Игорь Бондаренко
Белый город, 2020
От автора
В предисловии к своей первой книге «Белый город», подготовленной и изданной в виде сборника стихотворений Институтом минералогии, геохимии и кристаллохимии редких элементов в 2013 году, я писал: «Если Вы держите в руках эту книжку, значит она напечатана. Напечатана для родных и друзей». Может быть, мой первенец, клонированный в формате 60x90 1/32. Уч.-изд. 2,5 л. тиражом 100 экз., был несколько недоношен, не столь красив внешне, как нынешняя книга, но ведь он родился.
Мальчик-сборник подрос и я, как отец, решил подарить ему сестру-книгу. Вынашивал 7 лет. Затянувшаяся беременность благополучно завершилась естественными родами. В начале этой книги я поместил несколько стихотворений из Сборника 2013 г. Не для сравнения – в целях преемственности. Ведь книгу свою я назвал «Белый город, 2020».
Далее следуют стихи, написанные с 2014 по 2020 год. И немного прозы – «Ул. Ефремова, 14». Это воспоминания о детстве с точным указанием севастопольского адреса моих родителей, которым я и посвятил мои рассказы.
Автору остаётся повторить, что если Вы держите в руках эту книжку, значит она напечатана. Напечатана для родных и друзей.
Из сборника «Белый город» (2013)
***
Нам в этой жизни сохранить
Любовь во что бы то ни стало
Так нужно, милая! Но нить
Все рвётся с треском где попало.
Мы терпеливо, день за днём
Хранить любовь не перестали;
Переплетали узелком
Всё, что нечаянно порвали
Быть может, рвётся неспроста,
И не случайны все напасти?
Начать всё с чистого листа?
Другая жизнь, другие страсти.
Нас Бог рассудит, не впервой.
Ему подвластны все печали.
Я знаю, наш союз с тобой
Не люди – ангелы венчали.
***
Как ни крути календарь – это осень
Очередная на зимнем пути.
Листья затихли. И холод сосен.
Чуть подмерзает. Родная, прости.
Всё ещё близко прошедшее лето,
Но в волосах паутиночки нить.
Милая, с нами останется это.
Осень-воровку не будем винить.
Скоро дожди, и в московскую стылость
Запах полыни припомнится вновь.
Горькая память, последняя милость:
Благодарю за добро и любовь.
07.09.2011, 30.06.2017
***
Разлука бывает невнятной -
Как близость, но мысленно – врозь,
Как осень в листве неопрятной
Под небом, промокшим насквозь.
Напьётся земля этим дождиком,
Душа оросится уставшая.
А жизнь своим стареньким ножиком
Зарежет любовь опоздавшую…
март-апрель 2011 г., 2017 г.
Разговор, случайно подслушанный в электричке «Солнечная-Киевский вокзал»
Он:
…прости, но не помню,
и, думаю, лучше мы будем с тобою
как прежде, как раньше.
Она:
…прости, но не знаю,
и, кажется, слов этих не понимаю.
Что значит – не помню?
Что значит – со мною?
И что значит слово прошедшее – раньше?
Он:
…забудем обиды, победы, реванши.
Простим же друг друга,
Простим, как и раньше.
Она:
И будем делить одеяло, подушку,
Дышать, задыхаясь, друг другу на ушко?
А что же мы скажем –
Прости, но не помню?
Давно, заблудившись,
Мы оба плутаем,
И чувства вчерашние
Не разделяем.
И все, что нам кажется,
Хочется, мнится,
Раздавлено прошлым
И не повторится.
Реки обмелевшей уносит течение
Останки былого кораблекрушения.
27.11.2003
Быть может…
Меж нами разница лишь та,
Что я не молод, ты же молода –
Безделица, казалось бы,
Но все же…
Слова не отражают жизни бег,
Похожи мы и мыслями, и кожей.
Как бесконечно близки мы с тобой
Казалось бы,
И все же, все же, все же…
В пересеченье чувств, о боже,
Блаженства больше, чем в телах.
Который раз кляну себя,
И что же?
Мы снова рядом, снова в облаках
Витаем, взявшись за руки, впотьмах.
Коль это не любовь,
Так что же?
Нас осужденье ждет в глазах
Ревнителей супружеского ложа.
Но, задыхаясь, снова тонем в простынях,
нелюбимые завидуют
Быть может…
29.07.2004
***
Привычно торопя года,
Мы в суете беспечности
Вдруг обернемся иногда,
Растерянно, не как всегда,
Сосредоточенно тая
Мелькнувший образ вечности.
И не помогут зеркала
Вернуть, что не восполнится,
И облака, как купола,
И остро юность вспомнится.
Но зрелость тем и хороша,
Что в осень легче дышится,
Рука в руке, глаза в глаза,
Мы любим глубже, не спеша,
И без ошибок пишется.
19.11.2010
Delirium*
В последнее время как-то не спится,
Что-то постоянно мешает спать.
Пробовал я и позже ложиться,
И ближе к обеду вставать.
Не помогает, хоть тресни.
Уж пятую ночь подряд
Штурмуют сатрапы Красную Пресню,
Москва в кольце баррикад.
Какая-то статья Ульянова-Ленина
Занозой засела в мозгах,
Отдельные главы из «Анны Карениной»,
Шпалы и поезд на всех парах,
Братья Люмьер, окопы Галиции,
Первая мировая война,
Усталых солдат серые лица
Мешают спать и мне не до сна.
Зачем я учил Отечественную историю?
Чем меньше знаешь, тем крепче спишь.
А тут выборы – долой олигархов и монополии!
У них – миллиарды, а у нас – шиш!
Бред какой-то,
И психиатров бессилен консилиум.
Я просто не выспался, я здоров.
Что говорите, доктор? Горячка? Delirium?
Да лучше налейте вон по мерной линии.
Вам спирта жалко, в конце концов?
*Делирий (лат. Delirium) – бред со зрительными галлюцинациями; бывает при инфекционных заболеваниях, алкоголизме, некоторых психических заболеваниях.
11.12.2003
Поезд «Москва-Севастополь»
В полупустом вагончике
Вещи на полку брошены.
Тронулись. А на перрончике –
Мысли вприпрыжку, непрошено.
Вспомнились детства рожицы
И Херсонеса развалины;
Как апельсин без кожицы
Солнце, в песке сандалии…
Пленку проявит с лицами
Море – фотограф вечности;
Порох, забытый фрицами,
Смело копали в беспечности.
Помню, под кипарисами
Плиты, что греками сложены,
С девочками-ларисами
Были нам первыми ложами.
Как-то с годами пристальней
Вижу таблички-названия
Улиц твоих и пристаней,
Город мой, на расстоянии.
В город далёкий и близкий
