Закончив беседу, я положил телефон в карман, подошёл к столу и опустился на колени. Подтащить стокилограммовую покрышку я бы в таком состоянии не смог. В одной из бумажных коробок увидел заплесневевший кусок пиццы, схватил и тут же с жадностью затолкал в рот.
Займусь отправкой письма, - решил я, бросая взгляд на выключенный экран ноутбука.
Ужас! Я чуть не испугался, сам себя не узнал. Чудовище! Лицо распухло до невероятных размеров, под глазами свисающие мешки, длинные слипшиеся волосы торчат из башки, словно сталагмиты. Ещё и борода отросла, как у террориста. С досады я с силой ткнул пальцем по кнопке питания "Эйсера" и ушёл в себя на время загрузки "Окон". Бесит! Выгляжу хуже бездомного! Ненавижу...
- Как же я себя ненавижу! - с яростью выкрикнул я и тут же заткнулся. Только эхо ещё долго блуждало по помещениям, издеваясь надо мной: "Вижу... Вижу... Вижу..."
Пальцы застучали по клавиатуре. Несколько минут - и мой труд помчался по паутине цифровых сетей. Через доли секунды файл статьи уже попадёт в почту Пивински. Не сомневаюсь, что Стюард будет доволен. Писать гадости у меня всегда получалось отменно. Чего не скажешь о романах. Почти два десятка отказов от лучших издательств Америки. Ни одной положительной рецензии. Даже дядя отказался читать, как он сам выразился, это унылое говно, недостойное его времени. Я чемпион среди лузеров!
Да плевать я хотел на всех. Лучше посмотрю, что вчера наваял. Помню, что, до того как окончательно нырнуть в стакан, переписывал последнюю главу.
Пара кликов по тачпаду, и файл раскинулся в полный экран, вот только то, что я увидел, мне совершенно не понравилось. Не может этого быть! Ни одного слова в тексте. Сплошной набор букв и цифр, без абзацев и строк. Меня раздирала на части злость. Кипела и бурлила, будто вода в гейзере.
Да я смотрю - ты гений! Думаешь, кто-нибудь возьмёт эту зашифрованную ересь алкоголика? Может, не будут смотреть - на слово поверят?! Я схватил с пола пустую бутылку и швырнул в окно. На одно стекло стало меньше, но легче не стало. Замах - и кулак с треском впечатался в пластмассовые кнопки клавиатуры.
Стоп! Ничего не понимаю. На экране теперь возник другой, нормальный текст, а не абракадабра. Я прочитал первые строки, перемотал на середину текста и выхватил ещё парочку абзацев. Закрыл файл и тут же его безвозвратно удалил. Чуда не произошло. Стабильность - мой конёк. Двадцать страниц бредового текста в топку. Обидно, досадно, ну ладно.
Я осмотрелся в поисках спасительного лекарства от бездарности и вскоре его даже обнаружил. Сердце учащённо забилось - одну из бутылей я оприходовать не успел. Трясущейся рукой потянулся к початой литрушке дешёвого вискаря и с третьей попытки схватил её за горлышко. Подтащил поближе к ноге и открутил крышку. Поднёс пойло к губам, закрыл веки, запрокинул бутылку... Но так и не глотнул. Раздалось звуковое оповещение из динамика ноутбука - на почту пришло входящее письмо.
Может, Пивински ответил? Или вдруг вернулось из-за ошибки? Только этого мне не хватало. Поставил бутылку на стол и тут же открыл страницу почтового ящика.
- Не может быть! - закричал я, на всякий случай протирая глаза.
Что за дебильные шутки? Сообщение от... сестры. Как? Из прошлого? Сбой почтового сервера? Когда-то слышал, что такое иногда происходит. Или Марта выставила отложенную отправку письма? Но для чего?
Мать твою!
Только теперь я понял, какой датой она его отправила. Как я мог! Забыл, бездушный ублюдок! Сегодня же годовщина смерти Марты, ровно пять лет, как она умерла. На душе стало ещё дрянней, будто в чан с экскрементами меня не просто макнули, а оставили в нём, чтобы я захлебнулся.
Дрожащей рукой нажал по тачпаду, открыл письмо и несколько раз подряд перечитал её послание. Ничего необычного, просьба прочитать и озвучить мнение. Раньше Марта часто отправляла творения на пробу, но я никогда не относился к ним серьёзно, в лучшем случае пробегался по диагонали и всегда выносил вердикт - что-то не так, доработай или вообще перепиши. Произведения сестры казались мне по-детски наивными и уж никак не гениальными. Воспринимать её труд по-другому мешала корона Всевластия, ведь тогда я считал себя одним из лучших молодых писателей. Как же я ошибался... Но жизнь расставила всё по местам.
Выполняя последнюю просьбу Марты, я щёлкнул по вложенному файлу с именем "9/11_NULL" и дождался его открытия.
Глава первая. Танцы на костях
Красная стрелка безжалостно отсчитывала секунду за секундой, подкрадываясь к заветной цели. Последний щелчок, и она начала новый круг. На часах восемь часов сорок шесть минут. Наступила гробовая тишина. Теперь я слышал стук сердца. Не только собственного, но и людей, стоящих рядом со мной в толпе у Национального мемориала "11 сентября". В один момент по всей необъятной стране остановились конвейеры промышленных предприятий, заглохли автомобили, умолкли телевизоры и радиоприёмники, стихла людская речь. Каждый американец считал своим долгом почтить память жертв, погибших двадцать лет назад в результате террористических актов. Сегодня мы стали единым целым, хотя бы шестьдесят секунд.
Мы не можем изменить прошлое, но благодаря настоящему мы можем исправить будущее...
Глаза побежали по незнакомому тексту, выхватывая буквы и соединяя их в слова. Затем в предложения и целые абзацы. Я проглатывал страницу за страницей и не мог остановиться. Теперь реальность ограничивалась лишь рамкой мерцающего экрана. Меня совершенно не волновало то, что происходило вокруг. Я жил там, в книге. Полное погружение. Видел, слышал, обонял, ощущал вкус и осязал вымышленный мир. Чувствовал то же, что и его герои. Радовался, грустил, смеялся, плакал и злился вместе с ними. Надеялся, влюблялся, обретал счастье и умирал. Время для меня не существовало. Я забыл о еде, питье и сне. Марта написала феноменальный роман!
Странное наваждение отпустило лишь тогда, когда взгляд запнулся о слово "конец". За окном брезжил кроваво-красный рассвет, заливая небо устрашающим пятном. Утро нового дня, начало другой жизни. Больше никакого алкоголя!
