– Ты б не рисковала так! Пейсиками!

– А что, я не права?

– Ты… – Оля покрутила в руке рюмку, без особого энтузиазма посмотрела на огурцы и ничего не ответила.

Прошло две недели, как она последний раз видела Игоря. Настроение каждый день плясало от отметки «ляг и умри» до «пошли они, мужики, все в задницу».

Можно было, конечно, полечить душу – снова припереться по уже знакомому адресу, но существовало кое-что, что останавливало. Ольга прекрасно понимала – ничего хорошего из этого не получится. Влюбиться в Игоря ей будет легко. И так думала о нем чаще чем следовало. А вот ему…

Такой проблемной, как она, нечего было делать рядом с этим благородным оленем. Не с ее образом жизни. Не с той оравой мужиков, которая у нее перебывала за последние годы и которыми она до сих пор пользовалась в работе. Не с ее гадким характером и неуправляемыми приступами боли.

Пара срывов, и Игорь послал бы ее подальше. В последнюю встречу уже посылал. Если бы не ее оральные таланты, выставил бы за дверь как пить дать. Правильному Варшавскому нужна была правильная, вменяемая баба. Не Алина, не Оксана и не она сама, конечно же.

А ей нужен был ее ребенок. Больше жизни и только он.

– Так ты вообще трахнула его или нет? – Роза как обычно не сдавалась.

– Не поверишь, – Ольга улыбнулась. – Это был тот редкий случай, когда мужик трахал меня, а не я его.

Подруга картинно выпучила глаза.

– А они что, еще не все разучились?

– Сама не ожидала. – Весело захрустел огурец.

– И как ты теперь будешь жить без такого? – только Роза могла умудриться задать сакраментальный вопрос с первой рюмки.

Власова разлила по второй, не чокаясь, опрокинула в себя водку.

– Хреново буду жить. Но разве мне привыкать?

Ольга сама этого не планировала, но «хреновая жизнь» в начале третьей недели привела ее в ресторан. Подготовка очередного материала шла полным ходом. В этот раз об известном писателе, заслужившем славу еще лет пятнадцать назад, а сейчас штампующем новинки, в которых не было ни строчки от себя.

Разоблачать писателя было легко и приятно, но скучно. Чувство юмора у него отсутствовало напрочь. Каждый вопрос «мастер слова» воспринимал как обвинение и трижды вызывал полицию, когда она приходила с ним пообщаться.

Наверное, именно эта серая журналистская бытовуха и стала причиной согласия на неожиданное приглашение.

В обед понедельника на ее телефон позвонили с неизвестного номера. Как оказалось, звонил Эдуард Басманский, тот самый именинник, на празднике которого Ольга познакомилась с Игорем. Рассказывать подробно, зачем звонит, он отказался. Намекнул лишь, что хотел бы заказать ей статью для своей медиаплощадки.

Ольга поверила в это как в жизнь на Марсе. С таким же успехом Басманский мог предложить не статью, а покататься на каруселях или сходить в ботанический сад. Альтернатива: коротать вечер с этим Гансом Христианом Андерсеном или устроиться дома за ноутбуком и поработать – была так себе. Но Ольга все же выбрала ноутбук. Он, по крайней мере, если и ездил ей по ушам, то только музыкой, которую сама выбрала.

Басманскому она отказала. Сослалась на срочные дела и пожелала удачи в поисках другого журналиста. Сама удивилась своей вежливости, однако не тут-то было. В семь вечера этот индюк все же умудрился ее поймать.

Непонятно, как он смог прорваться на их паркинг, но именно его понтовской двухместный Порш Ольга увидела рядом со своей Ауди.

– Вы так же красивы, как и неуловимы, – Басманский с ловкостью факира достал из-за спины букет алых роз и протянул Ольге.

– А Вы так же обходительны, как и нахальны.

Со стороны на них уже поглядывали, потому, чтобы не устраивать шоу, цветы она взяла.

– Прокатимся? – Басманский открыл пассажирскую дверь. Обвинение во лжи пролетело мимо ушей, будто это был комплимент.

– Если я откажусь, Вы ведь от меня не отстанете?

– Мне соврать? – сказочник ослепил ее своей улыбкой и махнул рукой в сторону сиденья.

