Будь Альберт астрофизиком, он наверняка нашел бы, чем парировать, но профессор факультета международных финансов мысленно объявил о своей капитуляции в данном споре.

   - А как происходит лишение таланта, - задал он интересующий его вопрос, - приходит муза и забирает подаренное обратно?

   - Нет, музы только вручают искру, ее изъятие возложено на других сущностей.

   - В целях поддержания равновесия вселенной? - подыграл Альберт чудаковатому богачу.

   - Наконец-то вы меня поняли, - улыбнулся хозяин дома.

   - А что потом случается с бывшим творцом?

   - Он больше не может творить, но продолжает иногда ощущать в себе желание это сделать и некую пустоту, которую пытается чем-то заполнить: алкоголем, наркотиками, случайными половыми связями или экстремальными увлечениями. Поэтому срок жизни людей, утративших талант, весьма непродолжителен. Кстати, дождь закончился, - резко сменил тему собеседник.

   Альберт прислушался, и действительно, стук барабанящих по подоконнику капель утих. Он поднялся с кресла и подхватил с пола шлем.

   - Еще раз спасибо за гостеприимство, - он хотел было протянуть руку для рукопожатия, но передумал. - Подскажете мне, как выбраться из леса?

   - Непременно. Ступайте прямо, никуда не сворачивая, и выйдете на тропинку, которая приведет Вас в долину, - радушный хозяин отворил дверь дома и выпустил гостя на порог.

   Альберт сошел с крыльца, поднял с земли свой велосипед и покатил его прочь. Через пару сотен метров лес и правда расступился, и в свете луны показалась размокшая тропинка, которая вывела Альберта к мосту.

   Хозяин маленькой гостиницы, в которой Альберт остановился, уже начал беспокоиться отсутствием постояльца и с удивлением косился на его хоть и грязную, но сухую одежду. Альберт поднялся на второй этаж, где находился его номер, принял душ и завалился спать.

   На следующий день, сразу после завтрака, он попытался побольше разузнать у местных жителей о своем вчерашнем собеседнике. Но и пожилой хозяин гостиницы, и его домочадцы с полной уверенностью утверждали, что за рекой нет человеческого жилья на многие километры.

   "Но ведь я своими глазами видел большой старинный дом в нескольких сотнях метров вверх по склону", - настаивал Альберт, однако коренные жители лишь разводили руками.

   Альберту ничего не оставалось, как снова подняться в горы. Он весь день месил грязь, пытаясь разыскать дом издателя, но тот как сквозь землю провалился.

   Вернувшись в деревню, уставший и злой, он набрал номер друга. Но Юрий вместо того чтобы прояснить ситуацию, еще больше его запутал, сообщив, что ни в какое издательство он свои песни не отправлял и вообще не помнит, чтобы когда-нибудь писал что-то кроме научно-исследовательских работ.

   Десятки вечеров, на которых Юрий пел под гитару популярные песни и свои собственные произведения, исчезли из памяти друга, как упавшая на поверхность воды снежинка.

   "Если это розыгрыш, то очень жестокий, - подумал Альберт и потянулся к рюкзаку, - вот и пригодится взятый с собой нетбук".

   Больше часа он изучал спутниковые снимки окружающей деревню местности в поисках лесной поляны и стоящего на ней особняка. Но лес тянулся сплошным желто-зеленым ковром, и только вершины гор красовались небольшими проплешинами. Следов, указывающих на наличие строений, не было.

   Интернет подсказал, что баронесса, которая владеет окрестными землями, проживает в столице, наследников из числа людей не имеет и родовые владения не посещает. Запечатленная на фотографии бабушка, окруженная дюжиной кошек, никак не походила на его вчерашнего собеседника.

   Альберт начал вспоминать подробности ночного разговора. И с учетом полученной сегодня информации он заиграл новыми красками. Будучи материалистом, мужчина никогда не верил ни в ангелов, ни в муз, но факты упрямо давили на сознание, и руки сами потянулись к нетбуку.

   До поздней ночи он доставал из глубин памяти стихотворения, которые когда-либо сочинял, и поражался тому, что до сих пор все помнит.

   Получившиеся тексты Альберт набирал на нетбуке и размещал на литературных сайтах, тематических форумах и группах в социальных сетях. Несколько наиболее удачных на его взгляд - отправил по электронной почте в издательства. Уставший, но довольный он отставил нетбук и, откинувшись на кровати, провалился в сон.

   Мужчина в старомодном длиннополом сюртуке, который все это время висел в воздухе прямо напротив окна номера Альберта, широко улыбнулся и растворился без следа словно мираж.

   КОНЕЦ

   г. Мариуполь,

   октябрь 2019 г.

   Примечания к рассказу:

   1. Фрагмент песни Ю. Коллера "Неформат".

   Данный рассказ вошел в сборник "Донбасский синдром" и опубликован на сайте ЛитРес https://www.litres.ru/alena-pironko/donbasskiy-razlom/

<p>

 </p>