В поле моего зрения появился лысый мужчина лет пятидесяти, который забаррикадировал мне проход, когда я сидел на одной из таких же удручающих скамей. Я стиснул зубы.

— Прочь с дороги.

Заключенный #FS788791 покачал головой, исчерченной каракулями тюремных тату, украшающих его шею. Вышитый номер на его оранжевом комбинезоне не может быть более унизительным. С таким же успехом мы могли бы быть рабочим скотом.

Я отказываюсь умирать здесь.

Клятва прозвучала в моем сердце миллион раз с момента пробуждения в семь часов утра. Я не буду. Я отказался умереть без их крови на моих руках и справедливости.

— Я предлагаю тебе пойти со мной. Ты получаешь один выстрел. Он хочет тебя видеть. Не облажайся. — Он наклонился вперед, и я почувствовал запах жира и вонь подмышек.

— Один шанс, брат. Ты действительно собираетесь выбросить его на ветер?

Мое сердце грохотало.

— У него нет никакой силы. Если он не сможет вытащить меня отсюда до того момента, как я стану морщинистым старым ублюдком, которому приходится мочиться двадцать раз за ночь, я не пойду к нему.

Я слышал истории. Таинственные отравления. Он был не из тех, кого я хотел разозлить или с кем бы хотел пообщаться.

Так начиналась вражда. Выбор стороны.

Я был моей собственной чертовой стороной.

Возмездие.

Заключенный улыбнулся.

— Ты должен доверять кому-то.

— Нет, я не должен.

Больше никогда. Я никогда не буду таким слабым.

— Тебе нужен друг здесь. Пожизненное заключение — это долго.

Я закатил глаза.

— Да, это долго. К счастью для меня, я предпочитаю свою компанию. — Я попытался пройти мимо, но его костлявая рука сжала мое предплечье.

— Одна встреча. Один шанс. Не облажайся, и он может сделать то, что тебе нужно.

Наши глаза встретились, и я хотел избить его до кровавого месива — гнев, обида и предательство разрывали мои вены с каждым ударом моего сердца. Я не был узником этой тюрьмы, я был узником того, что они сделали со мной.

Один шанс.

Если бы я сделал это, то может быть, просто возможно, мог бы получить то, что мне было нужно, чтобы заставить их страдать. Я вырвал руку из его захвата.

— Хорошо. — Бросив мой поднос и застывшие макароны с сыром на ближайший стол, я зарычал: — У него три минуты. Если он попытается что-нибудь сделать, и я не тот, кто платит. Понял?

Для восемнадцати лет, скоро исполнится девятнадцать лет, я был благодарен, что выглядел взросло, я вырос до шести футов и трех дюймов, и мои длинные волосы казались слегка странными и выглядели абсолютно по-хулигански. Мой голос был глубоким — мои яйца опустились много лет назад, и я был воспитан так, чтобы сначала использовать свои кулаки, а потом — разум.

Какая потеря для моего отца, который учил меня; он никогда не понимал, что мой мозг — самая большая и самая темная часть меня. Еще одна причина, почему люди здесь избегали меня. Никто не любил гениального убийцу с высоким IQ.

Двойная угроза. Тройная опасность.

Заключенный #FS788791 кивнул.

— По рукам. Одна встреча. Все остальное зависит от тебя.

Он.

Внушающий страх, до кусания ногтей.

Уолтстрит с его сокамерниками, и даже охранникам. Никто не использовал его настоящее имя. Никто не смел так неуважительно относиться к нему — даже местное руководство называло его Уолстритом из уважения. Уважение к тому, что он создал, даже если это было не совсем законно.

Уолтстрит улыбнулся, сцепив пальцы на столе. Его обычное место было позади кафетерия втиснуто в углу комнаты, чтобы защитить его спину и бок. Двое мужчин, похожие на морковку в оранжевых комбинезонах, уставились на меня, когда я подошел ближе.

Никто не может добраться до Уолтстрита, если он не захочет. Деньги покупали больше, чем уважение — они приносили долголетие в месте, где головорезы и психопаты хотели, чтобы ты умер.

Его морщинистое лицо и седые волосы были ухоженными и выглядели здоровыми. Его глаза были яркими и отдохнувшими, его комбинезон выглажен — так чертовски выглажен, — и первоклассная гигиена зубов. Он был здесь мировым судьей. Даже тюремные чиновники позволили ему отвечать за все преступное население.

