Напевая старый блюз,

На засовы, закрывая двери,

Заметая отпечатки и следы,

Вырывая с корнем время,

Уходя в пространство темноты,

Не рожденные поэмы,

Так прекрасны и чисты,

Лишь сорвав тугие клеммы,

Мы построим новые мосты.

19.04.15

На все и всех я положил,

Железный и здоровый болт,

И так бы я всю жизнь прожил:

Идя по жизни в брод,

Ползя, как черепаха по песку,

Скользя ленивой рыбой по волнам,

Я над рекою бы стоял, подобно старому мосту,

И алкоголем время резал пополам,

Я бил бы морды мудакам,

На мокрых улицах судьбы,

Не прятал б совесть по углам,

Страшась ее иглы,

Повис бы светом фонарей,

Средь городских трущоб,

И там, где нету каменных людей,

Я бросил б якорь, а не болт.

27.07.15

Смерть живет внутри:

Не пьет кофе и чай,

Сидит на короткой цепи,

Сверяя время, от скуки и до тоски,

Смерть не гуляет одна по ночам,

Смерть делит мир пополам,

У нее мои глаза,

У нее мои слова,

Как перу не жаль листа,

Взрезая его от угла до угла,

Так огню не жаль мотылька,

Так жизнь впивается в тело будто игла,

У нее моя боль,

У нее мои руки,

Будто ветер сорвавший мозоль,

Что путь себе высек от Запада к Югу,

Будто вечер помножил вечность на ноль,

Будто иду я к старому другу,

У нее мое дыхание,

У нее мой запах,

И время короче любого из расстояний,

Как Юг не обнимет Запад,

Так корабли не увидят вокзалы,

Так тишина не выносит полные залы,

У нее мой голос,

Моя улыбка,

Она далека, как пустыня и полюс,

Она знает, что я Глиняный Колос,

Что свобода это ошибка,

Смерть тихо играет на скрипке.

Смерть пьет бурбон и ром,

Реже виски и водку,

Смерть зло мешает с добром,

Будто шторм ровняет небо с землей,

Будто ветер качает бумажную лодку,

У нее мои мысли,

Мои черты,

Смерть ненавидит списки,

Смерть живет внутри.

24.12.15

Зима – сутулая старуха,

Все вяжет белый шарф,

По улицам ползет то ли тоска, а то ли скука,

И время доставать свой stuff,

На всех часах застынут стрелы,

Так холодно бывает в январе,

И стройный ряд мохнатых елей,

Качает ветер в солнца янтаре,

Хруст снега, будто хруст костей,

Весны иль осени, а может лета,

Сегодня я не жду гостей,

Мне замело по окна двери.

19.01.16

Я иду домой,

В тот край, игрушек детских,

Я притворюсь там тишиной,

Я стану статуей немой

Воспоминаний редких,

Там, где то был мой револьвер,

Отцом подарен, как и все,

Там, где стена, была, когда то дверь,

Я никогда не заправлял постель,

Я дней вращал тугое колесо,

Там к потолку прижалась люстра,

Осколками, играя на свету,

Теперь, здесь холодно и пусто,

И пахнет старым дустом,

И тишина сменила суету,

Окно в мой старый двор,

И ставни, словно пломбы,

Я там играл в футбол,

Там радости, обиды, боль,

Теперь, здесь памяти лежат сугробы,

Я вырос, пересек порог,

И спрятал детство в ящик с нафталином,

По-взрослому к себе был строг,

И жизнь платила мне уроком за урок,

Я на асфальте больше не писал картины,

Я вырос, теперь рукой достать мне потолок,