Красные маки Поездом мчусь я дорогой на Саки, Куда не кину свой взор, Всюду колышатся красные маки, Словно бескрайний ковер. Степь без конца, необъятные дали Красной от маков земли… Много боёв эти земли видали, Многих они погребли… И потому, где гремели атаки, Пышно поля расцвели, Каплями крови красные маки Выходят из недр земли. Каждой весною они расцветают, Склоняя головки свои, Шепчутся маки, о прошлом вещают Про прежние дни и бои… Шепчутся маки, головки склоняя, О славе той боевой… Красная степь без конца и без края Чарует своей красотой. «Взлетают в космос спутники-ракеты…» Взлетают в космос спутники-ракеты, И в даль морей уходят корабли, Но держат связь с покинутой планетой Совсем не отрываясь от земли. И где бы, где бы, не летали, Не плавали в какой дали, Хоть человек, машина хоть из стали, Но снова встреча у родной земли. И потому, что мы на ней родились, И умерев, опять в неё сойдём, Куда бы мы и кем не уносились, Земля – наше убежище, наш дом. И где бы мы с мечтами не витали В какой заоблачной и сказочной дали, Но только б вечно помнили и знали — Нельзя нам отрываться от земли. «Давно в мечтах мне это снится…» Давно в мечтах мне это снится: Машины по шоссе летят, А на краю его больница Легла вся в полумраке спать. В одном окне лишь свет сияет, Сюда дорога привела, Хирурги жизни здесь спасают, Склонившись низко у стола. Мы все остались на работе, За часом быстро вторит час, Без устали в крови и поте, Вниманье к ране лишь у нас. Так хорошо работать вместе, Но вот конец, и снова прочь Я ухожу одна без вести В сырую мартовскую ночь. Настроение Больничным иду коридором, Начинается день трудовой, Уж час операции скоро, Склонюсь над больной головой. Больная в косыночке белой Ждала уже возле окна, И голосом тихим, несмело, Спросила меня она: «Простите, я вас беспокою, В сей страшный решающий час, Скажите, мой доктор, какое Сейчас настроение у Вас? Хорошее – будет удача, А если плохое – то нет, Я, доктор, волнуюсь и плачу…», — А я говорю ей в ответ: «Не надо бояться, больная, Вы будете крепко так спать, Мгновенно пройдёт операция, И вот вы проснётесь опять. Забудете сразу, что было, А то ль настроенье, не то Его, раздеваясь, забыла На вешалке вместе с пальто». Жизнь хирурга Неважно искренне иль лживо Все утром задают один вопрос, Как ночь прошла и все ли живы, И кто ушёл сегодня на погост… Что делать каждый день со смертью? Ведь каждый день мы смотрим ей в глаза, Хоть и спасаем жизнь не для бессмертья, Но перед смертью не дрожит слеза. Совсем не ради денег и наживы Мы трудимся не покладая рук И спрашиваем утром: «Все ли живы?», — А для того чтоб победить недуг. И каждый день мы как бойцы в сражении По капле крови, вдоху, сердца стуку Отстаиваем жизни продолжение, Превозмогая боль и муку. Баллада о белых халатах Этот дом – больница, яркий свет в палатах… Для того, чтобы обле́гчить боль, Трудятся здесь люди – белые халаты, Каждый с разною судьбой. Белые халаты, белые халаты, Каждый с разною судьбой — Одинаковые, как солдаты, День и ночь за жизнь ведёте бой. Белые халаты, вы не автоматы, Только всё спешите, всё бегом, И своей вы жизнью очень небогаты Забываете порой, что есть свой дом. Всюду вы спешите, обход традиционный, На машине мчитесь до села. И часами у стола в операционной Вы обычные свершаете дела. Белые халаты, белые халаты, — Связаны с чужою вы бедой, Только лишь больные, только лишь палаты, Некогда заняться вам собой. Может недоспали, может недоели, День и ночь за жизнь ведёте бой, Может и больные порою надоели, Долг велит вам властвовать собой. Просят вас больные на вопрос ответить, Чтобы боль свою немного превозмочь. Вы больным даёте мудрые советы, А себе не можете помочь. Просят вас больные и ругают матом, А порой глядят на вас с мольбой. А бывает так – под белым под халатом Тоже сердце стонет и своя есть боль. Белые халаты, белые халаты, — Люди с разною судьбой, Одинаковые, как солдаты, День и ночь за жизнь ведёте бой. Памяти Миши Был он белокурый и лицом красивый И ему бы жить да жить, Только вот болезнь нас не спросила, Рак никак не можем победить. И рыдает мама в безутешном горе, Будет помнить только лишь она. Нам-то что – утешимся мы вскоре, Но дрожит-дрожит внутри струна… Нам-то что, но сердцу больно-больно, И такая охватила дрожь, Что причиной смерти стали мы невольно, Что причиной смерти стал хирурга нож. Больно от того, что смерть не победили, А ведь так хотели победить, Ведь врачи хотят, чтоб люди жили — Как всё это маме объяснить? Потому сегодня дети стали тише, Нет сегодня игр и проказ. Нету с нами больше маленького Миши, После операции угас… |
