Стены сотрясаются и сегодня. Will we rock you звучит опять. И на этот раз гораздо громче, чем вчера. На этот раз will we rock you звучит до самого утра. Сегодня воскресенье. А в понедельник мне и правда ломают нос. Видимо самбисты не умеют обманывать.
Я стою над раковиной и наблюдаю, как красный вялый поток смешивается с бурным потоком из крана. Сильный поток уводит слабый на пропость - на дно слива - против его воли. В жизни происходит всё точно так же.
Я могу в любой момент взять молоток и раскрошить это дурацукю вазу на миллионы и миллиарды мелких осколков. Тогда все картины в этом доме умрут. Все статуи больше никогда не смогут шевельнуться.
Всё их существование находится только в моих руках.
Но если я это сделаю, то опять стану обычным. Опять стану 98%.
Но если я этого не сделаю, то, возможно, скоро умру. Человеческое тело не рассчитано на то, чтобы так часто получать по голове. Рано или поздно какой-нибудь важный сосудик может не выдержать и тогда придёт вечная тьма.
Что для меня важнее: необычная, но короткая жизнь или долгая, но скучная?
Если бы меня спросили об этом месяц назад, но я не задумываясь бы ответил на этот лёгкий вопрос. Я спрашиваю себя сейчас и ответа нет.
Сейчас я живу настолько необычной жизнью, что не попадаю даже в эти самые 2%. Я вообще сомневаюсь, что есть такое число, которым можно её охарактеризовать. Вот только улыбки на моём лице вы не встретите.
Картины больше не бунтуют. На другой вечер они смотрят на меня лукавыми глазами - людскими, рыбьими и фасеточными - и загадочно перешёптываются. Мне удаётся расслышать: "Скоро. Готовьтесь". Дыхание перехватывает и я спешу скорее на кухню. В коридоре мне находится теперь - судя по всему - опасно.
Но проходит ещё несколько дней и они бездействуют.
А через три дня меня кусает собака.
Ну как собака... Скорее её голова, пришитая к телу кролика...
Я сижу на кухне и смотрю "Кладбище домашних животных 2" на своём ноутбуке. За окном темно как в пещере. В соседнем здании горят лишь редкие окна. Звёзд отсюда ты не увидишь - это город. На экране - та самая сцена с ожившим псом и вдруг мне в икру что-то вцепляется. Хватка у этого "чего-то" - железная.
А ещё оно рычит и явно недовольно.
Раздаётся визг. Ожившее чучело принимает 15 ударов кухонным ножом и только тогда, скуля, убегает обратно - в свою кладовку.
Теперь ваза добралась и до чучел!
Первым делом я нахожу гвозди и доски и заколачиваю дверь кладовки. Картины необычно молчаливы сегодня. Когда работа закончена, то по батарее вновь разносится стук. Видимо завтра мне опять будут ломать нос.
Я не знаю - замешаны ли в этом другие картины, но из моей икроножной мышцы - из множественной колотой раны - хлещет горячая кровь. В ванной из моего рта вырывается сдавленный хохот. Из глаз льются слёзы, а в груди не хватает воздуха. Она сотрясается как холодильник "Бирюса", а рёбра болят как черти. Трясущиеся руки накладывают слой за слоем на рану. Ткань мгновенно окрашивается в цвет гемоглобина.
И я всё продолжаю хохотать и хохотать.
Быть покусанным в такой момент!
6. БЕЗРАДОСТНЫЙ ФИНАЛ.
На другой день мне не ломают нос, но нога жутко хромает. Теперь я полностью напоминаю себе ожившего мертвеца из фильмов Ромеро. Такое же бледное и хищное лицо, такая же рваная плоть...
На этот раз из коридора всё же доносится грохот. Когда это происходит, то на часах 22-56, а за окном снова темно.
Я вздрагиваю. Моя первая мысль: "Сосед всё же пришёл убивать!".
В коридоре я вновь оказываюсь с молотком в руках - как и в свой первый раз.
Рамы дёргаются и шатаются как пьяные и того гляди - сорвутся. Мне что-то прилетает в лицо и я на секунде отключаюсь. Когда сознание возвращается, то я пытаюсь осмотреть всё вокруг. Это "всё вокруг" кружится как карусель, а перед глазами сверкают яркие пятна. Отовсюду доносится жуткий грохот, но звук долетает до меня как через поролон.
Наконец я понимаю, что происходит. В ту же секунду ноги сами поднимают меня и несут в ближайшую комнату, а руки уже запирают за собой дверь.
Картины хотят меня убить! Они лезут из своих чёртовых рам! Я думаю, что лучше бы всё-таки это был сосед.
Дверь начинает сотрясаться.
- Лжец! Лжец! Лжец!
- Где Серебряное копытце?!
- Он убил его, убил и спрятал, а нас держит за дураков!
- Да, он и нас убьёт!
Токсичные голоса сотрясают всё вокруг. Руки и копыта ломают дверь. Слышно, как отчаянно пытаются выломать дверь кладовки изнутри.
В комнате я уворачиваюсь от клешни - лишь чудом - и бью её молотком. Куски гипса сыпятся на пол.
- Ай! Убийца, лжец!!! - кричит Венера и вторая клешня в этот момент летит прямо в шею. На подлёте разбивается и она.
Справа что-то бурчит бюст Ктулху. Его постамент маленькими прыжками становится всё ближе и ближе. Ближе и ближе. Щупальца при этом колышатся как на сильном ветру.
- Выйди сюда трус, выходи!!!
Доски возле замка скрипят и вот вот сдадут позиции.
