Бытие
<a href="https://proza.ru/avtor/belovru">Руслан Белов</a>
<p>
Раньше меня было много, и я заполнял собой все время (все 24 часа!), я имел ко всему мнения и отношения, я интересовался искусствами, то есть рассматривал картины, слушал Мориа, Евтушенко, Вознесенского и даже Драйдена. Мне нравились стихи Евгения Евтушенко "На кривом моторе", Гоген и московская архитектура. Более того, мне нравились девушки, которые умели подбирать себе одежду, умело краситься и мило сидеть в ресторане. Боже мой! Что я говорю! Да мне все нравилось и потому я варился в своей жизни с бульканьем, и абсолютно комсомольским энтузиазмом. Со временем все поменялось. Заполненный до отказа мир широко раздался в стороны, и я увидел, что близкие люди, как не крути, соединены не душевными связями, но боязнью одиночества. Они боятся остаться наедине с собой, как ребенок боится остаться без матери, а оставшись, спешит доверится каждому..
И вот - ночь
И вот - ночь. Она отделяет небытие от небытия. Она отделяет тебя от жизни. Она отделяет меня от меня. Она честна - ничего не сулит и не обещает. Она - забвение сна. Так ждешь ее! Ну да! Забыться и заснуть, и видеть сны... Как без нее, когда ничего уже не видишь впереди, только ночь.
Но было время - ждал. И ночь была тягостна, она разделяла существование на бесформенные куски, она была лишней в ожидании утреннего кофейного счастья. А теперь ее ждешь,как могилы, ведь счастья нет, как упоения...
Но нет, вдруг встрепенешься, ведь счастлив был, пускай мгновенья! Есть оно, как золото, добычи требующее! Sic! Счастье надо добывать. Надо его его копить, отдавать банкам под проценты, и все придет!
Нет, поверить в это невозможно. Поверить банкам! Надо ходить по миру, искать его, это счастье, истирая подошвы сапог и даже ступни. Пусть не найдешь, зато встретишься с теми кто ищет. Пойдешь с ними, и насытишься, ведь они - это твое!
Ну вот, Я кончилось...
Ну вот, мое Я кончилось... Я кончился. Значит, вас стало меньше. Почему так? Да никто не любил. Матерь жила во всю свою силу, отца я не знал. Жил по инерции рождения. Ну да, поначалу было интересно, потом все стало приедаться. Почему так? Вот сегодня прочитал в журнале Гео - одна женщина, как денег накопит, так в Швецию летит. Не понимаю ее, хоть там и объясняют. Потому что другую женщину знаю, которая, как накопит 100 рублей, так бежит кофе на вынос покупать, и потом с ним по улицам столицы мается, видите ли, нравится ей со стаканчиком кофе по улице ходить, она от этого стаканчика как бы лучше становится, самодостаточнее. А мне хоть жар-птицу в руки, я лучше не стану, потому что лучшее - внутри, а я как бы оттуда высох, если не сказать - сгнил. Не, сгнил, это слишком. Дело, наверное, в корнях, которые расти должны в стороны, чтобы ты дуб дубом стоял.
Вот так вот всегда, куда не пойду, везде клин. Ну да, быстро жил, и к Смерти прибежал до сроку. Ха! Смотрит она на меня в свое окошечко, ничего не чувствуя, как скрытая камера, и думает: - Ну вот, опять приперся! И невдомек ему, что очередь создает, и люди ко мне опаздывают.
И хочется ей сказать, чтобы погулял я пока, но не может, ведь безмолвная...
Теперь узнал из ТВ, что скоро человек будет жить очень долго, и та женщина сможет побывать в Швеции миллион раз, а другая - выпить не 100, а 10 000 стаканчиков кофе. Нет, люди, я перестаю вас понимать, ведь смысл жизни - в Смерти!
Сок желудочный женской любви
Мы шли рядом, и ей хотелось, чтобы я ее поцеловал. Из-за этого мне очень, очень не хотелось целовать ее. Но ей хотелось больше, чем мне не хотелось, и я поцеловал ее. И все в секунду переменилось. В процессе поцелуя ее душевный желудочный сок излился в меня и полностью меня переварил. Она завладела мною, то есть тем, что осталось от меня после ее поцелуя...
Убийцы эпизодов
Бывают клятые убийцы, они убивают навеки ударом ножа, метким выстрелом и так далее. Но больше людей убивают всего лишь часть вашей жизни. Они отравляют праздники, годы совместной жизни, поездку в Сочи или просто в автобусе. Будь их воля, они бы убили вас сразу, но их не хватает на то, чтобы пырнуть, отравить или в упор выстрелить. Таких много. Я много их помню. Тех, кто убивали мою жизнь по частям. Плотников, Реймерс, Шевченко, Скрипник. Но я жив. Они всего лишь пускали мне кровь.
Созидание - не трансляция
Если вы думаете, что мыслите, то я скажу, что многие из вас жестоко ошибаются. Мышление - это создание нового, это созидание. А вы транслируете, хотя, напрягшись, смогли бы создать то, чего до вас вовсе и не было, а если ваше то, чего до вас вовсе не было, еще и понесет добро, то быть вам гением.
Я представляю, как хорошо быть гением, который всех накормит и успокоит, хотя и не очень доверяю ему, потому что разом сделать людей счастливыми невозможно. Невозможно написать для людей всеобщий физический закон, они разные в силу генетики, сделавшей так, что одни умирают от чумы, а другие размножаются. Теперь поняли? Мы живем в горниле, и многие должны умереть, чтобы другие жили, и это и есть закон существования...
Я понял как продолжить жизнь после смерти!
Это так просто! Не надо писать шедевров и трахать первых красавиц, не надо завихряться умом и рубить из мрамора чудесные статуи. Надо просто сходить в аптеку купить на сотню вот этих вот снадобий, напоить ими себя (или вас) и спокойно жить следующую сотню лет, было бы желание. Вот Сицилия. Прекрасное место, причем во всех своих частях совершенно разнообразное. Впрочем, география ничем вам тут не поможет, тут нужна квантовая физика, тут нельзя без понимания, что каждая секунда бесконечна, если вы пристали к берегу вечности...
Что есть берег вечности? Многие скажут, это религия, это Христос. Скажут, не понимая, что берег вечности одинок, но нем только вы и ваша лодка. Лодка... Вот в чем отгадка! Человек может обойтись без всего, он не может обойтись без лодки. У человека должно быть то, на чем он может уплыть...
Боюсь, что не засну
Боюсь, что не засну, и мысли залезут в голову, и придется пасти их как овец,пасти, боясь, что они притянут другие мысли, может, стихи, которые нужно будет долго и нудно воспитывать, чтобы что-то получилось, воспитывать без всяких шансов на успех, как было с родными детьми. Наверное, потому и не хочется мыслить, потому что мысли - это такие самостоятельные букашки, которые повсюду расползаются. Расползаются с единственной целью доказать, что ты - ошибочный человек, а смысла в жизни нет. И ничто невозможно исправить. Одно успокаивает, успокаивает мысль, что все мы ошибочны и потому должны держаться друг друга, как овцы, гипотетически боящиеся волка.
