09.01.2013 г.
Милое Горе
Милое Горе блуждает по улицам
города красных огней.
Щурится, смотрит под ноги,
смеется в лица случайных людей.
Горбится, словно дряхлеющий старец,
над тонкой дланью Невы
или дрожит в обрамлении холода,
старых дорожек Москвы.
Милое Горе блуждает по улицам,
города Красных Огней.
Плачет на лицах случайных прохожих,
ей не знакомых людей.
Милое Горе разводит руками,
словно разводит мосты.
Рушатся судьбы, как карточный домик —
это был я или ты?
Милое Горе блуждает по улицам,
города Красных Огней.
С каждой минутой становится больше,
с каждой секундою злей.
Милое горе сжимает ладони,
словно сжигает мосты.
Гордый создатель его сами люди —
это был я или ты?
Милое горе блуждает по улицам города,
города на букву N.
Когти его оставляют следы,
в серой поверхности стен.
Горе раздавит, разрушит,
вопьется в счастье, любовь и мечты.
Кто с ним сейчас повстречается? Это был я или ты?..
15.12.2012 г.
Милое Горе 2
Блуждало по улицам Горе
и в лица смотрело людей,
и с каждой секундою больше,
и с каждым мгновением злей.
Мы шли долго будто бы в ногу
и не расходились пути -
я в городе N постарался
любовь и причину найти.
Пусть Горе шептало: «Сдавайся!»,
и кончатся силы, я знал,
но все же быстрей и быстрее
по улицам этим шагал.
Смотрел в лица хмурых прохожих
и вторило Горе со мной:
«Нет все же держаться причины,
как нет и любви никакой!».
И сбив свои ноги однажды,
я сел и сказал, не тая:
«Эх Горе! Я правда не знаю,
где прячется участь моя…».
Смеялось и скалилось Горе,
но мне прошептало в ответ:
«Я вечно хожу с тобой рядом,
но я не простой силуэт.
Зовут меня люди и Счастьем,
и, плача, зовут меня Боль.
Покрою ресницы их, раны,
как битая, крупная соль.
Не Горе зовут меня братец.
Меня называют Судьбой.
Людские жизни и смерти
написаны этой рукой».
Я молча поднялся и дальше
пошел уже точно один.
«Я сам себе раб бесполезный
и сам себе стал господин!».
Пройдя затем пару кварталов,
я встретил его и узнал:
«Я правильной, сложной дорогой
до счастья все время шагал!».
Да только Судьба или Горе,
смеялось и скалилось вслед:
«Любовь не бывает внезапной.
В судьбе, друг, внезапности нет».
Блуждало по улицам Горе,
писало судьбу для людей
и с каждой секундой все больше,
и с каждым мгновением злей.
Оно знает все то, что было
и будет ли ясен исход,
но Горе не скажет ни слова –
такой ее стиль и подход.
С тобою, как будто бы в ногу,
шагает и зрима едва,
что люди зовут Милым Горем,
а я называю Судьба.
03.06.2013 г.
Прозвон
Звоня по незнакомым номерам,
хочу однажды все же дозвониться -
когда растает эта пелена
мне будет далеко уже за тридцать.
Короткие гудки… Ну что ж la femme,
увидимся, усвоив все уроки.
Звоня по незнакомым номерам -
я своей жизни неизменный брокер.
Но чаще чем гудки и недоступность
набор заученных, банальных крайне фраз:
«Бюро подбора спутников и спутниц.
Звонок Ваш крайне важен был для нас!»
Кидая на удачу свой прозвон,
надеюсь, что найдется человек,
но отвечает сухо купидон:
«Для Вас пока соединений нет».
02.02.2014 г.
Аутсайдер
Я – аутсайдер, что теперь скрывать,
а дуракам закон, увы, не писан.
Я склонен раз от раза повторять
стихи, как форму своих писем.
Да, был любим и сам любил. Да-да.
Знакомы всем подобные сюжеты.
Я обращал разбитое в слова,
а вы не мучали себя на то ответом.
Одно и то же: «Ты не прав во всем»,
«Желаю тебе счастья и удачи»,
«Я больше не твоя. Мы не вдвоём»,
«Закончи, тряпка, если это начал».
Да, я дурак. Закон не для меня.
Я не учу уроки, лишь скитаясь,
сижу у каждого последнего огня
и неизвестным в грехе своём каюсь.
Я – аутсайдер, лузер. Вы, все те,
кто уходил, а я просил остаться -
меня считали равным пустоте:
«Ты не был тем, кем лишь хотел казаться!».
Да, аутсайдер, что теперь скрывать.
Да, чемпион тяжелых расставаний,
кто склонен раз от раза умножать
и глубину, и боль своих страданий.
Я побродил по свету двадцать пять
и не усвоил прошлого уроки.
Не жду что меня сможете принять:
я аутсайдер и дурак, а вы же Боги…
Да, кто-то скажет: «Это не всерьез -
ты лицедей и только рад потехам», -
мне жаль, что столько боли вам принес,
раз отвечали мне на слово – смехом
высокомерно: «лучше без тебя».
Да, аутсайдер, что теперь попишешь?
Сижу у вашего последнего огня,
Пока всю глупость из себя не выжег.
28.04.2017 г.
За плечами
Так жаль мне порою нередкой,
когда нападают печали,
что нет в этой каменной клетке
тебя за спиной плечами.
В окне моем пусто, тоскливо:
дорожка, натянутой нитью
и дикое дерево – слива,
на страже случайных событий.
Там, где-то у самого края,
у самого дна горизонта,
есть отблеск небесного Рая
на спицах открытого зонта.
Бывает порою нередкой,
когда опускаюсь на дно,
что слива когтистою веткой
скребется в квартиры окно.
И нет ни плечей, ни дорожки,
а только асфальт и пороги.
Голодные, дикие кошки
бросаются прямо под ноги.
Надрывно гудят автострады.
Стоят манекены в витринах,
а люди как будто бы рады
от этой печальной картины.
Да, вряд ли бы кто-то признался
и вряд ли об этом кричали:
здесь каждый хотел оказаться
за чьей-то спиной и плечами.
20.11.2012 г.
Впечатление
Мы встретились не в самом лучшем месте,
не в самый лучший вечер – проза будней.
Я был в плену своих несоответствий,
а от тоски становится паскудней.
Ты отрешенно подавала миру
себя на синем: руса и бледна.
И диссонансом в общую картину
я внёс свои нелепые слова.
«У вас свободно?», – Пусть дежурной фразой,
все дальше по-простому, без затей.
Ты показалась близкой почти сразу
из скопища оставшихся людей.
