-Так где я найду гармонь?

-Я и про то, а где истину?

-Человек подобен атланту, держащему тяжкую ношу, понятие Человек.

-Зачем держит, ноша его не прижмет, а люди не поднимут глаза.

-Расправит плечи, а там бессмертная пустота.

-Так и держит для того, боится ее.

-Хррр.

-Хрррррррррррррррр.

-Хр.

-В общем, зачем искусство? Искусство должно чему-то учить… эти слова да на другой лад: творец выше тех, кто его труды потребляет? А это случаем не высокомерно? Случаем и высокомерно, и тщеславно, и напыщенно! От таких мыслей и появляется галактика бездарей, не создавших, восхваляя себя, ценнейшие, уважать их-обязанность наша. Искусство –это же передача внутреннего мира с помощью художественных образов (это понятие не из энкликлопедии), а он (я про внутренний мир) рождается из воровства действительности, самые изысканные шулеры стараются скрыть украденное, мусолят лишь бы никто не заметил, да так мусолят, что никто и не замечает, но это для них и хуже, украденное становится действительностью, которые другие не прочь своровать, все воруют, от мало до бесконечности, от начинающих до заканчивающих, они еще и оправдываются, мол, а как не воровать, да просто не воруйте и все, я, конечно, понимаю, что это азарт, но, друзья и не друзья, вас могут посадить, а многих и ловят, и что вы думаете, перестают воровать, да как бы нет, все равно продолжают, о таких говорят, их только могила остановит, но тогда надо о всех так говорить, я почему возмущаюсь, у меня не так недавно украли деньги, нашел ли я их, конечно, но лучше бы не находил, ходил по галереи, а там из моих денег сделали унитаз, я им говорю, верните украденное, а они мне, нет, это искусство, да шли бы вы, знаете, со своим искусством, мне нечего из-за вас есть, слава добрым людям, дали обед, пошел разогреть, только достал, а нет еды, опять в искусство превратили, из моей еды сделали батут, но я был бы этому рад, давно не прыгал, говорю им, можно попрыгать, а они мне, нет, это искусство, одни беды от искусства. Да, создающий искусство может доносить до аудитории свои взгляды, как-никак внутренний мир, но он дурак, если вздумает научить чему-то. Нравственности, бля. Да, мы, поглощая продукты культуры, меняемся, меняем мир внутри себя. Но я считаю, что не искусство должно нас учить, а мы должны учиться у искусства. А научимся отравительному и отвратительному ценному. Капает ржавое сумасшествие из гнилого крана. Нормальный бы поменял кран, но ты начал пить. Ну а что, красиво же… И стоило учиться у искусства?

Но при этом, я считаю, что главная ценность культуры и в первую очередь для чего оно, – для получения эмоций. И чем творение сложней, запутанней, тем мы больше получим дозу. Но и это бессмысленно, ведь большое наслаждение- малое удовольствие. Так и для чего искусство? А хуй его знает.

-Хррр хрррррр хр х.

Дом рухнул с высоты, подобной Эвересту, но выше, на них. Они умертвились мучениками. Но это не помешало двигателю работать, ибо мертвыми рождаемся, живыми умираем. Спросить у дома, зачем он упал… Но мы-то знаем: дом не упал, а повис на шеи. Еще не спросить, так как не имеем радости на действия.

Подумать?! Нет, это не потому, что вся их речь-набор бессвязных звуков, а после свалившегося дома и такой речи нет, так как (как так) после борьбы с домом (с самого рождения все говорило о том, что это случится. Мы были тревожными детьми, когда остальным казались приведения, мы их видели, нас за ноги пред сном тащили под койку, они обнимали нас, и нам приходилось так проводить всю ночь, когда их конечности ослабевали, мы старались тихо и быстро выскользнуть, мы меняли кровати, но всегда под ними они, какое-то время мы спали на полу, около которого ничего не было, чтобы нас не затащили под, но нас тащили под старые кровати, которые стояли на улице. То, что дом на нас упал, счастье, теперь свобода) весь их речевой аппарат был превращён (Vfubz,) в фарш. Умеет ли фарш говорить? Мудрецы из Антарктики вышли и на такой уровень. Умеет ли фарш говорить? Я отвечу, но окажусь не прав. Я всегда не прав. Умеет ли фарш говорить? Валькирии шипели. Умеет ли фарш говорить? Снеговик растаял. Умеет ли фарш говорить? Я не ем рыбу. Умеет ли фарш говорить? Зеленый цвет, блять, никак не успокаивает. Умеет фарш говорить?