Сигареты? Он получал их.

Наркотики? Он тоже их получал.

Женщины? Он подцепил тебя, но он не дает никакой гарантии, что ты не умрешь от гребаного сифилиса.

— Привет, Артур. Я рад, что ты присоединился ко мне.

Заключенный #FS788791 давил мне на плечо — или пытался, видя, как он, словно Пи-ви чертов Герман (комический персонаж, созданный и изображенный американским комиком Полом Рубенсом), — уговаривал меня сесть на скамейку. Я отмахнулся от него, предпочитая возвышаться над человеком, по крайней мере, на сорок лет старше меня.

— Мое имя не Артур, а Киллиан. — Артур умер в тот момент, когда и Клео. Никто никогда не обратится ко мне так снова. Это чертовски больно.

Я скрестил руки, широко расставив ноги, и надеясь, что выгляжу злым и чертовски ужасным.

— Почему я?

— Прости? — Уолтстрит усмехнулся, немного откинувшись и положив руки на колени. Там не было грязных блюд или подносов — либо этот мудак не ел, либо его приспешники уже убрали со стола.

— Почему я? Что я сделал, чтобы заслужить аудиенцию у Его Милости?

Он снова засмеялся, подняв бровь.

— А почему нет?

— Нет. Ответь на гребаный вопрос. — Я развел руки и ткнул пальцем в лицо. — Никакой загадочной чепухи. Без всякой фигни. Никаких игр. — Прижав ногу к металлическому стулу, я сел и положил руки на стол.

— Я сижу. Слушаю. Я даю тебе ровно три минуты, чтобы рассказать мне, почему, черт возьми, ты хотел увидеть меня в годовщину моего прибытия в эту адскую дыру, а потом, возможно, я останусь и послушаю больше.

Заключенный #FS788791 зарычал:

— Уважение, мальчик.

Уолтстрит отмахнулся от него.

— Ничего, Пат. Он очень нервный. Вот и все. — Его глаза блестели. — И нетерпеливый.

Я кивнул.

— Черт возьми, я нетерпеливый. Я избегал наступать на мозоли или быть обманутым в течение всех трехсот шестидесяти пяти дней, которые здесь провел. Я хочу сохранять нейтралитет, а ты разрушаешь это, заставляя людей думать, что ты играешь со мной в фавориты. — Уолтстрит кивнул, его голубые глаза были яркими и острыми.

— Справедливо. — Глядя на своих трех марионеток, он пробормотал: — Оставьте нас. Я хочу поговорить с парнем наедине.

Заключенный #FS788791 вышел вперед.

— Но что насчет… — Уолтстрит поднял руку, молча успокаивая его.

Я бы отдал многое, чтобы иметь такую силу. Такое влияние.

— Дайте нам немного времени, Пат.

Когда заключенный не сдвинулся с места, Уолтстрит добавил:

— Я не прошу. — Парень заворчал, но послушно отошел.

Я не сказал ни слова, просто сердито смотрел, пока сокамерники не отошли, чтобы нас не слышать. Уолтстрит заметно расслабился, что не имело смысла, поскольку он просто прогнал своих телохранителей.

— Киллиан. Давай начнем с чего-то простого. Что ты знаешь обо мне?

Я напрягся, желая, чтобы мой пульс оставался стабильным, а нервы — напряжены до смерти. Я тебя не боюсь. Я больше никого не боюсь.

Я закатил глаза.

— Это что? Я хочу узнать своего соседа преступника за ланчем?

Уолтстрит слабо улыбнулся:

— Нет. Это интервью.

Я кашлянул.

— Что за интервью? —

Уолтстрит наклонился вперед, притворство полностью исчезло, и я сразу понял, о чем идет речь.

— Я знаю о тебе, малыш. У меня есть сделка, которая изменит твою жизнь. Я могу вернуть тебе твой мир — с большей силой, о чем ты когда-либо мог мечтать — так что перестань быть дерьмом. Скажи мне, что я хочу знать, и убери это дерьмо, потому что у тебя есть один шанс. Если ты все испортишь — умрешь здесь, и я надеюсь, что ты перестанешь махать своим членом и действительно выслушаешь.

Он тяжело дышал, проводя рукой по своим густым седым волосам.

— Теперь у меня есть твое внимание? — Мое внимание было приковано к его воротнику и жилке на шее.