A flock of seagulls — Wishing

Boy George — Karma Chameleon

Два кусочка лайма, листик перечной мяты, сироп и апельсиновый сок в пропорции один к четырем. Перемешать, взболтать, зонтик сверху можно не ставить. Максвелл уже смял один и отбросил в сторону, нечего на него тратиться.

Соорудив нехитрый коктейль в длинном стакане на изящной ножке, Варрик пододвигает его к потрепанного вида мужчине за барной стойкой. Да, это он. Тяжелая выдалась неделька.

— Эй, за мой счет, дружище, — успокаивает он, когда Максвелл недоуменно поднимает лицо.

Его глаза голубые, как проклятые неоновые фонарики, и белки липко блестят в полумраке.

Варрик, коренастый бармен в просторной рубашке, улыбается ему и убирает со стойки мятый фантик из-под кислого леденца. Дама в розовом с другого конца подзывает его к себе и просит еще одну клубничную «Маргариту».

Работа ему не в новинку. Раньше у него было собственное заведение и начинал он тоже барменом, поэтому приобретать какие-то особые навыки, чтобы прикрыть товарища, в этот раз не понадобилось. Стоило подергать за нужные ниточки, и постоянный бармен «Штормового Берега» отвалился сам собой. А уж подвернуться под руку менеджеру и уговорить подменить его было делом пары слов. Варрик в этом был мастером.

Максвелл Тревелиан отодвигает стакан в сторону и пытливо смотрит в отражение зеркала за рядами полок с различными бутылками на входную дверь. Снова какие-то люди.

Когда-то он думал, что ему легко удастся оставить работу в силовых структурах. И что же? Едва получилось выскользнуть из одной крепкой лапы, его под себя подмяла новая организация. Во всяком случае, добровольным сотрудничеством он это не считал. Тот разговор, когда ему мягко намекнули на то, что он слишком много знает, чтобы просто так выходить из системы, он помнит до сих пор. Но он втянулся, и в конце концов ему не на что жаловаться.

Маленькая блондинка, чьи руки увешаны разноцветными браслетами из макдака, за диджейским пультом подмигивает ему, когда они случайно встречаются взглядами. У нее такая прическа, как будто по ней пробежалась газонокосилка, а музыка, которую она ставит, слишком шумная и дребезжащая. Наверное, под такое сейчас тусуется молодежь. Максвелл со смехом понимает, что начал употреблять это слово. Из-за усталости он все время чувствует себя старше лет на пятнадцать.

Кажется, блондинка тоже из их знакомых Варрика. Он ее уже где-то видел.

Почти одиннадцать, когда внутрь бара вползает тощий парень. В нем мало чего примечательного, но Максвелл все же его вспоминает. Кажется, это именно он свел их с «Chargers».

Ему зачастую приходилось связываться с самыми разнообразными источниками. Осведомители с криминальным прошлым, кроты в работающих компаниях. Но никто не мог дать столько, сколько «Chargers».

Интересно, просто ли так парень выпить зашел или… вряд ли.

Он берет бутылку темного и отправляется за угловой столик. За все это время он ни разу не смотрит на Максвелла, но тому все равно кажется, что он под наблюдением.

Он разглядывает парня в отражении. Парнишка пьет пиво, качает головой, когда к нему подходит познакомиться коренастая девица в платье из плащевки, и обменивается сообщениями с кем-то по телефону. Один раз он так увлекается, что прикладывается горлышком бутылки к носу. Максвелл поджимает губы, чтобы не улыбнуться, и возвращается к своему коктейлю.

Он немного взволнован в ожидании предстоящей встречи. С человеком, который передаст ему данные, он лишь переписывался, да и то всегда по делу, а его фото, найденное Варриком, было откровенно дерьмовым.

Можно было подумать, что и в этот раз достаточно переписки. Но информация конфиденциальна, а в прошлый раз доверие электронному письму кончилось тем, что данные появились в сети раньше, чем они успели ими воспользоваться. С какой стороны произошла утечка, они не знали, но тот тип, с которым он беседовал, все же настоял на личной встрече. Полностью полагаться на него, не видя ни разу в жизни, было рискованно, но не настолько. В баре, по крайней мере, свидетели.

