Повторение – мать учения:
«В ЖЕНСКОЙ моде седые волосы. В ЖЕНСКОЙ моде не брить подмышки. В ЖЕНСКОЙ моде не брить ноги. В моде женщине быть сильной и мужественной. В моде спорт, самореализация и мужики с пошлыми бабочками на шеях и растянутыми штанами на задницах. В моде платить за мужчину, открывать ему дверь, в моде подтирать мужчине сопли, мыть, стирать, зарабатывать. В моде пользоваться вибраторами. В моде быть одной. В моде арендовать мужчину для того, чтобы завести себе ребенка. В моде #яжемать. В моде женщины таксисты. В моде женщины культуристы. В моде однополая любовь. В моде женщинам читать и восхищаться слэшем, где мужчина занимается сексом и любит мужчину.
Где мужчина получает мужчину – работящего, сильного, без женских каприз, без розового цвета, без детей, без хлопот. НА РАВНЫХ. Без свадьбы, без поездок к родителям, без вычурных праздников, без слез, без 8 марта, без требования цветов, без открывания дверей, без выноса мозга, без целлюлита…»
Этот абзац – это то, что пугает меня и то, почему я решилась на написание данной книги и на откровенный разговор с тобой. Все это следствие наших с тобой ошибок. Ошибок не только наших. Но любую ошибку можно разобрать, понять ее причины и перевернуть себе на пользу.
Мы все еще можем быть счастливы и перестать строить из себя озлобленного гоблина с выпученными глазами и с ненавистью, с жуткой усталостью смотрящего на этот мир из своего укрытия.
Первая глава – это те самые 3 секунды, за которые я постаралась зацепить струны интереса в твоей душе. Тебе не стоит боятся хаотичности информации, мы с тобой разберем все по полочкам и вместе поймем, как же найти свое счастье, мужчина ты или женщина. Я не могу сказать за себя – никогда не говори никогда.
У меня нет намерений тебя учить и рассказывать тебе, какая я молодец, а ты нет. Мы просто поговорим с тобой о том, что мне удалось узнать и поищем в этом ответы на твои и мои вопросы. Где счастье и есть ли оно? Есть ли любовь? Есть ли у человечества понятие семья? И куда направляться конкретно тебе и мне. Нам всем. Тем, кто хочет прожить свои оставшиеся много лет, не сожалея о каждой забытой и потерянной минуте. Тем, кто хочет жить и умереть в окружении близких людей.
Так идем же искать ответы! Что стоишь?
Глава 2
Наше с тобой знакомство
«Все еще 2060 год
«Шустрее, шустрее, милок!» – пританцовывая в кустах, приговаривала бабка. Женщина нетерпеливо помахивала пустой пластиковой банкой и угрожала сморщенным кулаком пареньку, с усердием дергавшему себя за «хозяйство». Бабка зажала молодца в первых же кустах недалеко от своего дома. «Я не могу так быстро, я еще молодой, опыта нет» – взмолился двадцатилетний красавец. «А меня не канает. Это ты своей яжматери будешь рассказывать. Я ж бабка, в мое время все наоборот было, а нынче вы под нами – я плачу, а ты дергаешь. Давай, активнее, крему мне на баночку, у меня свидание сегодня со вторым мужем, хочу, чтобы от меня молодостью пахло…». Бабка устала угрожать. Процесс происходил слишком медленно, она расстроенно взирала на натертую почти до мозолей молодую часть тела паренька. «Ох, сопля! Двадцать лет, а силы уже нету! Довоспитывались! А все конфетки в рот, в метро вам бабки место должны уступать, врачи жопы вылизывать. Безотцовщина! Красивый, а толку от тебя ноль. Ладно, гони мои деньги обратно и дуй к своей матушке под юбку! Скучно мне с тобой!». Женщина сплюнула на землю, вырвала из кармана короткой юбки молодого пройдохи пластиковую карту и развернулась обратно в сторону дома. «Женщина! Погодите!» – крикнул ей парень писклявым голоском. «Чего тебе, бестолковый?» – обернулась старушка, вновь засунув собственный сосок между старушечьих губ, пососав немного сладкий лимонад, ее лицо смягчилось. «А можно я попозже занесу?» – спросил с надеждой парень. «Ну, заноси, но деньги потом!» – женщина окатила его презрением и бросила пустую банку, которую мальчишка с радостью поймал. В это же момент он сам удивился собственной ловкости, где-то глубоко в подсознании всплыло странное ощущение, незнакомое чувство физической силы, когда-то очень давно автоматически прилагавшееся к званию «Мужчина»…»
Не пугайся, мой друг. Эти вступления про бабушку и не только лишь следствие больной фантазии автора, который все рисует и рисует разные картины из будущего. Я не психолог, я автор и мне свойственно фантазировать. В какие-то моменты я могу нарисовать самую красивую картину на земле, а в какие-то могу показать и довольно страшные эпизоды, вполне возможные в нашем с тобой будущем. И… не хотелось бы.
