- Страна Яблок, - продекламировал Прокси, - дарует забвение и исцеление.

  И эффектно повел рукой, словно сам все это и сотворил. "Да ну тебя!" - фыркнул было Марек и снова удивился - все это вышло совершенно естественно. Он невольно проследил за жестом Прокси и только сейчас осознал, что через все заборы, действительно, свешиваются ветви, усыпанные яблоками.

  Прокси решительно подошел к ближайшему забору, сорвал одно яблоко и протянул Мареку.

  - Ешь, не отравленное. Даже наоборот. Тебе надо.

  Яблоко оказалось неимоверно кислым - то ли не дозрело, то ли за то время, что здесь никто не жил, яблони успели одичать. Но это было даже приятно. Марек замер, держа в руке откушенное яблоко. Выглядел, наверное, на редкость по-идиотски, но вот уж до этого ему было меньше всего дела. Просто ему вдруг показалось, что вкуснее этого кислого яблока он в жизни не пробовал. В последнее время он, конечно, чем-то питался и даже готовил нормальные блюда, не обходясь бутербродами, но все это в основном происходило на автопилоте, не считая самого первого раза. И вдруг у дурацкого кислого яблока обнаружился вкус. А вслед за ним как будто стало проявляться все остальное - голубое небо, неожиданно яркий розовый кирпич церкви, которую Марек помнил почти бесцветной, запах осыпавшихся яблок... Даже стоящая на обочине "Камаро" словно стала ярче.

  - Работает! - радостно заявил Прокси. Марек запустил в него недоеденным яблоком и мгновенно пригнулся, уворачиваясь от ответного снаряда. Под руку попался изрядно подгнивший экземпляр, но и Прокси в долгу не остался. Правда, от такой перестрелки немедленно заныл шрам, и Марек, показав "я в домике", присел на подвернувшееся бревно.

  - Прокси, - растерянно спросил он, - это как вообще?

  - Ну я же говорю, - Прокси улыбался до ушей, - Страна Яблок. Еще не забыл, кого к себе в машину взял? Не ходите, дети, в волшебные холмы!

  - А кто тут дети? - парировал Марек. Прокси хлопнул его по плечу:

  - Верно! Поэтому тебе - можно. И нужно.

  Они остались в деревне до самого вечера - бродили между домами, фотографировали, даже нашли действительно вкусные яблоки и набрали в бандану Марека, а Прокси просто набил полные карманы. А потом Прокси заявил, что не может ждать до дома, и занялся зарисовками. Марек, глядя на него, тоже полез за блокнотом - он не рисовал с самого Нижнего. Блокнот, конечно, был другой - тот, спасший ему жизнь, лежал дома, и Марек чувствовал, что еще не готов разбирать, что там из рисунков уцелело. Хотелось надеяться, что тот, с "Импалой", не слишком попорчен... хотя это же можно исправить уже в электронном виде... Марек снова застыл - в кои веки у него появились планы, не связанные с теми отморозками. Прокси, как будто бы с головой ушедший в рисование, хитро подмигнул.

  - А я занятную тему придумал, может, где в аэрографии пригодится, - сказал Марек. Прокси жестом показал "продолжай", и он стал рассказывать про "Импалу" и пламя. А где "Импала" - там и их поездка в Питер, и первые эксперименты с реальностями, пусть и неудачные... А еще дворы-колодцы, неожиданная смелость Форестера и те четверо, сбежавшие от них с Птахой. И, конечно, в каждой истории - Птаха, Птаха и Птаха. Но что бы Прокси ни шутил про Страну Яблок - вспоминать действительно было уже не так больно. Зато хотелось рассказывать еще и еще.

  Солнце уже заходило, когда Прокси объявил, что все нужное зарисовал и сфотографировал. Марек тем более давно хрустел яблоками - все-таки пока его надолго не хватало. Впрочем, он чувствовал, что скоро придет в норму.

  - Ну как тебе Страна Яблок? - тихо спросил Прокси, садясь рядом.

  - Насчет исцеления ты был прав, - признал Марек. - С забвением... похуже.

  - А это и не надо, - Прокси повел рукой у него перед грудью. Марек все понял верно и сжал в кулаке серебряного оленя. А Прокси сказал едва слышно: - Боль забывается. Память остается.

  И резко отвернулся, глядя в небо. Марек не стал ничего отвечать. Лишнее.

  - Имею сказать, - сообщил Прокси уже с обычной интонацией, - что после заката здесь лучше не оставаться. Кто знает, какие силы бродят здесь ночью, над ними нет моей власти. Короче, поехали, что ли?

  Марек сел за руль с четким пониманием - конечно, здесь не отделаться разовой "перезаписью", еще не раз накатит тоска, еще не раз он будет натыкаться на воспоминания о том, чего больше нет... но что-то в этих заросших яблоневых садах определенно произошло. Что-то такое, от чего было не страшно думать о возвращении.

  - А ты без музыки обычно ездишь? - спросил Прокси. Марек задумался. Только сейчас он осознал, что, действительно, до сих пор не включал в машине музыку. Сначала было не до того, с управлением бы освоиться, а потом сам звук мотора и шин стоил любой музыки. Но, действительно, а почему бы и нет. Есть телефон, есть куча музыки на нем, есть, в конце концов, сеть.

  - "Я уличный пес..." - сообщила магнитола. Марек закусил губу. Надо же было из всего собрания выпасть именно этому треку! Но вслед за горечью нахлынули воспоминания. Вот они с Птахой только познакомились, но стоят у машины и горланят эту песню, как два психа, и кажется, что знакомы они уже тысячу лет. А вот белая "Тахо" летит по трассе, а вокруг ночь, а впереди совершенно другая жизнь... Голос срывался, но Марек не мог не подпевать:

  - "Мой первый педагог отдавал мне все, что мог, он был героем уличных драк..." - ну разумеется, это не могло быть ни про кого, кроме Птахи! И где-то на фоне подумалось: а ведь вся песня в прошедшем времени...

  - "Он твердил мне, что лишь тот побеждает, в ком живет..." - подключился Прокси.

  - "Блюз бродячих собак"! - проорали оба. Марек прибавил скорость, "Камаро" легко откликнулась. Да, он не скоро сможет слушать эту песню спокойно - если вообще сможет - но здесь и сейчас это было правильно. Марек чуть поморщился - приближался тот самый третий куплет. Но переключать не хотелось.

  - "И лишь с учетом того, что десять против одного, нас в результате смогли победить..." - доносилось из динамиков.