Не успевает он подумать о том, чтобы еще раз проверить в телефоне, в правильное ли он пришел время, дверь вновь открывается.

Максвеллу становится немного не по себе. Вошедший мужик занимает почти весь дверной проход. Одет он довольно броско для простого питейного заведения, хотя в каком-нибудь кабаке для байкеров его бы и не заметили.

Светлые джинсы плотно обхватывают его бедра, зато куртка почти нараспашку, держится на одном ремне. На черной мягкой коже подрагивают крупные капли — видимо, на улице снова дождь. Всюду заклепки, пуговицы, рычажки какие-то. Не человек, а пульт управления. Довершает его странный образ повязка через левый глаз, как будто он сбежал с какого-нибудь карнавала, где играл капитана пиратов. Вот уж кого-кого, а его детишки бы боялись.

Мужчина отряхивается одним мощным движением и идет к барной стойке.

Максвелл ничего не может поделать и тихо вздыхает. От больших парней он тает, как кусок масла на солнце.

Он притворяется, что очень занят своим коктейлем, трубочкой перемешивая листик мяты, плавающий в зеленом апельсиново-мятном напитке.

— Эй, светленького, 0,5, — требует пришелец, забираясь на барный стул. — Да поживее.

Американец, подмечает Максвелл.

Варрик смеривает его неодобрительным взглядом, но идет к колонке. Он замирает на несколько секунд спиной к посетителям, размышляя, профессионален ли он настолько, чтобы налить неприятному типу пива в чистый стакан, или все же позволит себе маленькую дерзость. Нет. Пожалуй, он профессионал.

Максвелл украдкой рассматривает сложившего локти на стойке мужчину. Его голова обрита, на затылке небольшая татуировка рогатого чертенка с коровьей мордой. А на куртке сзади — красный дракон с расправленными крыльями. Наверное, это что-нибудь значит.

— Тревелиан, ага? — неспешно тянет он.

Его голос такой низкий, что кажется, говори он чуть громче, завибрировали бы бокалы, а в тоне немного наглости и с лихвой — самоуверенности. Таким можно через две минуты знакомства приглашать перепихнуться в ближайший сортир. Он сомневается, что ему можно отказать.

— Бык. — Мужчина протягивает руку вбок ладонью вниз, но не отводит взгляда от зеркала за полками, изучающе рассматривая Максвелла.

Тот всегда думал, что это просто его ник. Ну, что поделать, у некоторых виртуальная жизнь выходит за пределы электронного пространства.

Он называет свое имя и тоже смотрит прямо, надеясь не встретиться с ним глазами.

Варрик в отдалении протирает стаканы и пристально разглядывает их через голубое стекло.

— Это кличка? — спрашивает он немного погодя.

— Нет, блядь, по паспорту.

Нос Быка широкий и чуть приплюснутый, будто был сломан от удара о стену. Это должно быть больно.

— Обычно я не встречаюсь с теми, кому ищу данные.

— Понимаю.

— Зато смогу убить сразу двух зайцев. И посмотрю наконец-то, с кем работаю, и лично удостоверюсь, что информация попадет в нужные руки, а не расползется по левым каналам.

Он говорит так, будто целиком возлагает ответственность за утечку на них. Пожалуй, Максвелл бы тоже обвинил во всем ту сторону.

— Надеюсь, запрос не доставил трудностей?

— Да нет.

Максвелл ожидает, когда тот уже предложит выйти и передаст необходимую ему информацию. Ожидает, что он спросит что-нибудь вроде «А где здесь туалет?». Не ожидает, что тот положит черную продолговатую флэшку прямо на стол перед всеми.

— Это бомба, — говорит Бык и принимается за принесенное пиво. — Понимаю, почему вы этим так интересуетесь.

— Тут все? — Максвелл оглядывается, смахивая носитель данных в карман. Американцы. Ну конечно, уж кто без пафоса не сможет, так это они. А потом еще сваливают вину на других.

— Ага. Смотри, чтоб по экстратернету не растеклось, как в прошлый раз. Шапочку за такой инсайд быстро снимут.