Короткие романы относились к "семечкам", вышли под одной обложкой, не переиздавались. В тех тестах "совпадений" тоже хватало.

Шестой позицией был рассказ "Постскриптум", который он "психологам" не давал и о котором не упоминал даже. Ему ясно показывали, какого уровня контроль за ним установлен.

Уровень коньяка в бутылке стремительно падал. Выводов в анализе не содержалось никаких, но то, что "сбываемость" может проявиться в любом масштабе, в любых направлениях и не зависит от судьбы единожды написанных им слов, лежало просто на поверхности. Да и сама подборка вряд ли была случайной. Ему ненавязчиво предлагалось продолжить разговор.

Он заставил себя вернуться к "страшному" рассказу. Черт побери, но ведь у него есть и другое! Отчего не сбылись счастливые воссоединения (рассказ "Далеко ли, близко ли"), сложные, но решаемые в пользу любви жизненные ситуации ("Свечи, свечи...", "Три дня за свой счет"), лихие и напряженные, но не плавающие в потоках лишней крови детективы ("Частное определение", полуфантастическая, с сюрным названием повесть "ЦЦМ")? Да просто милые картинки - "Рябиновое вино", "Цветение дуба", "И иже с ним"? Может быть, сбылось что-то, а ему сейчас не дали информацию? А может быть, дело в Методе? Страшно. Но он же просто работал за кусок своего хлеба, разве не так? Разве он виноват, что на воцарившемся рынке-базаре ему ради прокормления приходится производить то, что вы купите? Покупаете ведь? Охота до "горяченького"? Разве мог он предположить? Мог знать? Кто бы мог?

Но нет, нет, эти самооправдания жалки. Что там Сергей Иваныч, Анатолий и Вениамин говорили?.. Ладно, он спросит. Все ему скажете. "Психологи" они, как же. Он понимает, не совсем дурак-то. Нет, погодите, сейчас он все объяснит. И себе, и всем. Художник суть лишь проводник витающих идей. Вселенских образов. Воплотитель их в понятные и близкие окружающим формы и сам не властен перед давлением идей, требующих воплощения. Время, значит, такое, что вот эти идеи витают, и пусть "психологи" никакие не вкручивают ему про подсознательную предрасположенность. Вот так. Скажите спасибо, что чего-нибудь по-настоящему кошмарное вам не написал. Что мой Метод для простых "широких читательских масс", чтобы понятно вам всем было без дополнительных разъяснений. А то могу. В стиле Кинга. Не сейчас, потом. Завтра. А коньяку хватит. Тем более что все равно ничего не осталось. Вот дьявол, сколько ж написанного-то уже, весь низ шкафа забит. Что, если?..

На следующий день Сергей Иваныч, Анатолий и Вениамин участливо предложили перенести продолжение беседы на более удобный срок. Он настоял. Тогда все перешли в "чайную" комнату, где заботливый Веня тут же соорудил ему кофе, в котором было гораздо больше коньяку. Говорили совершенно открыто.

"Мы никак не можем нащупать хотя бы кончик нити. Что происходит? Ты предвидишь будущее или его конструируешь? Не убеждены, что существует однозначный ответ. Ведь всякий раз даже просто задумываясь, так сказать, вперед, мы начинаем в определенном смысле будущее создавать. Намечать свои действия, поступки, варианты чужих".

"Сергей Иваныч, не пудри мне мозги. Речь идет о прямом физическом воплощении идеи. Всякой идеи, не всякой? Что там, по вашим тестам, вы обобщали?"

"А не хрена там обобщать. До сих пор слишком много неучитываемых параметров. Время экспозиции - непонятно. Область наибольшей сбываемости от чего зависит? От личности, которую ты описываешь, от глубины проработки деталей? Что сбывается с наибольшей вероятностью - ситуации, судьбы, мелкие события? В какой области? Что важнее - форма, в которой ты пишешь, или внутренний твой личный порыв, который позволяет выбирать форму произвольно? Произвольно ли?"

"Как будто я это знаю. А если на самом деле совпадения? Семнадцать раз подряд "зеро" в рулетке?"

Сергей Иваныч, Анатолий и Вениамин переглянулись.

"Да нет. Вот совпадения - точно нет. Столько нулей нету, чтобы вероятность выразить".

"Зачем заставили писать роман? Форма глобального теста? В максимально развернутом виде?"

"Это нет. Понимаешь, надо было попробовать..."

"Не крути, Анатолий, не крути. Квартиру мне за это подарили? Так ведь не вышло же ничего, я пытался следить. Кое про кого из действующих лиц просто понятно было, о ком речь. А они все живут и здравствуют. По прессе если судить. Например..."

"Так то по прессе, - не дал назвать вслух Вениамин. - Не всему написанному верь. На заборе - что? А там - что? С чего ты взял, что ничего не вышло? Очень даже вышло, просто не совсем то, что могли бы ожидать мыслящие сугубо прямолинейно. Квартиру... Квартира - что. Вот погоди, попробуешь еще разок..."

"Экстраполировать? Экспраполяторы - это совсем другие звери..."

"Создать. Хватит за слова прятаться. Создать. Назовем вещи своими именами... погоди, Сергей Иваныч, каждый имеет право на свое мнение. У меня - такое. Теперь Игорь полностью в курсе. Раньше-то его использовали, что называется, "втемную"..."

"Втемную" они меня использовали. Да вы вообще понимаете, чего от меня хотите?"

Они снова переглянулись.

"Мы-то понимаем. Понимаешь ли ты?"

Было еще много слов. Вопросов и ответов. Размышлений и обещаний. Коньяк. Глубоких проблем и развернутых горизонтов. Осознания ответственности. Коньяк. Откровенных признаний, посвящений и тайны, анекдотов из жизни "кругов". Сильный коньяк.

"Завтра получишь вообще всю распечатку, что мы по тебе суммировали. Венька сделает. Сделаешь, Веник?"

"Яволь, Сергей Иваныч!"

"Хотите, все архивы свои отдам? Весь низ шкафа - выгребайте! А еще есть у меня такая зеленая тетрадочка... Там - вообще мрак. Дать?"

"Дать. Вообще-то мы уже... но все равно дать. Добровольная выдача... чистосердечное признание..."

"Анатолий, тебе хватит".

"А мне, Сергей Иваныч?"

"Тебе - всегда. Что пожелаешь. Веник, обеспечь!"

"Сергей Иваныч, яволь!"

"А чего этот-то заходил? Тогда. Самый могущественный. Чего надо было?"