Благодарю Бога за это счастье – выражать себя через слово.

Благодарю родителей за широкий спектр возможностей.

Благодарю Оксану Романову за дружбу и поддержку с первых, ещё школьных, текстов.

Отдельная Благодарность Karan Khanna за возможность работать и писать эти строки.

Special thanks to Karan Khanna for the opportunity to work and write these lines.

Весна две тысячи двадцатого года в Вятских Полянах выдалась необычайной. Из-за резкого потепления в начале мая зацвёл весь город – одновременно. Зацвели сирень, черёмухи, яблони, вишни.

Город переоделся в белые нарядные платья.

Ароматы, особенно по вечерам, когда город засыпал и замолкал, стояли волшебные, дурманящие и окунающие в безмятежное счастье.

Этот город много раз зеленел, много раз цвёл яркими красками цветов и сбрасывал разноцветную листву в терпких запахах осени.

Много раз укутывался белым пушистым покрывалом зимы и снова пробуждался нежными почками листьев и деревьев…

По этому асфальту шагали тысячи ног. Много десятков лет.

Запинались о те же камни, что и я. Поднимали голову на шелест листвы большого дерева в летний день, возле дома-многоэтажки. Смотрели вдаль и на дом, на который раньше не обращали внимания.

Тысячи ног проходили здесь: стучали каблуками, шаркали уже старенькими ботинками и царапали новые туфельки, купленные на скопленные несколько зарплат.

Шли и переживали о том, что происходит в их жизни. Думали о том, какой выбор им сделать, как жить, куда двигаться.

Мечтали, горевали и грустили. Смущались, волновались и воодушевлялись. Горели идеями и любили. Всё так же продолжая стучать каблучками и ступать на асфальт, запинаясь об этот камень. О который запнулась и я сейчас; благодаря которому остановилась и посмотрела вокруг – на асфальт, на высокий дом, на могучее дерево, укрывающее прохожих своей тенью в летний жар.

Менялись времена, технологии, строй. Менялся город. Но не менялись люди и внутренние вопросы, которыми они задавались.

Тысячи людей жили тут до меня… А теперь тут живу я. Задаваясь теми же вопросами…

Полуденное солнце припекает. Ускоряю шаг. Тороплюсь.

На другой стороне дороги возле маленького магазина останавливается фургончик, «хлебная машина». Боковые створки её дверей открыты, и видны лотки с хлебом: ещё не приблизившись, вижу их со стороны. Мелькает мысль: «Интересно, почувствую ли запах? Мне ведь некогда сейчас останавливаться, прислушиваться».

Я в двух шагах от машины. Ещё шаг – и я уже у открытых створок, из которых выглядывают стопками потёртые деревянные лотки.

Секунда – и шаг замер. Растворился в воздухе.

Растворилось всё. Всё то, куда я бежала, какие дела так торопилась сделать. Всем миром овладел запах. Запах горячего, свежего хлеба с хрустящей корочкой – переносящий в детство. Туда, где тепло, спокойно и уютно. Где время застывает, и нет понятия «не успеваю», там у него другое течение: тягучее, хоть тяни его, как струйку мёда, и на ложку наматывай.

Время движется или не движется – не поймешь. Как бывает с пушистыми большими облаками на светло-голубом небе, которые мерно переползают по синеве, то не спеша, то вдруг ускорившись. А ты лежишь на траве, закусив зелёную соломинку, подложив руку под голову и смотришь. Смотришь, находясь в небытие, в этом самом «вне времени». Где минута идёт за часы. И шелест листьев на деревьях уносит всё дальше…

В этой самой гонке за иллюзорным временем однажды в жизни наступает момент для возможности остановиться и вернуться к себе.

Через возвращение в родной город, в дом и в детство.

Переосмыслив себя, семью и свой род. И через всё это узнать себя, найти, создать.

Чтобы узнать, что ты намного больше, чем малюсенький ты.

Ты большее.

