Роси́чка Блеснул во мгле равнины снежной Дороги ранней чистотел, И русской грусти неизбежной Порыв, как тройка, пролетел. Мелькнуло краткое виденье, Волненье в сердце улеглось – Давай, душа, творить варенье Из русской ягоды авось! Авось проглянут дали Божьи – Не те, прикрытые снежком Времён обугленные пожни, К тому ж забытые тишком. Не эти, браням беспредельным Свои – родимей ковылей! Привыкла Русь к путям скудельным, Да чтоб из праха и камней… Но за привычкою отвычка Всегда грядёт, как новина: И вот уж зорьная росичка Жемчужит здесь, где купина Кустов, дерев и трав являет Свою укромную красу, Ну, а краса – она сияет, Вьёт вдоль земелечки росу! И дивно ль, что равниной нежной Опять лошадочки бегут, И путник с грустью неизбежной Следит цветущий чистопут… 2000–2018 Бога́тищев кров Поэма земли Под ветошной тягой узла Брела, походочку дряхлея, – Не нищенка, не слезолея, Но видно: без дома-угла… Я мимо пройти не смогла: – Откуда ты, баба, идёшь? Каким тебя ветром шатало, А может, исхлёстывал дождь? Она застеснялась устало: – Шатало, хлестало… Так что ж? К путям мы привычные смалу. Я, вишь ли, из бедных сортов, Приймачка, жена завозная, Вот в ро́дный Бога́тищев Кров Вертаюсь, дойду ли – не знаю. Мне б только погост углядеть С могилкой родимой мамани, Хочу, вишь, её приодеть, А то ведь свои ж басурмане С покоищ сбивают кресты И топчут поминную травку. Знай, скорби мои не пусты… Дойду – так пойду на поправку. И впрямь: как-то нехороша. Вгляделась я в серые очи: Когда столь смиренна душа? Когда уж смиряться нет мочи… – Постой, а Бога́тищев Кров – Откуда богатое имя? Поди, засылали сватов В дома с закромами тугими! А ты говоришь, что бедна… Тут баба качнулась навстречу: – Так что ж, на Руси ведь война!.. Не люди затеяли сечу, А тати с низов да верхов С отецкими бьются корнями… Во тлах и Бога́тищев Кров, Не избы там – яма на яме, Но жить-то ведь надо… Иду. Потом уж притянутся дети, Мужик ещё в ко́ем году Ушёл и за них не в ответе… Бывает… Но нету даров Ответней, чем – Землю ора́ти, И бедный Бога́тищев Кров Россию ужо побогатит. 2011 Разговор со старцем
– Что меня будит? Огласок пространства, Шелест оврага иль выплеск звонка?.. Старец сказал: – Заповедное у́дит Душу из мира – уж больно тонка, Чтоб упастись от мирского державства… – Как же без родненьких дома и сада, Как же без пра́внучек мне обойтись? Старец ответил: – Привьётся рассада К пажитям рода – того ей и надо, Ты же, коль будят, вставай и молись! 2019 Взмах Войдёт любовь и поцелует в очи, И приголубит венчик на челе, И молвит: «Был до счастия охочий…» – И затрепещет свечка о крыле. Ты разве был? Ты есть в иных сверканьях, В других пределах, в новых сторонах! Я зрю: в твоих запястьях-зарукавьях Упруго скрыт живой вселенский взмах. 2018 Про Россию Ужель съезжаешь, плач измызганный красивя? Мне недосуг: кружусь в тетрадках препростых, Что ни малюю – всё выходит про Россию, И кажется, она мой правит стих А ты заводишь взор и душеньку спесивью За Отчий круг – туда, в приманчивую даль… Слепая суетность! Глядел бы на Россию, Авось понравилась бы Русская скрижаль, Где промыслительно и твой означен род, И Русский колокол, и Русский небосвод… Но ты в лапландский хлад иль в жаркость абиссинью Бежишь от счастья, не предчувствуя Россию. 2011 Летописец На сугубый плач и слёзы обратися… Патриаршая летопись (под 6756 годом) Это Русь глаголит, просит: «Обратися!», Надрывают сердце ветхие листы… Неужель промчалась жизнь корыстью-рысью, Засушила очи пылью суеты? Как про это вызнал древний летописец? Иль святой, иль гений? Или пращур мой? Размотал клубочек из родимых нитиц, Обозрел сквозь время облик именной. И увидел… Что бы ни увидел предок, Он упал пред Богом, набираясь сил, Плачем разбавляя сажевость чернил… Жизнь спустя Для малых несмышлёных деток По воде спасенья летопись пустил. 2010 |
