Заросших и голых полей.
Так к прошлому стоя лицом,
Не зная, что в будущем ждет,
Любуюсь своим "хвостом",
Иду задним ходом вперед.
И нет колеи, нет дороги,
Лишь та, что уже прошел.
Нет даже обочин строгих,
Лишь собственных шор частокол.
И там позади ровным счетом -
Ничто. На заросших полях.
Зато есть слова и расчеты.
И … Господи, как хорошо!
Творец!
Бабочки на мокрых страницах блокнота,
Летите! Вас не приклеили, а просто нарисовали.
Есть у творцов простая работа -
Творить. А с будущим какие-то очень большие пробелы – провалы.
-Что ты принес с собой, вдохновенный творец?
-Идеи. Ни обеднел, ни скопил, рассылая по миру копии.
Не коронуют тебя, в ожидании завянет венец.
Свергли автора и сами придут к долгожданной утопии.
Сами с усами. Сами Конфуции, Ницше, Марксы.
Что нас роднит в этом хаосе самоценности?
Разве культура? Разве безвкусные символы-баксы?
Может быть кровь? Или общий для всех возраст зрелости?
Может история? Предков заслуги, которыми можно хвастаться, своих не имея.
А самый-то главный шаг сделал нашш предок Sapiens,
Из поклона глубокого сам разогнуться посмея.
Кто ты, творец? Для кого ты творишь? Для чего?
Чаешь смерть победить, как любой, кто мыслит иначе?
Для кого ты сгораешь, последние силы губя?
Для того, кто на резвом коне с твоей дочерью хрупкой ускачет.
Понедельник
Сделаю негатив с этой серости:
Все будет ярко белым, ни одной черной тучки.
Мне не хватает смелости
Утонуть в белизне вселенной и пока не представился случай.
Глушат удары сердца биты танцпола,
Свет с экранов слепит больные глаза.
Чувство ритма никому не нужно сегодня.
Всем нужен смысл жизни, приятный голос чтеца.
Быть молодым – лечить свои нервы в больнице,
Или в буддисты уйти с самого первого шага.
Хочешь карету, сначала побудь возницей,
Тогда и поймешь, что тебе это все не надо.
Время придет, возьмешься за ручку, друзьям нарисуешь ценник,
Новый, не тот, что, бездумно ставя нули, рисовал раньше.
Ну а потом, что с нами будет дальше?
Дальше, надеюсь, все тот же, очередной понедельник.
сентябрь
Последняя. Догорает.
Выдыхаю оставшийся дым.
Автобус медленно подъезжает
Пустой к остановкам пустым.
Пешеход идет по дороге:
Его ноги – прочные шины,
Он представил себя машиной,
Он порядок не нарушает.
"Все в порядке" печатают пальцы.
Все расставлено четко по полкам.
Пусть ответственный шаг не удался,
Пусть меня это сбило с толку.
Может быть я пустой автобус,
Приезжаю к пустым остановкам.
Может я нарушаю движение,
Создаю злополучные пробки.
И сбивают меня не ошибки,
А большие такие машины.
И на лицах прохожих улыбки,
А в ответном письме – скобки.
Мост
Над бездонной пустотой
Был построен хрупкий мост.
А другой здесь и не нужен:
Нет здесь ветра, чтоб унес,
Не бывает половодий,
От смерчей избавил Бог.
Он висел на тонких нитках.
Русский ищет здесь подвох.
В каждый вечный механизм
Был положен динамит.
Здесь нас праведных цинизм
От расстройства сохранит.
"Ничто не вечно под луною"
Нам со сцены прозвучит.
Конец ознакомительного фрагмента.
Текст предоставлен ООО «ЛитРес».
Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес.
Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.