Оля со вздохом посмотрела на свою машину.

– Но хотя бы куда едем, можно узнать заранее?

– Конечно, – Басманский закрыл за ней дверь и, обойдя Порш, устроился на водительском сиденье. – Здесь недалеко открылся новый ресторан. Давно хотел попасть, да компании подходящей не было.

– «Новый», «давно» – Вы путаетесь в сроках, – фыркнула Власова.

В ответ тишину салона заполнил громкий мужской смех.

– А Вы и правда стоили того, чтобы потратить кучу времени на поиски телефона и фамилии.

– Моих?

– Ваших. С ног сбился. Но я привык получать то, что хочу.

Последний намек разил наповал своей самоуверенностью. Ольга уже и не помнила, когда последний раз ей встречался такой прямой тип. Наверное, только Варшавский. Но его самоуверенность и самоуверенность сказочника были разными как день и ночь.

От Басманского веяло превосходством, желанием подавить и воспользоваться. Игорь же… При мысли о Варшавском по телу пробежал холодок.

Сегодня впервые за последние недели ей удалось не вспоминать о нем целых полдня. Это был рекорд. Хотелось, конечно, чтобы время забытья продлилось до самого вечера, а лучше до ночи, но сознание упорно не шло ни на какие сделки.

Вместе с подружкой-памятью оно постоянно показывало ей картинки из прошлого, подкидывало сравнения. Издевалось как могло.

А ведь у нее с Игорем не было даже недели вместе.

Три встречи – разве они могли что-то значить? В мире, где все меняется со скоростью звука, три дня – ничто. С другими она не успевала даже запомнить отчество, а с Варшавским… Как же хотелось все списать на гребаную химию, на бабское одиночество и качественный секс.

Хорошие причины, весомые. Жаль, даже они не могли объяснить, как она умудрилась заразиться этим мужиком всего за семьдесят два часа.

Басманский, конечно же, был сволочью, но ресторан оказался неплох. Благодаря отточенному за годы журналистики умению отключаться от чужих речей, Ольга вкусно поела, побаловала себе десертом из запеченных груш с медом и выпила пару бокалов любимого Кьянти.

Со стороны, наверное, могло показаться, что она идеальная компания. Молчаливая, кивающая, иногда улыбающаяся. Вероятно, именно так думал и Басманский. В конце ужина он расплатился по счету, оставив щедрые чаевые, а потом в своей барской манере сообщил, что в отеле недалеко от ресторана за ним закреплен люкс. Там он хотел бы продолжить.

Это было настолько предсказуемо, что Ольга с трудом сдержала зевок. Роскошный веник, хороший ресторан, вагон и тележка комплиментов – цена за пользование ее вагиной была не так уж велика.

Наверно, стоило поблагодарить сказочника за то, что не сказал, в каких конкретно позах и сколько раз собирается ее трахнуть. Но благодарить Ольге не хотелось совсем. Первым порывом было послать Басманского к любимой жене. Вторым – сослаться на традиционную женскую спасительницу «головную боль». Но, недолго подумав, она выбрала третий вариант – согласилась.

Без всяких уговоров снова села в Порш. Позволила еще пятнадцать минут терзать свои уши байками о тяжелой участи женатых мужиков. А потом в машине у крыльца отеля даже разрешила себя поцеловать. Влажно, с языком, сбивчивым дыханием и жадно шарящим по груди рукам.

Зачем ей был нужен этот поцелуй, сама до конца так и не поняла. Возможно, вновь пыталась сравнить или почувствовать отклик. Но внутри ничего не отозвалось, а скупые, как прикладывание к иконе, поцелуи другого мужчины так и остались в личном рейтинге на первом месте.

В отеле Ольга больше себя не насиловала. Сославшись на необходимость позвонить, она оставила Басманского разбираться с портье, а сама отошла в сторону. Первым делом вызвала такси, вторым внесла сказочника в «черный список» на своем телефоне.

Когда обе задачи были решены, она уже не оглядывалась. Под обалделое мужское «Ты куда?» пересекла просторный холл, а затем и вовсе скрылась за дверью. Гордости не догонять у Басманского, к счастью, хватило.