Любовь не знает выходных Любовь… Сколько пришлось вытерпеть этому сильному и такому беззащитному одновременно чувству, чтобы, пройдя через века и тысячелетия, остаться в нашем мире. Её обижали и презирали, пытались убить, а потом снова превозносили, её проверяли равнодушием и временем, пытаясь доказать ей, что всё в мире быстротечно. Она глотала слёзы, стирала с ног пыль пройденных дорог и после всех испытаний всё равно жила: прощала, ничего не обещала, продолжая доверять… Она стучала в двери, не всегда ей открывали. Почему? Боялись. Им без неё было проще. А она прерывала спокойствие, сметая пыль повседневности. Она не была удобной, как тёплые домашние тапочки, не обещала безоблачного неба. Она просто шла и продолжает идти, рассыпая по улицам и домам счастье, такое невидимое и настоящее одновременно. Любовь даёт возможность быть счастливым. Что бы мы ни говорили, но, пока вращается планета, люди мечтают о любви, ждут встречи с ней, радуются и волнуются, когда она открывает двери в их сердца. Она делает нас лучше, выше, пробуждает творчество. Сколько себя помню, у меня трепетное отношение к этому чувству. В детстве радовалась ему беззаветно, ощущая его везде и во всём. Оно было естественным, как сама жизнь. В юности читала и мечтала о нём. Взрослея, влюблялась, ловя миражи и путая их с любовью. С годами, не переставая верить в любовь, я стала учиться отличать её от всего прочего – влюбленности, страсти, желания спастись от одиночества. Много пишу о любви, рифмуя мысли о главном. Не нам решать, что будет завтра, мы в силах только делать что-то и выбирать из возможного. А всё остальное даёт жизнь. И тому, чьё сердце открыто и готово принять бесценный дар, жизнь посылает любовь… Порой слышу в свой адрес вопрос: «Всё ли описанное в стихотворениях о любви с тобой действительно случалось?» Многое случалось. Факт. Но даже и то, что не становится частью моей биографии, пропускаю через себя. Не могу иначе. Да и не надо. Часто читатели говорят, что это их истории. Вы бы знали, как радуюсь этому. И если вы, переворачивая страницы, найдёте себя, то радости станет больше. Любовь не знает выходных, Не меркнет в будней дымке серой. В ней важен каждый взгляд и штрих. Она живёт бок о бок с верой. Она сквозь камни даст росток, Придёт оазисом в пустыню. Она читает между строк. Бегут часы – она не стынет. Она удары ста плетей Снесёт, идя, не сгорбив спину, И из расставленных сетей Она себя сумеет вынуть. Она всё сможет и поймёт, Строптивых примет и послушных. Цветёт для всех, но только вот Любовь боится равнодушных. Она порой им дарит свет И с настоящими их сводит. Но если вдруг ей места нет, Чтоб не мешать, любовь уходит. 05.04.2015 Не проверяйте любовь – Меня не надо проверять! – Любовь уставшая просила. – И невниманьем обижать. Так больно. Я теряю силы. Меня не надо прогонять, Хоть и пришла, когда не ждали. И объяснений мне искать Не стоит, люди! Я в вуали. Не надо следствий и причин. Такой, как есть, меня примите. Зачем пришла? Ответ один. За вами. Строго не судите. Чтоб вместе каждый день встречать, Впустите в сердце. Вас связали Со мной. Но только проверять Не надо. Звёзды проверяли. 07.04.2016 На грани
За высотками вечер сел. Я бензин заливаю в сани. Ты прости, отвлеку от дел. Поезжай со мной… Я на грани. Поболтаем-ка о весне, Обещали, что будет поздно. И, наверно, расскажет мне, Как дорогу искать по звёздам. Мне бы только найти свой путь. Жизнь бежит побыстрее лани. Год за годом боюсь свернуть Не туда. Не затем. На грани. Остаёшься? Уходишь? Ждёшь? Мы в свои ли садимся сани? Ты зачем на меня похож? Я с тобой. И в себе… На грани… Мне пора. Тебя тоже ждут. Мы друг друга разлукой раним. Наши каждые пять минут Между «можно» и «нет». На грани… 04.12.2017 Она стихи ему писала Она стихи ему писала, Как бабочка на свет, летела. И в рифмах чувства растворяла, Она счастливой быть хотела. Он удивлял, и ей в ладоши Он положил мечту и сказки. Она решила: он хороший. Ах, как она хотела ласки. Он обещал в волшебном «завтра» Её подарить луну и лето. Он обещал готовить завтрак, Где чай и вкусные конфеты. Он говорил, спешила слушать, Боясь, обжегшись, обмануться. Его считать спешила лучшим. Она хотела с ним проснуться. Он обижал её всё чаще, Боль на кусочки нарезая. Потом был нежным, мёда слаще, Её по капельке теряя. Стреляли в чувства, было туго. Броню покрепче надевала. Обида – меткая подруга, Однажды всё-таки попала. И, собираясь по кусочкам, Слезами заживляя раны, Так не желая ставить точки, Ушла, не поздно и не рано. Исчезла, как и появилась, В обычный день, в четверг, быть может. Потом не раз ему приснилась. Он ей, возможно, снился тоже. А дальше что? Сошлись дороги? Судьба щедра на продолженья. На счастье шанс даётся многим. Даётся шанс как предложенье. Он этот шанс просил у Бога И зверем раненым метался. Ну почему людей так много, А нет её – и он сломался? Её искал он летом знойным, За нею он бросался в осень. И как-то вечером спокойным Они столкнулись. Где-то в восемь. – Привет! Привет! – и сердце в пятки. – Скажи мне, где ты пропадала? Ты что, со мной играла в прятки? – Болела… И стихи писала… И если на вокзале судеб Она билет не поменяла, То в жизнь длиною встреча будет С тем, для кого стихи писала. 15.03.2015 |
