Его лицо было его обычной нейтральной контролируемой маской, когда он посмотрел на нее, его глаза на долю секунды задержались на ее трясущихся руках, прежде чем вернуться к ее.

        Боже, она не могла этого сделать. В эту игру с интенсивным зрительным контактом, в которую они играли. Она просто не могла сделать это прямо сейчас, не из-за того, что она едва сдерживала крик, который вырывался из ее горла. Это не крик страха, опустошения или отчаяния. Честно говоря, даже не разочарование. Он оказался где-то между ними, прыгая от одного к другому, а они смеялись ей в лицо. Она повернулась лицом к окну.

        — Я сделал тебе больно?

        Вопрос, заданный таким низким грубым тоном, застал ее врасплох. Сидя спиной к нему, сцепив руки на коленях, Морана умышленно усмехнулась.

        — Почему тебя это волнует?

        Тишина.

        Он все еще стоял там, на месте. Она была так полностью настроена на его движения, что ее тело напряглось от осознанности, спина выпрямилась, а плечи закатились, даже когда она не сводила глаз с горизонта.

        — Я сделал тебе больно?

        Низкий. Грубый. Еще раз.

        — Ты стрелял в меня, — отметила Морана с легкостью, которой она не чувствовала.

        Прежде чем она смогла сделать еще один вдох, он внезапно оказался рядом с ней, его пальцы оказались на ее подбородке, мозолистые края давили на нее, его хватка была твердой, но нежной, когда он повернул ее к себе лицом.

        Морана моргнула, увидев его сонные, но великолепные голубые глаза, сверлящие ее, его теплый мускусный запах еще более заметен, нигде не было ни намека на его одеколон, его кадык покачнулся, когда он проглотил ее периферическим зрением.

        — Я сделал тебе больно? — спросил он снова, его голос был едва слышен шепотом, его дыхание было теплым на ее лице, а глаза внимательно изучили ее.

        Она знала, о чем он спрашивал. Он не причинил ей физического вреда в душе, он это тоже знал. Это был другой вид боли, о котором он хотел узнать, еще один вид боли, о котором, честно говоря, она даже не задумывалась в свете информации, которая хлынула на нее.

        Итак, она думала об этом, пока он ждал ее ответа. Она подумала о том, что она чувствовала, когда он увидел ее обнаженной, когда притянула его ближе, о том, что она чувствовала, когда он утверждал силу, которая была такой же частью его, как и эта конечность, держащая ее.

        Как она себя чувствовала? Он был на удивление собственническим и неудивительно злым. В свете дня она могла понять почему. Нельзя сказать, что она соглашалась с большим количеством дерьма, которое он сказал, но она могла понять гнев. Она почувствовала эту боль. Но было ли ей больно? Она была толще этого.

        — Нет, — тихо сказала она ему.

        Он подождал секунду, моргнув один раз, прежде чем отступить, уронив руку и, не сказав больше ни слова, ступил к лестнице.

        Морана посмотрела на его отступающую спину, зверь в ее груди сжимал все сильнее и сильнее, пока она не подумала, что он задушит ее, и прежде чем она успела даже подумать об этом, слова сорвались с ее рта.

        — Я знаю о твоей сестре.

        Морана наблюдала, как он внезапно остановился. Он замер, его рука на перилах, мышцы на его покрытой шрамами спине сжались, одна мышца за другой, когда он полностью свернул свое тело, действие его обнаженной кожи было видно ее глазам. Ее слова были громче, чем пули, выпущенные между ними, подтверждая его худшие подозрения и обнажая ее руку. Она не знала, следовало ли ей сказать ему или нет. Она даже не подумала, прежде чем заговорить. Боже, она устала думать, пытаться расшифровать каждую чертову вещь.

        Она сглотнула, ее бравада заставила ее медленно подняться на ноги, ее потребность знать, наконец понять, не поэтому ли он ненавидел ее так остро, что каждая воздушная полость в ее груди сжималась до боли.

