Глубинка Здесь аукнулась Ока С голубым протяжным небом! Не с того ли мне пока Край глубиннее неведом. Здесь, в лирических лесах, Зарифмует эхо звуки Глубже, чем в глухих листах Стихотворческой науки. Здесь прохладны васильки. Загорелая пшеница, Лишь подуют ветерки — Желтым морем шевелится. Жизнь у моря хороша, Только все ж под звонким небом Глубже хочется дышать Здесь, где воздух пахнет хлебом, Где неяркие цветы Небу дух земли даруют И цветут, словно целуют Мир глубокой красоты. Пятницкие грибы Протоиерею Анатолию Яковину У отца Анатолия — места намоленные. Говорят, что вроде у него на огороде грибы растут там и тут. Только он им расти не дает – вовремя рвет. Потому их и не видно… Тот, кто любит питаться сытно, чтоб уменьшить свою «анатомию», пусть приходит к отцу Анатолию попоститься грибками солеными, что глазами глядят удивленными. – Батюшка, Вы сказали, что в Рязани грибы с глазами. А какие у Вас в Пятнице? – А у нас в Пятнице грибы на людей пялятся. А народ говорит, что вроде у меня на огороде белые растут там и тут, — отвечает отец Анатолий то ли в шутку, всерьез то ли. Но я знаю, что вся история в том, что у отца Анатолия места намоленные… «Лес. Поля. Чего казалось проще?..» Оставлю среди тебя, народ смиренный и простой… (Соф. 3,12) Лес. Поля. Чего казалось проще? Но люблю неброский этот вид. На холме березовая роща, Словно церковь белая стоит. Простота – черта души славянской И природы нашей стороны. Где цветы земли моей рязанской, Как улыбка матери, нежны. Человек наш русский не червонцем, А простым участьем дорожит. Хорошо проснуться вместе с солнцем, Чтобы мир согреть теплом души! Хорошо, что выпало мне видеть На Руси немеркнущий восход. Потому на жизнь я не в обиде, Даже если часто не везет. Знаю я, что если трудно будет, Сложная затянет маета, Мне помогут жить простые люди И земли простая красота. Скоро грибная пора А ведь скоро грибная пора. Ежевика чернеет в бору. Я уйду раным-рано с утра, И груздей тебе наберу. Принесу я охапку слов, Запах осени и слезы, И репья на коленях штанов, И полны сапоги росы. Я спрошу: «Как тебе спалось? Затопи добродушную печь». Подойдешь, скажешь ласково: «Лось», — И хвоинки мне снимешь с плеч. «Дорогая моя. — Дорогой, — Скажешь ты головою качнув, — Что же мы горячились с тобой, Поругались… Совсем ни к чему…» Скоро, скоро грибная пора, Ежевика чернеет в бору. Я уйду раным-рано с утра И груздей тебе наберу. «Деревня. Лес. Открой лишь двери…» Деревня. Лес. Открой лишь двери. Я в синих сумерках избы. Здесь в домовых когда-то верил, Когда-то я безгрешным был… В лесу сопливый, как масленок, Когда-то в прятки я играл, И налипала от сосенок К порткам смолистая кора. А мать ругалась: «Снова стирка, Ну сколь тебе озоровать?!» Отец вступался: «Не затыркай Ты мужика лихого, мать». Я рос беспечно и счастливо Когда-то в детстве. А когда?.. Все утекло и отбурлило, Как будто вешняя вода. Я нынче в прятки не играю, Но липнет сор к моей душе. Когда ж за озорство ругают Вступиться некому уже. Остался лес. Куда ж мне деться? Возьму корзинку, вспомню мать И, как потерянное детство, Пойду маслята собирать… Емелины печи 2010 Пожары. Сгоревшие хаты. Обугленные сердца… Емелины самокаты, Как паровозы с торца. Черны и глухи его печи, Но, кажется, слово замолви — И счастьюшку-счастью навстречу Помчатся стремительней молний… А мы на крутом ноутбуке О них наберем свой сказ. Но вот – не хватает щуки, Чтоб печи помчались враз, Чтоб все воссоздалось до крова, До смысла и до венца, И чтоб засветились снова Обугленные сердца. И чтоб задымились печи, Блинами пропах бы дом, И чтоб засветились свечи В красном углу святом. Конечно, отстроятся хаты, И отболят сердца. Емелины ж самокаты Не сдвинутся без Творца… |
