<p>
— У меня не получается… — начал Дойч, глядя на бутылку в своей руке. — Хотя нет, получается, ха-ха, чё я пизжу?</p>
<p>
— В том-то и дело, что очень многие люди просто пиздят…</p>
<p>
— Да, получается, получается, но просто я, короче, через три дня обсераю свои новые глупости.</p>
<p>
— Ага, поэтому похуй вообще! Пытаться быть логичным каким-то, последовательным – ну, это всё для биороботов. Просто делай, как бог на душу положит.</p>
<p>
</p>
<p>
На том и порешили, вернувшись к вратам храма ужасной музыки, развратной молодёжи и заблёванных туалетов.</p>
<p>
</p>
<p>
— …как это по спискам? — донеслось негодование Дойча до слегка зазевавшегося на ступеньках Димасика. — Значит, я должен быть там! Посмотри внимательно. Дойчлянд Елизаровский. Дойчлянд, да.</p>
<p>
</p>
<p>
Дима сразу понял, что Дойч ошибся дверью. Было бы преступлением проводить в «Очке» настолько закрытые мероприятия.</p>
<p>
</p>
<p>
— Позови арт-директора, он меня знает… — не унимался Дойчлянд.</p>
<p>
— Нет тебя в списках, иди давай, пока пиздюлей не получил, — слишком дерзко для своей комплекции ответил парень на входе.</p>
<p>
— Дойч, давай-ка в соседнюю дверь зайдём, ты не туда ломишься, — уверил героя Дима.</p>
<p>
— Да туда, блядь, — стал упорствовать Дойч.</p>
<p>
— Чувак, — обратился Димасик к парню со списками, — это «Очко»?</p>
<p>
— Нет, здесь закрытое мероприятие.</p>
<p>
</p>
<p>
Товарищи пошли в сторону входа, который располагался по соседству.</p>
<p>
</p>
<p>
— А-а-а, блядь, точно здесь, — заулыбался Дойч. — Сейчас угощу тебя мефом, девочка одна тут должна быть…</p>
<p>
</p>
<p>
Ребята стали подниматься на второй этаж, вдоль иллюстраций разрухи после приватизации в 90-х. Бывший завод, став ветхим и обшарпанным, лаконично вписался в нищебродский стиль, тиражируемый современными барами. Действительно, зачем нанимать дизайнеров, вкладывать деньги в материалы, когда можно объявить, что треснувшая побелка, вываливающиеся из стен кирпичи – это такой новый стиль и быдло неотёсанное тот, кто этого не понимает.</p>
<p>
Из каждого заведения доносилась музыка, смешиваясь в дикую какофонию в ушах тех, кто шёл по коридору.</p>
<p>
Среди снующих туда-сюда обдолбанных подростков Дойчлянд выцепил неизвестную Диме старшеклассницу. После приветствий Дойч стал страстно облизывать и целовать девушку, Димасик в это время решил сходить поссать.</p>
<p>
Помещение с сортирами имело пять кабинок. В первой лежал молодой человек, конвульсивно дёргавшийся в луже блевотины, остальные четыре были просто загажены так, что малую нужду сподручнее было справлять в рукомойник.</p>
<p>
</p>
<p>
— Мефедрона нет, — объявил Дойч, встретившись через несколько минут с Димасиком в коридоре, — но я сейчас что-нибудь придумаю… Знакомых много здесь.</p>
<p>
</p>
<p>
И, действительно, минут через десять Дойчлянд нашёл Диму бесстрастно созерцающим происходящее на сцене зала, чтобы увести в место потише и нанюхаться эйфоретиков. Молодые люди на сцене что-то мычали в микрофон с накрученным дилеем, вырывая примитивный синтипоп из памяти ноутбука, будто противопоставляя своё унылое звучание предстоящему Празднику.</p>
<p>
</p>
<p>
— Только нужно будет заплатить… — предупредил Дойч. — Ты же знаешь Плаща? У него есть, короче, но… он продаёт.</p>
<p>
</p>
<p>
Плаща Дима видел лишь несколько раз в своей жизни, и тот запомнился ему своим несуразным кожаным плащом, который не делал из хилого задрота персонажа рассказов Микки Спиллейна, а, наоборот, подчёркивал его тщедушность.</p>
<p>
</p>
<p>
— Сколько надо? — уточнил Димасик.</p>
<p>
— Я думаю… Триста за дорогу будет в самый раз.</p>
<p>
</p>
<p>
Плаща они встретили на первом этаже.</p>
<p>
</p>
<p>
— Привет, — поздоровался он. — Только давайте не здесь. Вы видели туалеты…</p>
<p>
— Пошли в парк, там никого нет, — предложил Дойч.</p>
<p>
— Нет, на улице точно нет, палево, — отчеканил драгдилер. — Пойдём в «Город», там хорошие толчки.</p>
<p>
</p>