        Потому что, если он ненавидел ее за то, что она жива, тогда как его сестра, скорее всего, не умерла, то она действительно не видела для них никакого выхода. И глядя на его спину, на множество шрамов, покрывающих его плоть, как поцелуи любовника, после того, как несколько часов назад она стала свидетельницей этого момента сильнейшей боли и агонии, истекающих из него кровью, она хотела найти путь вперед.

        Она сжала дрожащие руки в кулаки.

        — Я знаю, что ее украли, и она больше не вернулась.

        Он не двигался. Даже не дышал. Его спина оставалась совершенно неподвижной. Ее сердце сжалось для него, потому что боль, которую он, должно быть, чувствовал, все еще, очевидно имела место быть. Она вспомнила мягкость, с которой он говорил о своей  Закусив губу, она подошла к нему на шаг.

        — Я знаю, что меня тоже украли. — ещё шаг. — Но я вернулась. — тишина. — А она нет.

        Такая тишина. Воздух между ними был тяжелым, словно его слишком натерли, натерли до боли и опухли от боли.

        Морана сокращала расстояние между ними на дрожащих ногах, пока не встала рядом с ним и не посмотрела ему в лицо, положив руку на его неряшливый подбородок, как он делал это несколько минут назад. Он повернулся к ней лицом, с чистым листом, с которого стерли все выражения, его глаза были пустыми, мертвыми, просто смотрящими на нее.

        — Это то, за что ты меня ненавидишь, не так ли? — прошептала она в воздухе между ними, ее голос слегка дрожал. — Потому что меня нашли, а ее нет?

        Его губы дрожали на долю секунды, прежде чем снова сжались, движение было таким минутным, таким быстрым, таким реальным, что она бы пропустила его, если бы не стояла так близко к нему.

        Его челюсти сжались. Морана опустила подбородок и посмотрела вниз.

        — Как ты вообще можешь стоять и смотреть на меня? Боже, как ты можешь позволять мне остаться здесь, когда ненавидишь меня за...

        — Я никогда не ненавидел тебя за это.

        Едва шепот, но слова достигли ее.

        Ее глаза метнулись к нему. Его лицо по-прежнему были лишены всех эмоций. Но она знала, что он говорит правду. Такой человек, как он, который с самого начала выразил свою ненависть так откровенно, не стал бы лгать об этом, когда его открыто спрашивали.

        — Тогда за что ты меня ненавидишь? — мягко спросила она, все свои предположения, замешательства, разбивая тяжелую смерть.

        Свет в комнате стал еще более тусклым, тени удлинялись по мере того, как облака закрывали небо.

        Он отвел их взгляд, глядя в сторону. Она ждала, когда он сделает несколько вдохов, ждала, когда он оглянется на нее, ждала, пока он заговорит. Он этого не сделал.

        Гнев наполнил ее вены с удивительной скоростью. Схватив его за бицепс, она трясла его, пыталась встряхнуть, стиснув зубы.

        — Скажи мне, черт тебя побери! Скажи мне, почему ты хочешь убить меня. Скажи, почему ты этого не сделал, хотя мог. Скажи, почему ты так беспокоишься о том, чтобы причинить мне боль, когда обещаешь мне мою смерть каждым своим словом. Скажи!

        К концу своей тирады она кричала, трясла его рукой, ее гнев, смущение, разочарование, желание, все это враждовали так, как она была незнакома до того, как встретила его, способ, который стал теперь ее прикроватный компаньон. Ее похитили вместе с двадцатью пятью другими

маленькими девочками, включая его сестру, и никто не вернулся, кроме нее. Ей никогда этого не говорили, даже не было никаких указаний, но очевидно, что это было достаточно важно, чтобы аноним сказал ей. И хотя это могло быть понятной причиной его ненависти, это не было причиной вовсе. Что, черт возьми, было тогда?