Эти мысли заставили меня сходить в мастерскую протезиста ещё раз и вытащить оттуда бухту стальной проволоки.

Вооружившись кусачками для стальной проволоки, нарезал несколько сотен прутьев и начал работу над созданием бронежилета.

Нарезал из бруска орешника планок с помощью лобзика, начертил на них контур будущего изделия, скрутил из болтов и стальных обрезков каркас, а затем наложил на него планки. Да, кажется, что это было легко, но для статистики спешу упомянуть, что я угробил порядка трёх полных наборов вырезанных планок.

М-да… Рождался нагрудник очень тяжело, хотя это самая простая часть задуманной мною защитной экипировки…

Когда основа нагрудника была готова, начал изготавливать непосредственно защитные элементы. В качестве главного защитного элемента служила прямоугольная пластина 14×23 сантиметра, выполненная из стали марки «хрен его знает», обнаруженная под верстаком здесь же. По краям всё это я обложил стальными обрезками в стиле мозаики, а потом щедро залил всё это протезным клеем, после чего приложил сверху набор из орешниковых планок, вставил всё это в каркас, а затем поставил под гнёт.

И на это я убил шесть часов!

А ведь нужна ещё защита для плеч, предплечий, бёдер, голени, коленей, шеи! Шлем тоже не помешает!

Всё, бронежилет готов! Последней деталью была боковая защита, которую я изготовил из плотно уложенной на основу проволоки. Так себе защита, но хотя бы имеет кое-какую гибкость, в отличие от металлических пластин…

Эврика, б№%дь!

+1000 ед. опыта

+5 к «Ремонт»

Создан предмет «Бронежилет «Эврика», класс защиты: специальный». Тип: Защита торса. Материал: сталь 3, орешник, титан, проволока КО 2,0 ГОСТ 792-67. Качество: обычное

Ага…

Вообще не понимаю, чем отличаются указанные стали друг от друга, у меня металловедение на уровне знать, чем богат и знаменит «хром-ванадий» или «никель-хром», хотя даже их я без соответствующей маркировки не отличу.

Тем не менее, эксперимент можно считать успешным! Сделаю полный комплект — буду уверенно чувствовать себя в боях против мертвецов.

Это когда у кого-то патронов много, можно пренебрежительно фыркать, глядя на средневековую броню, но вот у меня сейчас только четыре патрона к хрени, из которой я ни разу не стрелял, а также два патрона к хрени, из которой я смог убить только одного мертвяка. Это как бы подразумевает, что как только закончатся пули, мне придётся драться с ними в ближнем бою, что чревато случайными порезами и царапинами, а это полный писец, как никто другой знаю. И лучше я буду таскать на себе лишние десять килограмм и выживу, чем с воздушной лёгкостью буду бегать по городу и подохну от маленькой царапины…

Про шлем у меня уже были кое-какие идеи, но надо идти. Родители пацана действительно могут быть живы, если им хватило ума не пытаться выбраться из города, а сидеть на домашних запасах. Да, мертвяки любят и умеют выбивать двери, но если там стальная дверь, то можно только пожелать им удачи.

Смотаюсь по адресу, проведаю его родных, а потом, как вернусь, буду делать полный комплект защитного костюма.

Надел бронежилет: лёг как родной, потому что я свои габариты знаю и делал его под себя. Пули держать не будет, но укусы, царапины и удары — легко. Надеюсь, не столкнусь сегодня с какими-нибудь вооружёнными огнестрелом торчками…

— Александр, напишите адрес, — попросил я пацана.

— У вас карта есть? — спросил пацан.

Я достал свой телефон, который зарядил применив отцовский способ зарядки через автомобильный аккумулятор. Способ банальнейший, но если не знать, то хрен что получится: две лампочки бокового освещения, найденные в больничном гараже, подключённые последовательно, изолента, раскуроченная зарядка — готов делитель напряжения. Из 12 В получаем 6 В, которые проседают в процессе передачи по кабелю где-то до 5 В, что как раз надо для телефонной зарядки.

Конечно, однозначно существуют более лёгкие способы получения энергии для зарядки, но так получилось, что я, из опыта совместной езды с отцом по нашим е№%ням, владею только этим.

