Михаил Ермолин Бег © Михаил Ермолин, 2019 © Общенациональная ассоциация молодых музыкантов, поэтов и прозаиков, 2019 Об авторе Михаил Ермолин по призванию – писатель, по профессии – слесарь, по образованию – никто. Не женат, по религиозным убеждениям – агностик, по национальности – русский, с некоторой примесью еврейской крови. Родился 24 июня 1999 года в городе Кызыл Республики Тыва. Пугал людей тем, что разговаривать научился раньше, чем ходить, а к четырём годам бегло читал и пытался придумывать истории. Осознанное творчество можно отмерять с 2014 года. В 2017 году поступил в Донской государственный технический университет на специальность «Ихтиология». Бросил учёбу на первом курсе и пошёл служить в армию. Проходил службу в Северной Осетии, на артиллерийской базе. Отметился тем, что читал на память для сослуживцев и офицеров стихи Есенина и Мандельштама. Ранее нигде не издавался. Любимые писатели – Джон Толкин, Франц Кафка, Антон Чехов, Анджей Сапковский, Мария Семёнова. Любимый поэт – Сергей Есенин. Суд Зловонье разложившегося мозга И душная палитра из цветов, Холодные, безжизненные звёзды И летний вечер, полный голосов. Как на судилище слепой Фемиды, Идёт, сутулясь, тёмный человек, И тень его на городские виды Ложится, оставляя смутный след. Бродят умы от похоти и пьянства? Развратен мир? А ты, друг, без греха? За волнами бесстыжего упрямства Не видно, что судьба не так плоха. В глухом безумии, в слепой гордыне, Где каждый забывается порой, Мы в книгу славы вписываем имя, Но каждый лишь в своих глазах герой. 2 марта 2017 «Господин в изящном фраке…» Господин в изящном фраке, С тонкой тросточкой в руках… Что он ищет в этом мраке? Что за блеск в его глазах? Почему его улыбка Холодна и далека? Почему от крови липкой Слипся волос у виска? Он недавно был так важен И прогулку совершал. А теперь лишь крови жаждет — Его ум в ночи пропал. 10 марта 2017 «Я воздвигаю купола…» Я воздвигаю купола Над миром бренным и беспечным. И зов зеркального котла, Звеня, стремится в бесконечность. Я воздвигаю города На мрачной пустоши сознанья, И шепчут мёртвые слова — Слова немого пониманья. И я недрогнувшей рукой Воздвигну сам себе могилу. Художник слова – как король: Над миром он имеет силу. 17 марта 2017 Сны
В объятьях сна прекрасные видения Ласкают разум, бытом опалённый. Я погружаюсь в бездну сновидения, Как в водоём бескрайний и бездонный. Все краски мира, дивные пейзажи Передо мной открыл поток сознания. Тут и закат над диким тихим пляжем, И пышное природы увядание. 20 марта 2017 «Силуэт в ночи глубокой…» Силуэт в ночи глубокой, Горький отзвук тишины, Зов манящей, зов далёкой, Грязной, стоптанной мечты. Блёклый взгляд, пустые очи, Дымка сизая на дне. Я не в силах с Тьмой покончить, Это прячется во мне. Бес хохочет, торжествует, Горький, кислый перегар Дышит в лица, и колдует, Разжигает злой пожар. Душный, жёлтый свет болезни, Неразложенный диван, Ноты недопетой песни, Словно колдовской дурман. Всё кончается, светает. Новый день и новый бой. Мрак пока что отступает — Значит, я ещё живой. 29 марта 2017 «У тебя есть сотня дорог…» У тебя есть сотня дорог, Есть у жизни сотня причин. Так шагни вперёд, за порог, И запомни: ты здесь один. Может, зубы твои остры. Может, страшен, как смерть, оскал. Может, ярче, чем все костры, Твой огонь в ночи полыхал. Может, ты боишься клинка И судьбина тебя гнетёт. Может, жизнь твоя нелегка, Ты не знаешь слова «полёт». Может, ты урождённый князь, Может, нищий у тёмных врат. Может, в дом войдёшь поклонясь, Может, спутник твой – смерть и смрад. Правда бьётся в твоей груди, Или только смертельный яд? А Творец наш сказал: «Прости, Лишь ты сам во всём виноват». 8 апреля 2017 Пират Небо запачкано кровью заката, Волны холодные скалы дробят. В недрах покоятся кости пирата, Золота горы без прока лежат. Наш капитан – он суровый был малый, Покуда под рёбра нож не принял. Теперь мы свободны, народец бывалый, Нас дьявол при жизни к ручищам прибрал. Лихая судьбина, тяжёлое бремя, Кусок парусины заменит нам гроб. Нас завтра, быть может, всех вздёрнут на рее, Сегодня – гуляем, господь нам холоп! 22 апреля 2017 |
