И приписываю адрес своей почты.

. . .

Тридцатое декабря две тысячи первого года, девять часов тринадцать минут утра - это дата и время получения электронного письма. А напротив нее - маленькая нарисованная канцелярская скрепка. Это означает, что к письму что-то прикреплено.

Я знаю, что именно. Знаю, но не тороплюсь смотреть.

Сначала - письмо, потом - фотография. Я так хочу.

Потому что это - письмо от Надежды.

Открываю письмо, торопливо глотаю появившиеся на экране строки, сбиваюсь, начинаю читать медленнее. Дочитав до конца, возвращаюсь к началу и читаю снова. Сердце в груди колотится, как у пятнадцатилетнего мальчишки, которого впервые поцеловала в губы сверстница.

Она всерьез думает обо мне, она хочет, чтобы наши отношения развивались. Она думает, что я ей понравлюсь при встрече, потому что главное для нее - понимание, а я ее понимаю, судя по нашим виртуальным разговорам. Ей очень жаль, что мы не встретились тогда, и если у меня нет особых планов на Новый год, то она предлагает провести праздник вместе. Она шутит, что если нам понравится, то мы можем провести вместе и все последующие года. Она с нетерпением ждет моего ответа.

Читаю письмо в третий раз и ловлю себя на том, что улыбаюсь.

А потом перехожу к десерту.

Я навожу мышкой на нарисованную скрепку, скрещиваю пальцы на свободной руке и щелкаю кнопкой. Секунда, другая - это загружается программа для просмотра изображений - и на весь экран распахивается фотография.

С трепетом я разглядываю ее. Неплохо. Серый полушубок, круглое улыбающееся личико и маленький фарфоровый ангел в руках. Снег на плечах - будто погоны. За спиной - длинная полупустая улица, примыкающая к скверу с фонтаном и прохожий, оглянувшийся на камеру, а может, и на фотографирующуюся девушку. И дата в углу снимка, которую автоматически поставил умный фотоаппарат, чтобы человек всегда мог вспомнить, когда это произошло.

Двадцать пятого декабря две тысячи сорок седьмого года.

Не веря глазам, я увеличиваю фрагмент изображения, но светящиеся оранжевые цифры в углу остаются неизменными.

Двадцать пятое декабря две тысячи сорок седьмого года.

. . .

Этот Новый год я провел в одиночестве. Курил, пил шампанское, и все ходил по пустой квартире в тяжелых раздумьях.

Что это? Шутка? Или неисправность фотоаппарата?

Не знаю, вот только в Интернете я больше найти ее не смог. Я спрашивал в чате у других людей, но они ничего не знали ни о какой Наде. Больше она не появлялась в сети и не писала мне писем. Зато сколько отправил ей писем я, сосчитать невозможно. И все они, как одно, возвращались назад с отметкой, что адреса, по которому я их отсылаю, не существует.

Спустя некоторое время я перестал ломать голову, пытаясь понять, как же это все произошло, как прошлое и будущее оказалось перепутанным в электронной паутине. Было ли это недосмотром судьбы, или случайным последствием вывернутого на изнанку неизвестного закона природы, или просто иронией машинного разума - это было уже не важно и не интересно...

А вчера я распечатал ее фотографию на цветном принтере и повесил в своем доме рядом с компьютером. Иногда я смотрю на нее и пытаюсь представить, как же она там живет, думает ли мне... но потом вспоминаю, что она еще не родилась, и даже ее родители вряд ли знакомы друг с другом.

Однако я знаю, что мы с ней обязательно встретимся.

Я знаю это наверняка, как и то, где я буду в девять часов вечера двадцать пятого декабря две тысячи сорок седьмого года.

Иркутск, 2002