Осознание заволокло туманом виванские болота. До сострадательной боли знакомое мне чувство понимания. Но декан ещё не способен до конца понять, что значит быть Хароном!

Тысяча глаз, видящих твоё нутро и днём, и ночью…

Лица друзей и товарищей, смотрящие с мольбой и ненавистью…

Вечность вне дома, вне собственной жизни, вне веры…

Декан тяжело поднялся с места. Рот скривился от сдержанного бешенства:

— Десять тысяч человек! Десять тысяч ради одного перевозчика!

Не только… Ещё есть Киф. Хароном ему не стать, но Пророк, несомненно, получится.

— В основе любой религии лежит смерть основателей, — отмёл я, — В основе любого Храма — кровь надеющихся. В основе святости — шаг через смерть. И Харон — святой, ведущий за собой души!

— Вы решили сделать себя Богами! Но вы — дьяволы!

Дуло лучёмёта вскидывается на уровень моего лба. Чёрная дыра антиреальности…

Но я помню, что лежит в основе святости.

— Ни богов, ни дьяволов нет! Есть живые и их трепет перед смертью! — распрямляюсь я. — И веру, способную победить людской страх, создаёт воля того, кто сам отринул его!

— Вы создаёте не веру, а религию на костях! — рычит декан.

Глаза цвета самого мучительного момента моего прошлого горят бешеным пламенем — зелёным, страшным.

Чёрная дыра лучемёта плюётся смертью.

Смерть летит со скоростью света, но всё ж — так медленно для свободного духа!

Тело привычно уходит, размазываясь в пространстве и времени.

Скрытый в наруче энертон, пробуждаясь, заставляет руку вздрогнуть.

Я вижу, как плещется зелёная вода виванского болота. Тёплая. Солёная. Живая.

Трипт Хар! Не став Хароном, ты погубил надежду миллионов скитающихся душ. Но своим отказом показал силу духа перешагнувшего через страх и сомнения! Такие, как ты, существуют, чтоб учить жить. Своей жизнью. И смертью.

Миссии нужны Хароны… Но Миссии нужны и Святые.

Выстрел.

Твоя судьба, декан «Барсов», герой Порша. Твоя судьба.