Но забудем на мгновение о плохом. Давай же с тобой знакомиться! Поскольку здесь слышно лишь мой голос, позволь мне в несколько легких попыток угадать кто ты. Если одна из попыток попадет в цель – обещай мне подарить улыбку, пусть даже мысленно. Если я не угадаю – смело покажи мне язык и скорчи рожицу. Знать, не бывать мне волшебником. Что ж, я попробую?
Пусть это будет вечер. Вечером, ближе к завершению очередного дня, мы становимся больше похожи на самих себя настоящих. Мы сбрасываем маски и думаем лишь о том, что на самом деле для нас важно. Мы вырываемся с работы, чувствуем приближение ночи и радуемся ей, словно она может принести чудо в нашу жизнь.
Итак, я беру свою кисточку, холст и рисую темную городскую улицу. Пусть это будет дорога, ты сидишь в одной из машин, марки и года выпуска которой я не вижу, потому что твои фары светят прямо мне в лицо. Ты стоишь на светофоре, а я иду мимо по тротуару. Ты смотришь на свои руки на руле и мысленно ругаешь чертов день, чертовых коллег, настучавших на тебя начальнику, и думаешь о том, как бы быстрее приехать домой, скрыться в удобствах, а после поужинать и рухнуть на диван с телефоном в зубах.
Нет, не так! Переиграем! Да, ты в машине. И ты едешь домой. Ты очень хочешь есть, но чувствуешь, как одежда на теле уже впивается в тебя, словно за один день она успела сесть на несколько размеров. Ты твердишь себе под нос, что есть нельзя и тут же мысленно бьешь себя по губам. Не думать о еде! Ты хочешь любви, а после разрыва твоих предыдущих отношений ты просто обязан думать о фигуре. Кто посмотрит на тебя такого? В одежде еще ничего, а если в постели? Это никуда не годится…
Нет. Я снова ошибаюсь. Ты внизу. Ты в метро. Ты запрыгнул в последний вагон, еле успел и врезался в кого-то, кто успел зайти более спокойно и с достоинством. Ну и что? Тебе все равно. Ты косишься на всех с озлобленным взглядом и даже не замечаешь меня, а я, наоборот, сижу в другом конце вагона и с грустью смотрю на тебя. На твоем лбу испарина – тебе реально плохо. Однако тебе надо ходить на работу. Нет никакой гарантии в завтрашнем дне. Постоянно нужны деньги. Деньги, деньги, деньги. Все крутится только вокруг них. У тебя болит все – спина, шея, голова, сердце по ночам никак не может угомониться. Тебе плохо. Как бы ты хотел, чтобы все это прекратилось. Все эти шуточки в сети, чтобы кто-то подарил тебе миллион. Вот было бы здорово. Тогда бы ты… да! Тогда ты вылечишься, похудеешь, оденешься и отомстишь всем им. Всем тем людям, кто в тебя не верил с самого детства. А ведь они везде! Они окружают тебя и днем, и ночью. И все смотрят, смотрят, какой ты неудачник! Когда же это закончится?
Нет. Опять что-то не то. Погоди, дай мне еще одну попытку, пожалуйста! На этот раз я угадаю.
Мы снова на дороге. Ты в машине, но не за рулем. Ты едешь и думаешь, как же тебя все достало. Рутина, рутина, рутина! Ничего не происходит. Ты не можешь найти ответы на свои вопросы. Почему все складывается как-то неправильно? Вроде бы и семья есть. Дети. Твоя вторая половинка – когда вы повстречались, это была страсть. Ох, как же было горячо и неловко в первый раз! Но потом… Рождение первого ребенка, первое увольнение, именно тогда началась нехватка денег. И родители отвернулись, заявив, что вы уже взрослые, пора бы самим. Вы вроде бы более ли менее выкарабкались – где жить есть, что есть тоже есть. Отчего же вы без конца ругаетесь? Нет… Пожалуй, пора разводиться – это дорожка в никуда. И секса нет уже больше года…