Телефоны мы пока что заряжаем от аккумулятора, но когда он сядет, придётся дёргать в город за новым, а лучше за десятком…

Ещё в подвале есть резервный генератор, но в его топливном баке сухо, поэтому включить его не получится. Да и я не особо представляю, как перенаправить энергию только в реанимационное отделение, а не жечь топливо на энергоснабжение всей больницы, которая в этом случае засияет как рождественская ёлка и укажет каждому желающему, что здесь есть что пожрать.

Эх, отец бы обязательно что-нибудь придумал…

Открываю карту 4Give.

— Льва Толстого, сто тридцать два «Г», — сообщил мне пацан. — Подъезд пятый, квартира восемьдесят три на пятом этаже. Александр и Марина Сашкины.

Хех, Сан Саныч Сашкин… Ну и чувство юмора у его бати и деда…

Вбиваю адрес, хорошо, что эта программа работает оффлайн… Так, полтора километра ходу…

Нормально, если дворами бежать, то есть шансы.

— И вот, письмо передайте, пожалуйста, — попросил меня Саня. — Они могут не поверить, что вы от меня.

— Всё, я пошёл, сидеть в палате, не шуметь, — приняв лист бумаги, велел я пацану и запер дверь, которую ещё утром закрыл фанерными досками, с помощью шуруповёрта. Теперь нельзя просто так взять и посмотреть на содержимое палаты.

Взял рюкзак, пистолет с четырьмя патронами, скрамасакс, три медкопья, надел кастеты и пошёл.

Сразу бодро стартанул, покинул территорию больницы, свернул налево, промчался дворами за почтой, вообще пусто! Город обезлюдел, нет ни одного мертвяка!

Без всяких сложностей добежал до указанного Саней адреса и вошёл в подъезд.

Удушающе воняло мертвечиной. Я быстро начал подъём по лестнице, добрался до двери с номером «83» и тихо постучался.

— Кхм-кхм, Александр Сашкин? — спросил я у двери средней громкости тоном. — Я от Александра Сашкина, вашего сына, который лежит в больнице.

Тишина.

Но дверь заперта на замок, поэтому есть шансы, что они живы.

— Саша просил проведать и передал письмо, — я наклонился и попытался запихнуть письмо под дверь, но дверь оказалась из новодела, поэтому не имела функционального зазора.

С тихим скрипом дверь открылась и в лоб мне упёрся ствол ружья. Приплыли.

— Ты кто такой и почему говоришь, что мой сын что-то там передавал? — спросил у меня грубый бас. — Я был у больницы, там одни мертвецы.

— Я доктор, Погуляйкин Георгий Мартынович, — представился я, поднимая взгляд.

М-да… Среднего роста мужик, одетый в серого цвета мятую майку, провисшие в районе колен синие треники и домашние тапки, неуловимо похожий на Саню, с пивным брюшком, некачественно обстриженными седыми волосами, щетиной, уже напоминающей бороду, носом-картошкой и близко посаженными недоверчиво глядящими на меня карими глазами. Похож на человека, который ушёл в отпуск и не вернулся.

— Дай сюда письмо, — потребовал мужик.

— Вот, держите, — отдал я бумагу.

— Жена, иди сюда! — позвал он. — И тетрадку сашкину захвати какую-нибудь!

Аккуратно и тихо подошла женщина в шелковом халате и тапках из той же серии, что и у мужика, вид имела потрёпанный: грязные наполовину седые волосы, косметики на лице нет, само лицо — эталон усталости от бренности бытия, нос прямой, в отличие от Сашки, которому в наследство достался отцовский, подбородок округлый, без острых граней, глаза, как я уже говорил, усталые, карие, высокий морщинистый лоб, тонкая линия губ. Похожа на человека, который уже давно и очень устал.

Она молча взяла письмо у мужика-отпускника, раскрыла его и начала читать.

— Это точно он и почерк его, — спустя пару десятков секунд произнесла она, — С ним всё в порядке?

В глазах её я увидел воодушевление и надежду.

— Он хрябнулся с нашей пятиэтажки, Марина! — раздражённо ответил на это мужик. — Как с ним всё может быть в порядке?