Узнать и принять, что ты – это твои родители, ты – это твой род. Ты вобрал лучшее, что было в этих людях до тебя.

Ты – концентрат лучших качеств этих людей, живших до тебя, проходивших ту же дорогу.

Благодаря всем этим людям ты находишься здесь и можешь вдыхать этот душистый воздух, пропитанный ароматом черёмухи и сирени.

Самое главное: тебе дали бесценный дар жизни. А уж как распоряжаться этой жизнью, какой создать её, чем её наполнить – это только твой выбор и твоя ответственность.

Ты – продолжение их жизни.

Теперь твой шаг.

Необязательно это возвращение к себе, к корням происходит только через возвращение в свой город детства. Но оно всегда происходит тогда, когда что-то внутри готово, дозрело, и пришло время расцветать. Пришло время, и появилась внутренняя готовность шагнуть от подросткового нигилизма к взрослому пониманию, осмысленности и признанию силы начала.

И не важно, в каком месте это происходит. И не важно сколько тебе лет, двадцать или шестьдесят.

Все мы разные, и каждому нужны разные декорации и окружение.

Главное – вернуться.

И признать силу и Любовь, что у нас есть за плечами.

Познакомиться заново с собой, с людьми. Узнать по-новому. Открыть по-новому.

Понять, что ты не один, ты не оторван, а если и считаешь, что оторван, значит, ещё не вернулся к себе, и тебе только предстоит дорога…

Опереться на этот фундамент, встав твердо.

Кому-то и не нужно возвращаться, кто-то и не терялся вовсе, и всегда был у Силы…

Секунда прошла. Перейдя дорогу, я оставила фургончик с ароматным хлебом позади. Оставила фургончик, но не состояние радости и безмятежности, о которых мне напомнил запах свежего хлеба. Улыбаясь и смотря на небо, иду дальше, нести эту улыбку безмятежности в мир – как напоминание о высших ценностях, о том, что вечно.

С каждым шагом дыхание тяжелеет: поднимаюсь в гору. Всё выше и выше.

Медленно за моей спиной на небольшой уютный город оседают зимние сумерки. Я ещё не вижу этого. Вижу только лес впереди, раскинувшуюся тёмно-зелёную хвойную ширь на горе.

Ещё несколько шагов по хрустящему белому снегу, и я на месте. У краешка леса, откуда весь город как на ладони.

Поворачиваюсь и, как в первый раз, поражаюсь открывшейся передо мной картине. Город как по волшебству наряжается в гирлянду маленьких уютных огонёчков – вечерних фонарей на сиренево-розовом фоне.

Я на месте.

Я там, где и должна быть.

Хорошо везде, где я.

И необязательно за этим куда-то ездить, но, съездив, понимаешь это намного лучше и точнее: что «хорошо» вокруг начинается с «хорошо» в себе.

Возможно, нужно уехать, чтобы взглянуть другими глазами и понять, что в любом месте всё начинается с тебя.

И у каждого свой такой город, своё место.

Моё – Вятские Поляны. Сейчас.

Потому что нет «навсегда».

Когда ты станешь выше рас, выше религий, выше всех разделений, выше всех превосходств и унижений – ты поймёшь, что такое Любовь. Ты поймёшь, хоть немного, что такое Бог. Потому что Бог есть Любовь. Любовь не разделяет, любовь объединяет.

Яркое солнечное утро. Летний воздух уже нагрет до предела. Пешеходы спешат по своим повседневным делам. Всё как обычно.

Привычно и то, что люди без определённого места жительства сидят на их привычных местах. Прохожие не находят это странным и, думая о своих делах, проходят мимо. Всё бы в это утро и осталось как обычно, как всегда, если бы не появление одной старушки.

Сутуловатая бабушка, сгорбленная прожитыми годами, с трудом передвигая ноги, подошла к мужчине, сидящему на траве. С добрым выражением лица она протянула ему хлеб. Окружающие ожидали чего угодно, но только не того, что мужчина возьмёт хлеб, а не попросит деньги.