(Как же у меня сейчас кружится голова и плохо дышится. Больше не могу…)

Умеет ли фарш говорить?

Мы знаем, что после дома с настоящим смехом идет территория реалистов, но давайте в этот раз не заглядывать туда, там воняет трупным ядом.

Автор с читателем дошли до пустоты, до итога повествования.

-Хрррр.

-Хррррррррр.

-Хррррррр.

-Хррррр.

-Хрррр.

-Хррррррррррррррррррррррррр.

-Хррр.

После этого разговора автор должен убить читателя. Конец… Жизнь их ничего не учит, ведь присосался трехглавый дракон-паразит: любовь, надежда и вера. А жизнь учит только тому, что ты тут для переклички энергии и не более. Один мудрец однажды сладко пел: «Человек-это ошибка природы, сбой матрицы». Только люди скучной работы, скучной еды, скучного сна и размножения способны выжить, правильно делают, такова жизнь. А не приятие данного факта усугубляет, есть мир, что там, и только он реален, можно в это поверить, понадеяться и влюбиться, кто-то умудряется так, что нет тут мира, конечно, поскольку человек-клякса, а клякса должна распространяться, но вся история людей, история их мышления подтверждают ложность: чем дальше в лес, тем интенсивней утрачивается животная сторона. Они будут правы, когда этот мир посеют в хаос.

Так быстро пролетела глава… Помню ее не было. Помню также детство. Помню и отрочество. Помню многое. Тогда было лучше, так как было хуже, чем лучше – тем хуже. Видимо мой творческий потолок-это лишь всего лишь только лишь одно лишь мало лишь, лишь пять страниц на главу. Когда-то, когда еще был юн, когда еще плохо соображал, когда мало видел, когда мало слышал, мало ел, мало пил, мало стоял, мало сидел, мало плыл, мало спал, мало дышал, мало любил, мало знал, мал, я мечтал забить во второй главе 170 страниц, чтобы потом третью главу покрыть 1700. Я никогда не смогу написать 170 страниц.

(Шел в пустыне, даже волков не видать)

Но факт остается фактом, глава, сконструированная 1+1+1+1+1 листами,– голод в легких: съесть бы десяток страниц.

Определенное в одном значении, я себя зарыл в рамках, когда решил: каждая следующая глава переписывает предыдущую. И подобный ход череп хотел растянуть на девять глав… Не сможет он такое сделать, так как сам зажат. Кашель.

Нет, пока не напишу 170 страниц, не остановлюсь! Я желе, я тянусь. Я не остановлюсь, я пишу, не остановлюсь, сделаю 170 страниц, не остановлюсь, автор, остановись, думаешь нам интересно читать, где ты пишешь, что не остановишься на протяжении двух страниц, нам неинтересно, капли дождя, не смогу остановиться, но я не остановлюсь, я напишу 170 страниц, я не остановлюсь, я сделаю, я сделаю, я сделаю, я не остановлюсь, довольно, хватит, надо остановиться, извините, капли дождя, я не смогу это растянуть на две страницы. Но вот что я хотел написать вам до того, как понял, что не смогу растянуть на две страницы: И на этом подавись! (У истоков стояла идея, а потом уже появилась материя, чтобы донести эту идею до другого истока. У другого начала стояла идея, чтобы там и оставаться). Понимаю, что вам трудновато читать, а потом очень трудновато. Извините. Я девиант, но девиант, потому что дебил. Все мои эксперименты- я тупой.