От Автора Время неумолимо. Время безоглядно. Оно несётся так, будто кто-то включил на перемотку нашу плёнку жизни. Много ли тех, кто знает, что когда-то была некая плёнка, которую можно было перемотать, перезаписать, стереть? Всё крутится с такой скоростью, что центрифуга событий уже успела отправить в канализацию истории добрую дюжину персонажей моих стихов. Кто следующий? Быть может, сам автор? История мира движется по спирали. История каждого человека в отдельности – лишь небольшой отрезок. На этом отрезке невозможно встретить себя вчерашнего или себя двадцатилетней давности. Мы безвозвратно утеряны. Хотя… Возможно, всё не так печально, как может порой показаться: есть запахи, звуки, слова, способные перенести нас на много лет назад, в наше младенчество, детство, юность… Моё первое знакомство с Питером – две тысячи восьмой год – аромат цветущих лип. Моя первая любовь – двухтысячный год – запах её волос. Моя первая операция – тысяча девятьсот восемьдесят шестой год – запах столовой в районной больнице. Первые дискотеки под Yaki-Da в тысяча девятьсот девяносто четвёртом. Первое знакомство с Nautilus Pompilius – девятый класс. Монолог Андрея Болконского – десятый класс. Мои «Зёрна» это не попытка посадить в людскую почву злаки каких-либо идей, это попытка прорастить в памяти эмбрионы событий, дабы на лугах летописи нашей жизни помимо сорной поросли колосилось златокудрое племя. Я нажимаю на паузу – суета останавливается, шумы затихают… Эй, кто там… Эй, кто там, в твоём сердце стучится? Знаешь ли, что это за птица? С чего вдруг решила она пробудиться? Откуда явилась? К чему стремится? Что принесли её цепкие лапы? Что заберут у тебя в день расплаты? Что в её взгляде увидел ты сразу: Кромешную тьму или небо в алмазах?! Что твоё сердце? – приют для бездомных Или обитель страстей неуёмных? Храм милосердия или порока? Или последняя пристань пророка? Счастлив ли ты тем, что сердце не пусто, Тем, что в нём есть хоть какое-то чувство? Ненависть, страх, может просто химера Сомнения… или глубокая вера?! Можешь ли ты отличить среди быта Стук сердца от стука чьего-то копыта? Можешь почувствовать под слоем грима, Есть ли огонь в сердце помимо дыма?! Рвётся ли пламя из сердца наружу, Даруя надежду заблудшему в стужу? Или внутри плавит бренную душу, Любовь иссушая, как мелкую лужу?! (13.11.10.) Конём Когда ходишь конём, Быт сбивает с копыт, Самолюбие псом То рычит, то скулит. И не хочется пить, И не лезет кусок, Домотканую нить Засыпает песок. На балконе весна Доживает свой срок. И коты у окна. И скоты тычут в бок Парой стёртых рогов — Не согнуть, не отбить — И без этих врагов Я не знал бы, как быть. Развязался шнурок, И заплёлся язык. Полёт мысли высок — Не свалиться б на штык. Если знать, где исход, Можно просто петлять, Можно вплавь, можно вброд… Или в воздух нырять… Можно верить во всё И не верить всему, Если знать, где своё, Если знать, что к чему, Если в этом кино Видеть скрытый подтекст, Если не всё равно, Где ЛЮБОВЬ, где рефлекс. Если верить часам, Нам должно повезти, Только нужно быть там, Где сойдутся пути, Нужно быть начеку И тогда повезёт (Если стрелочник ту Стрелку переведёт). Наши тайны просты, Словно звуки трубы. Мы всего лишь холсты Перед кистью судьбы: Что черкнёт на роду, Не отмоешь вовек. «Только бы не беду. Чур меня (имя рек.).» (21.10.04.-03.11.04.) По пустыням страниц По пустыням страниц караванами слов Потянулись неспешные мысли. Миражи парусов, лай встревоженных псов, Раскалённый песок древних истин. С гималайских вершин кто-то жестом руки Призывает остановиться. Знал бы он, чем набиты большие тюки…, Да не ведомо то и провидцу Миллиардами звёзд откупается ночь И кострами, и пряными снами, Жемчуг букв продолжая усердно толочь, Загребая минуты часами. Позади за барханом исчезнет бархан, Но никто не заметит пропажи. По пустыням страниц всё идёт караван И везёт неизвестность в поклаже. (ноябрь 2018 г.) Прими судьбу во всей красе «Прими судьбу во всей красе», — Так говорит мне чей-то голос, И я послушно, словно колос Под ветерком, клонюсь к земле. С достоинством принять стремлюсь Судьбы удары и подарки, Но с видом брошенной овчарки Я на неё порою злюсь. (08.10.04.) Быт или не быт В чёрством хлебе на столе уснуло время, Тишина застряла в паутине на окне, Темень пробирается в голову сквозь темя Тысячью недобрых мыслей (доброта в цене). Тараканы в голове, от них не скрыться. Пятый день темно и не видать просвет. Ой, а мне б сейчас из родника напиться, Только до него добраться сил уж нет. Приходили гости, мирно посидели: (Половина добрая непрошеные вновь) Всё до капли выпили и до крохи съели (Одному пришлось пустить из носа кровь). Пятый день на кочерге, пятый день пугаю Всех соседей по площадке – по ночам пою. Эх, когда я прекращу, сам того не знаю. И тем паче в зеркале себя не узнаю. Тараканы в голове, а мне щекотно. Голова моя для них как ипподром. Не с того и не с сего вдруг началась икота. Видно, кто-то вспоминает худом ли, добром. Да простят меня все те, кому я должен. Я всё помню, только вот не могу решить: Если счастья миг, возможно, больше не возможен, То не ясно до сих пор, быть или не быть?.. (06.04.07.) |
