Создавалось ощущение, словно этот старик, за считанные минуты разговора, смог стать ближе, чем кто бы то ни было прежде в его настоящей жизни. Словно старик был его дедом. Настоящим. Родным. И заботливым. Которому можно рассказать правду. Который не рассмеётся в лицо... или не станет рассказывать о личных переживаниях, сказанных по секрету, всякому другому.

  Мужчина имел не самый лучший опыт общения с другими людьми. И над ним, в самом деле, не раз потешались из-за его "особенности". Его недолюбливали. Ругали. Не прикрывая неприязни, глядели так, словно он надоедливая вошь. И, помня те чувства... помня, как это больно, - чувствовать себя изгоем, - мужчина раздумывал: "А стоит ли рассказывать?"

  Но, старик и без того был к нему добр. По-настоящему. Да и те слова, про помощь другим. И теплота. Мягкость и сердечность... Мужчина не понимал, что на самом деле ему давно хотелось кому-нибудь довериться. Поделиться тем, что наболело. Не таясь, рассказать о том, что его волновало. И, ещё раз взглянув в ясные, живые глаза, услышав подбадривающие слова, мужчина решился рассказать о самой главной его отличительной от других черте. Решился и начал, плохо и с трудом подбирая слова.

  - Всё дело в моих снах. - только и смог сказать мужчина, а после замолчал. В его голове оживали яркие воспоминания. И он, словно потерявшись, не знал, что сказать.

  - Во снах? - переспросил старик, точно мягко подталкивая, прося продолжить рассказ.

  Собравшись с духом, тяжело вздохнув, мужчина поднял голову. В его взгляде причудливо смешалась безмерная усталость и пресыщенность жизнью. В его взгляде чувствовалась целая вечность. Утомительная. Непосильная тяжесть для одного единственного, простого человека.

  - Мои сны разительно отличаются от чужих, - заговорил мужчина. Его голос, прежде растерянный и вялый, не смотря на сильную потерю крови и головокружение, теперь звучал твёрдо и ясно. - Мои сны... Я потратил некоторое время, чтобы понять, как сильно отличаются мои сны, от снов других людей. И обнаружил это... если верно помню, где-то в совсем юном возрасте.

  Мужчина поморщился, потому что точно вспомнил, когда именно и как это случилось. Он, ещё совсем малец, поделился со сверстниками тем, как жил во снах. Вспомнил, как вначале над ним потешались, а после... после избили. Намного крепче, чем обычно. А ведь он надеялся, рассказывая о разных снах избавиться от чувства одиночества, - хотел так обзавестись хотя бы одним единственным другом.

  Старик не стал перебивать. Видно было, что он хотел как-то приободрить, но верно угадывая состояние мужчины, воздержался. Позволил тому успокоиться и дождался, когда человек продолжит свой рассказ.

  - Каждый мой сон, - это прожитая жизнь. Не яркая обрывочная передышка после дня. Не отдых. А целая, долгая жизнь. И, должен сказать, не всегда эти жизни лёгкие. И никогда эти сны не кончаются естественной смертью. Понимаете? Кто-нибудь, да поможет... Хотя, не буду говорить, что и сам себя, там, во снах, ни разу не убивал... бывало!

  Старичок, понимая, что собеседник опять о чём-то задумался, запустил руку в кармашек жилетки. Вытащил небольшую железную коробочку. Открыл. Пахнуло яблоками и мускатными орехами. Так ярко на фоне приглушённых ароматов собравшихся в комнате. В покрытой резным орнаментом коробочке были самые обычные мармеладки. Но, съев одну, старик предложил и мужчине угоститься, - пододвинул коробочку со сладостями к человеку.

  Мужчина изумился. Он непонимающе глядел то на маленькие мармеладки, то на старичка. А после, тихо вздохнув и впервые улыбнувшись, взял одну мармеладку.

  Зачастую человеку нужно совсем немного чтобы успокоится. Доброго слова или взгляда. Отеческого внимания и заботы. Да даже подобное, простое угощение смогло прервать бесконечный поток воспоминаний, - в тех воспоминаниях мужчина явственно помнил, как умирал. Много. Очень много раз умирал.

  - Поймите, - продолжил мужчина, неосознанно относясь с уважением и некоторым пиететом к старику, - я, в самом деле, проживал жизни. Ни словно, а именно проживал. И... там, - качнул головой, словно указывая куда-то, - я это не я. Там, я кто-то другой. Совсем другой. Иные родители. Иная жизнь. Иное прошлое и будущее. Там я, будучи в чужом теле, - не помню себя, - он хотел сказать настоящего, но не смог. Хлопнул себя по груди, но невольно подумал. - "Только где, на самом деле я настоящий?"

  - Это весьма любопытный случай! - сказал старик. После, явно посерьёзнев, спросил. - Но неужели вы, молодой человек, думали, что стоит вам умереть здесь, как вы переродитесь где-то ещё?

  Старичок не давил, не торопил. Дал время собраться с мыслями. И, мужчина, видя, как собеседник на него смотрит, как время от времени, пытаясь приободрить, улыбался, понимал: "Ему действительно есть до меня дело, - думал мужчина. - Если он меня и не понимает, то уж точно пытается!" - а в этом ему помогал увериться старик тем, что ещё ни один раз, без слов, жестами, предлагал угоститься. Так, не говоря ни слова, седовласый человек точно говорил "Скушай немного. Успокойся".

  - На самом деле я не надеялся на перерождение. Всякий сон оканчивался, и я просыпался вот в этом теле. Не мог этого изменить. И вновь, и вновь засыпал... а там сны с куда более достойной... настоящей жизнью.

  Мужчина замолчал. Ему явно с трудом давалось удерживать тот поток мыслей и слов, который рвался наружу. Говорил себе: "Не к чему так мучить человека, который к тебе хорошо отнёсся. Соберись! Имей к доброму старикану уважение!"