«Месяц сгорбился тяжко над валом…» Месяц сгорбился тяжко над валом, будто невод с тоской волочит. Это – солнце ещё не вставало, ещё точит на темень лучи. Это – звёзды ещё стекленеют. Но гляди: костерок на мысу задрожал – и протока синеет, обращаются звёзды в росу. Месяц бросил, вздохнув, бечеву. Алый луч косит темень-траву!.. Август 2011 «Вот оно – майское солнце!..» Вот оно – майское солнце! В тучах таится густых… Час – и по Волге несётся стаей мальков золотых! С ветром по скверу ручьится, листья вгоняя в азарт… Главное – снова лучится в грустных доселе глазах… Май 2011 Воспоминания о Дубултах (1982) …Плавают, вроде бы рыбами, лица. Давит безмолвье висок. Солнце сквозь сонные сосны сочится. Вмягчивый белый песок… …Что-то никак не полажу с ночёвкою, долго курю на балконе. Море не серое, море не чёрное – чёрт его знает какое… …Сесть бы на лавочку, что ли, на ту бы вон, сесть бы у дам на виду да перекатывать: «Ду-бу-л-ты, Ду-бу-л-ты», камешки будто во рту… …Глянуть с тоскою, копившейся колко, в чуждость холодную волн да по-мальчишески крикнуть вдруг: «Во-о-о-л-га!», чтобы все «камешки» – вон! Январь 2013 Друзьям-стихотворцам Средь будней суетных, непрочных, где мнится радостью беда, дорога наша, будто строчка, идёт-бредёт невесть куда… Но всё же вы, вздыхая, верьте: на завершающей версте она ведёт не только к смерти и непонятной темноте. Пусть ныне я скажу неточно, но буду прав когда-нибудь: дорога кончится, а строчка хоть тихо, но продолжит путь. 25 марта 2010 «Всё же трудно в мире этом…» Всё же трудно в мире этом быть поэтом, слыть поэтом. Но посмею утвердить: легче быть, труднее слыть. Ведь сие известно точно: хоть доходна суета, до слывущих Божья почта не доходит никогда… 10 ноября 2011 Отчёт Что ж, с горки времечко течёт… О том бы вспоминать почаще нам. Пора, наверное, отчёт писать на Имя Высочайшее. Хотя получится едва ли… Но можно выход в том найти, что мы ведь не стихи писали – отчёт о жизненном пути. Февраль 2013 Дитя Туман накрыл Дорогу… Но ясно без затей: на детях – отсвет Бога, а рядом – беса тень… Он рыщет, он колдует, он выбирает куш и сладким ядом дует в проломы наших душ. Идти бы – не споткнуться на этаком пути. От тени увернуться, прижав дитя к груди. Январь 2010 «Вдруг дверь толкну, уйду побыть с дождём…» Вдруг дверь толкну, уйду побыть с дождём, вот только б силы у него хватило. Сухим колодцем кажется мне дом и камерой для смертника – квартира… А улица… Она ведь не труба, в которой заточённо слепнет влага. Она – искрит небесной тайной блага, смывая грусть мою, как пыль, со лба. Она – дорогой мнится вековой. В обыденной моей петляет лире… И шепчет каждый шаг, что я – живой. Что я не смертник – путник в этом мире. Октябрь 2011 Встреча Январь синеет. В сердце нега. Надеждой светит свежий снег. Но странный, как январь без снега, ко мне подходит человек. Он в куртке, что серей асфальта, и взгляд его для жизни слеп. Он смотрит в сторону куда-то и просит денег дать на хлеб. Мне б как-то увернуться споро, ведь в синий вечер, в белый шум я из привычного затвора не так уж часто выхожу. Всё это как-то «некрасиво», обычны этаки дела: какой там хлеб, скорей на пиво мужик сшибает с похмела. Уверен он, что я счастливый: есть где-то дом да горсть деньжат. И рядом мнётся молчаливо, и руки вроде не дрожат… Шучу маленько для порядка: не будешь коркой, мол, согрет… Даю какую-то двадцатку и следом пачку сигарет. Огней опилки взгляд мой колют… Нежданный кончен разговор: ему – брести по белой воле, мне – в тёмный двигаться затвор… 11 января 2012 |
