-Убить всех мы не сможешь.

-Почему?

-Их очень много. Очень… Очень… Очень… Очень… Очень… Очень… Очень… Очень… Очень… Очень… Очень… Очень… Очень… Очень… Очень… Очень… Очень… Очень… Очень… Очень… Очень… Очень… Очень… Очень… Очень… Очень… Очень… Очень… Очень… Очень… Очень… Очень… Очень… Очень… Очень… Очень… Очень… Очень… Очень… Очень… Очень… Очень… Очень… Очень… Очень… Очень… Очень… Очень… Очень… Очень… Очень… Очень… Очень… Очень… Очень… Очень… Очень… Очень… Очень… Очень… Очень… Очень… Очень… Очень… Очень… Очень… Очень… Очень… Очень… Очень… Очень… Очень… Очень… Очень… Очень… Очень… Очень… Очень… Очень… Очень… Очень… Очень… Очень… Очень… Очень… Очень… Очень… Очень… Очень… Очень… Очень… Очень… Очень… Очень… Очень… Очень… Много.

-Но мы хоть что-то!

-Вопрос жизни и смерти. Вопрос смысла.

-Плевать, чтобы их не было!

-Тогда….

Они вошли в дерьмо по уши.

-Как вспомнишь говно, вот и оно…

Подходил первый реалист.

-Я реалист, так как это чистая росинка. – уебок.

-Ножом! Ножом эту падлу! – умолял читатель.

Из земли вырос цветок, через непонятное время выпал камень, расплавился и превратился в нож. Автор хотел его подобрать, но превратился в цветок.

«Сейчас подожду немного, и опять появится нож»-подумал автор

-Что за? – уебок. Вот уебок же!

Цветок больше не модифицировался. Пришлось им мучить реалиста. Стеблем цветка автор затыкал реалиста, но тот долгое время сопротивлялся смерти. Это продолжалось вечно, однако умер реалист.

-Первый.

-Еще один на подходе!

Автор подобрал камень с земли ( с неба) и кинул во второго, но в полете оказалось, цветок.

-Как пахнет цветочек вкусно! – уебок, -сейчас опишу прелесть на две страницы!

-Не везет, – фраза.

-Скоро…

-Умрет от своей убогости.

У реалиста выползли из глазниц глаза, а остальные из ушей и носа.

Прохрипел уебок, – у меня нехватка глаз…

Уебок упал на колени, беспамятство, тело закаменело. Разрушен в 1862 году.

Прошли лес.

-Мы прошли лес, на нашем пути поднялось два реалиста. Где остальные? – вопрос.

-Не будет. Мы живет в будущем. Реализм был интересен в 1862 году. Меня не было. Я придумал реализм.

-Просыпалось два часа.

-Но уже мертв.

До завтра. Спокойной ночи. Кому интересно, у меня на часах сейчас 23:37, надо ложиться спать, завтра планировал проснуться в девять-десять часов утра (Тире… Опять тире…). Вряд ли напечатаю книгу, хотел другое.

На правильной ноте диалог был закончен, после чего начался новый, похожий на этот:

-Мы прошли лес и знаешь?

-Же?

-Нужно выжечь болото.

-Так тут нет никакого болота.

-Я один его вижу?

-Два тебя. Не хочу, чтобы ты грустил, подыграю.

-Выжечь…

-Нужно вернуться к началу и облить бензином.

-Умная мысля приходит опосля, -сказал, -допустим, у меня появятся идея, маленькая девчонка в оранжевых резиновых сапогах, любящая прыгать по лужам, как, чтобы лучше, поздно. И мне грустно…

-Обратно!

-Мне грустно.

-Не будет грустно, если ты не будешь.

-Лень мне помогает искать вдохновение.

-Но мешает реализовывать.

-Не моя работа реализовывать.

-Ты же автор! – разозлился.

-Нет, ты автор.

-Автор, я всего лишь читатель. Тут только ты автор.

-Я не автор, ты автор. Точнее я автор, но не автор. В общих чертах, ты автор.

-Нет, я не автор.

-И я не автор.

-Но если ты не автор и я не автор, то кто же тогда все придумал?

-Я не знаю. Точнее знаю, но только в прошедшем времени, знал. Знаю, что меня все называют автором. Но почему? Зачем? Для кого?

-Все придумал текст и дал ярлык, чтобы грехи стали твоими.

-Боится признаться в своем авторстве?

-Шизофреническая книга, критики ожидает много.

– Раз уж ты боишься авторства, я им стану. Весь удар толпы на себя. Затоптанным, измученным, распятым, но до конца автор.

К самому началу. С самого начала облили бензином, нужны спички, вернулись на речку (нет). Желание пить чай, прошли два моста, осознали, что прошли круг, пришлось переплывать речку, (водоем оттуда туда опасен, но туда оттуда – безопасен) Все сгорело.

-Мы дошли до точки Б?

-Никак нет, мы старались уйти от реальности, а единственным уходом- смерть. Проща… –успел автор.

– Даже если ты думаешь, что не можешь идти, все равно иди. Через силу, понимаешь? Подумай, как сконцентрировать энергию. Ты же умеешь мыслить, по тебе видно.

-Я максимум смогу сделать шаг, -автор сделал шаг, – все, так и выглядит точка Б.

-Нужно подождать часы.

-То есть мы раньше пришли?

-Нет, мы наоборот опоздали.

-Тогда что именно нужно ждать?

-Время.

-Какое?

-Прошлое.

-Прошлое нельзя ждать, оно прошло.

-А тогда зачем мы его ждем?!

-А я не знаю.

-Ждем прошлое.

-И сколько ждать?

-Нисколько.

-Как нисколько?

-Нисколько. Ты скоро умрешь.

-Нет. Я искусство.

-Вы всего лишь человек, что несет искусство.

-Вес надо мною стер мое лицо до дыр. Меня больше нет. Есть лишь то, что в пепле затаилось. А там оно. Есть, искусство. Стихотворение: Букашки, Букашки. Храпели под камушками. А там им перехрустывали шеи, они. А имя им Искусство.