюшки… («Неужто опять пранкеры?» – подумал я, не меняя своих убеждений. Ничего серьёзного тут быть не может.)

– И батюшки, там был один монах… Или священник… Ну поп-попом…

– Молодой человек!

– Ну это… Блин… Короче, я всё расскажу, ты только слушай, дядя, хорошо?

– Во-первых, я не дядя…

– А кто, тётя?

– Во-вторых, не язви.

– Не чего?

– Не балуй. Давай сначала разберёмся. Я вот Местячковый Мистик, пара-журналист. А ты, друг мой, кто?

– Я… Я Ти-Шот, – парнишка сделал руками малопонятный жест.

– А по паспорту?

– А по паспорту Тишка… Ну… Тимур Беззаботный. У меня мама в школе директором работает, а папа на заводе начальником.

– Понятно, золотая молодёжь…

– А чё сразу золотая, платиновая.

– Ну, платиновая молодёжь, давай теперь рассказывай, что у вас там приключилось.

Я расслабленно потянулся за блокнотом, очень часто я обращаюсь к нему, когда чувствую, что рассказ моего гостя будет путанный, что потребуется распутывать эту путаницу долго и планомерно, пока наконец не удастся добраться до сути. Достал так же и карандаш. Его удобно потом подтирать ластиком. И приготовился записывать самые важные факты. На самом деле никогда я так сильно не обманывался… Встречают по одёжке, а провожают по уму. Вот я так встретил по одёжке, начислил на кармический счёт Беззаботного кучу грехов, а сам обманулся, и вас почти обманул, чуть не совершил страшную ошибку, повлёкшую бы за собой череду смертей… Видимо, из пара-журналиста судьи не выйдет. Вернёмся всё-таки к тому, что рассказал мне Тимурка.

– Короче, ты меня слушаешь, потом мы идём на кладбище и делаем так, чтобы никто туда не по делу ходить не мог. Ок?

– Допустим. Но давайте вернёмся к убийству. Как это всё произошло?

– Мы вышли рано утром в город, часов в 7. Я, Рая… И Людка. Она просит, чтобы её Луной называли. Но для нас она всё равно Людка, хотя мы и уважаем её выбор.

– Понятно…

– Идём, значит, она нам рассказывает, как Бэлла с Генкой и Ростиком крутит романы. Вот, что у неё только Ромка Бедняков, а у неё и этот, и второй, и третий. «Та ещё ша», говорит. «Так скоро станет многодетной матерью одиночкой.» (смеётся).

– А можно чуть ближе к тому моменту, когда её и…

– Раю.

– Да, Раю, убили на кладбище.

– Короче, вечером мы решили загулять до утра, переночевать у Алисова, он как раз некоторое время назад с Юлькой расстался, она нашла себе зажиточного программера… Ну короче… Луна говорит, типа: «А давайте устроим фотоссесию на кладбище?»

– Прям так прямо и предложила?

– Ну… Ну да. Она говорит, что, типа… Короче, у её Ромки есть сестра, Оливия, а у неё есть подруга. Танька. Она выкладывает всякие мистические фотки, типа такая она вся крутая, хотя нифига не может. Я ей говорил, мол, не надо, мы однажды встречались, она только посмеялась мне в ответ, типа «кто мне что сделает, а?». Ну вот. Луна говорит, давайте сделаем круче, чем у неё. У неё тыща подписчиков, а мы сделаем общий аккаунт, наберём пять. Я говорю, ок. Я ещё в Тик-Токе хотел в своём профиле сделать рекламу, чтобы раскрутить это всё побыстрее. В общем, придумали концепты для фоток. История такая: две подружки пришли на кладбище, в одну вселилась покойница, и та другую грохнула короче.

– Понятно…

– Да что понятно!? Мы пришли, там открыто было. Мы прихватили с собой всякого барахла, у Таньки есть подружка, которая ей завидует на самом деле, Валя Брылёва. Ей её парень нравится, Лёвка Белокрылов…

– Давайте без потока сознания, ближе к делу.

– Да… Кхм… В общем, мы взяли у неё всякий стафф для фоток, реквизит короче, приехали на кладбище на маршрутке. Пока ехали выложили сторис, про то, что скоро нашу тусу взорвут крутые фоточки. Таких ни у кого не будет. Народ начал коментить. В общем подогрели интерес мы знатно… Приехали. Уже стемнело. Мы вышли и пошли на кладбище… Охранника не было. У нас кстати мясо ещё было, ну для собак, на всякий. И свечи, и ещё всякая хрень. Для антуража. Вошли, я взял фотик, поставил вспышку. Девочки начали думать, куда лучше пойти, какую могилу покрасивее найти, где встать. Они творческие у нас. Ну короче… Я стою, настраиваю свет, контраст, чтобы всё было ок, без красных глаз и засветов. Стою, они от меня отдаляются. Я их пару раз щёлкнул… И тут слышу… Щёлкнуло что-то за спиной. Я испугался, думал сейчас меня либо охранник скрутит, либо псы покусают… Оборачиваюсь, а там никого.

– Ветка значит упала.

– Да не падают ветки с таким звуком, дядь.

– Не дядькай.

– Короче, я вглядываюсь в темноту, а там как… тень такая… высокая… будто девушка с ножом.

– Подружка твоя?

– Нет! Чужая стоит такая вдалеке. Когда она заметила меня, то сразу улыбнулась, палец ко рту приставила, типа «чшшш, молчи», и медленно в воздухе расстворилась.

Вот тут моя позиция медленно начала меняться. Может, конечно, это очередная неудачная шутка, я к ним отношусь, вы сами знаете как, однако то, как менялись глаза Тимура, подделать, сыграть даже самому талантливому актёру, непросто. А тут простой мальчишка… Значит, он, скорее всего, говорит правду. Ещё его нарочитые движения, размахивания руками, повторяющиеся, абсолютно ни к чему не нужные махи руками, дрожание ног… Тут начала просыпаться моя страсть ко всему неизведанному. «Неужели говорит правду, очень интересно…»