Там, наверху Там, где-то наверху, есть Высший Разум, С Ним у меня связующая нить. Я эту связь улавливаю разом: Он мне велит – я знаю, что творить. И у меня есть миссия такая, Что придает энергии и сил, Не то Его я в этот мир впускаю, Не то меня Он в этот мир впустил. Явилась связь – и стала жизнь прекрасна, И мчится мысль, и удались дела… Я столько лет потратила напрасно, Покуда эту нить не обрела. Не для похвал, не для победных кубков, А чтобы пред собой не быть в долгу Я проверяю правильность поступков Пред Ним… когда достичь Его могу. Не Бог, не дьявол пишет эту повесть, Ведет меня по жизни без прикрас… Его зовут порою люди «совесть», Что есть почти у каждого из нас… Я девочка, не знавшая войны… Я девочка, не знавшая войны, Ее мы только в школе проходили, Смотрели фильмы и стихи учили Про зори небывалой тишины… Про тех, кто на штыки бросался грудью, Про тех, кто от Москвы фашистов гнал, Про тех, что назову я словом «Люди» – С заглавной буквы, чтобы каждый знал! Грызет сознанье память поколений, Родив в мозгу отчаянье и страх, И вижу я себя в огне сражений, Где танки прут вперед на всех парах, Я жмурюсь молча, кулаки сжимая, Слова здесь, к сожаленью, не сильны… Пред вами я колени преклоняю, Я девочка, не знавшая войны! Бессмертный полк С портрета смотрит мой вихрастый папа, Что дедом нынче мог бы стать вполне, Но не дожил. Подвел сердечный клапан, Подорванный на той большой войне. Как жаль, что папы с нами больше нет… Но внук – мой сын – несет его портрет. По улочкам, дорогам и проспектам Спасенных городов и деревень Идут колонны и несут портреты – В торжественный, победный майский день. Тюменский парень отдал дань войне: Бессмертный полк идет по всей стране! Со старых фотографий черно-белых На нас глядит созвездье юных глаз Тех, кто погиб, но то, что до́лжно, сделал, Кто, сам того не зная, землю спас, Кто не пожил для славы и труда И принят в полк Бессмертный навсегда. Несут портреты молодые руки, В глазах – Победы праздничный салют. Торжественно-серьезны ваши внуки, Когда вам честь и славу воздают. Но мысль одна стучит в моем мозгу: Пусть не прибудет этого полку! Признание в День Победы
Слышь, Маруся? Выпьем, что ль, по маленькой? Посидим тихонечко вдвоем Мы с тобой, родная, на завалинке, Про Победу в день такой споем… Помнишь, как зимою сорок третьего Мы в землянке пели под гармонь? Ты меня уже тогда приметила, А была такая… ох, не тронь! Сколько лет прошло – а ты все прежняя! Позади война, бои и смерть. Ты моя любимая и нежная, И про это тоже надо спеть! Струны тронь своей рукой натруженной Да не говори, что я герой, Ведь награды все мои заслужены Только потому, что ты со мной! Вариация на строку Есенина «В этом мире я только прохожий», Мчится жизнь как в вагонном окне. Ничего не успею, похоже, Даже то, что так нравится мне. В колесе, как несчастная белка, Дробно лапы по спицам стучат. Кровь в висках отбивает фламенко, Но опять – ни вперед, ни назад! В колесе – ни конца, ни начала, Вроде вверх – а под лапами вниз… Мне ж о чем-то высоком мечталось! Это жизнь или просто эскиз? Я вгрызаюсь в проклятые спицы, Только вырваться все ж не могу, Может, это кошмар, что мне снится, Как я белкой по кругу бегу? Задыхаясь от ужаса, косо Я бросаю украдкою взгляд: Там колеса, колеса, колеса, От натуги лишь спицы скрипят… Лестница Несчастья грядущего вестница – Пусть пиковый час не пробил – Мне снится разбитая лестница С провалами и без перил. По ней, холодея от ужаса, Я делаю шаг… и другой, Ступени щелястые рушатся, Ссыпаясь песком под ногой, Мне надо проснуться – с досадою На то, что привиделось мне, На то, что срываюсь и падаю, Хоть это всего лишь во сне, На то, что кошмар со ступенями В реальную жизнь приношу И, вновь ожидая падения, Над черною бездной вишу… И я просыпаюсь. За окнами Рассвета не видно пока. Ладонь разжимаю я мокрую – В ладони крупинки песка… Без названия Есть мнение, что шрамы украшают, Что придают загадочность и шарм, Что будоражат, образ завершая… А как же быть, когда на сердце шрам? Он там, внутри, он внешность не меняет И красоты не портит, но при том Я каждой клеткой кожи ощущаю, Как от меня январским веет льдом. Мне до конца с тем шрамом жить придется, Кривым жгутом он прямо в душу врос. И хоть дышу и вроде сердце бьется, В нем больше нет ни взрывов и ни слез. Общественного мнения отрава – Холодная, бесчувственная дрянь! Не надо так, прошу, вы все неправы! Мне жить мешает шрамовая ткань. Не раствориться ей и не согреться, И вылечиться больше не дано… Мне столько раз ножи вонзали в сердце, Что ничего не чувствует оно. |
