Тут только я увидел, что из-за пазухи, из-под фуфайки у Анатолия торчит некое подобие рожка, какая-то грубая комбинация деревяшки и жести.

- Так это вы иногда пытаетесь дудеть, когда выгоняют скотину?

- Да это что... да я что (приходится избегать по известным причинам двух третей Анатольевых слов)... рази это инструмент, рази музыка...

- Если так любите музыку, почему же не научились?

- Хотел меня один старик из Пречистой горы научить. У них ведь там все пастухи. Они, можно сказать, поколениями, от отца к сыну эту рожечную музыку перенимали. Ну и старик этот умел... Я ему покоя не давал - научи, и все. Он долго отговаривался, но потом я ему - двести рублей. Не пожалел. Да я бы что хошь отдал. Старик взял двести рублей и говорит: "Учиться будешь два года. Через два года - хоть по радио выступать".

- На рожке?

- На рожке. У него настоящие рожки были - один пальмовый, а другой кленовый.

- Ну и что же, почему же не выучились?

- Помер. Помер старик через два месяца, и опять я - немой. Пыжусь, дую, а ничего музыкального не выходит. Я - немой, а душа-то поет. Она ведь не спрашивает, умею я играть или нет. И как же с ней теперь быть? Как с музыкой-то моей мне быть? А? Куда мне ее девать?.. А вчера я послушал... Куда тому старику! Эх, научил бы ты меня, а? Что хошь отдам, последнюю рубаху сниму.

- Этому надо было в молодости учиться, - сказал Виктор Иванович. Этому учатся в специальных учебных заведениях, в училищах, в консерватории.

- Да покажи хоть мне, на чем ты играл.

Виктор Иванович ушел в избу и вынес в футляре кларнет. Футляр открыли. Кларнет лежал в нем, как драгоценность какая-нибудь. Черный, с многочисленными блестящими ладами, клапанами, клавишами (как они там называются?), он в непритязательной останинской обстановке (завалинка, плетень, крапива) выглядел предметом из совсем другого мира, где нет ничего похожего ни на крапиву, ни на плетень, ни на пастуха Анатолия.

Анатолий разглядывал кларнет, боясь до него дотронуться.

- Ну и штука! Это на нем ты и вывизгивал? Даже не верится. Я думал, гармонь какая особая, заграничный аккордеон... Нет, пока ты не сыграешь, я не уйду.

Шахматы мы оставили, и как-то без сожаления. Виктор Иванович взял в руки кларнет, вставил какой-то там пищик и попробовал звук.

- Оно, оно! - восторженно подтвердил Анатолий. - И вчера так же было. Ну давай, давай что-нибудь...

Музыкант стал играть. "Коробушку" сменил "Полонез" Огинского, а "Златые горы" - "Песня индийского гостя". У Анатолия подбородок сам собой отвис, рот раскрылся, так он и слушал, завороженно, с открытым ртом, шевеля губами в такт музыке.

- Эх (напомним, что две трети Анатольевых слов на бумаге невоспроизводимы), мне бы так, а! Все бы отдал! А как бы меня коровы слушались! Только я заиграл - замри! А если бы ушел подальше да заиграл все ко мне! Что же мне делать, а? Ведь оно - утро, солнышко восходит, роса, туман, тишина вокруг. В душе музыка, а сам я - немой. Немой! Начинаю пыжиться, дуть. В душе музыка, а наружу выходит хрип. - Анатолий вытащил из-за пазухи свою деревяшку с жестью. - Ну? Куда оно годится? А как мне быть? Куда музыку-то мою девать?

И в последующие дни, до самых осенних ненастий, когда идешь по тропинке среди притихших полей, нет-нет да и услышишь странное чередование звуков: то какие-то бесформенные хрипы и стоны, то вдруг просквозит из этих хрипов обрывок чистой и сильной мелодии. Словно вынырнет на мгновение тонущий человек из мутной волны - и тотчас же опять его захлестнет. Отчаянные попытки если не спеть, то хотя бы крикнуть сквозь тяжелую, тягостную немоту. Теперь уж я знал, что это Анатолий со своей жестянкой на деревяшке.

1981