Нарисуй мне, художник, абстракцию чувств
Примитивным мазком всех превратностей мира:
Сон – на грани безумств,…
жизнь – за гранью безумств…
Всё смешай, всё сотри, смелым жестом факира…
Что, картина не та?! Это жизнь – пустота!..
Что рисуется в ночь – исчезает под утро…
Остаётся – расчёт, да ещё – суета…
Да нежданно со щёк облетевшая пудра…
Нарисуй мне, художник, абстракцию чувств…
Ну, что тебе стоит?! Постарайся, любезный!..
Сон – на грани безумств,…
жизнь – за гранью безумств…
Нарисуй мне сюжет, как вся жизнь, бесполезный…
Город детства
В этом городе давно никто не живёт.
Только память устало ночами блуждает.
Только ветер-бродяга тоскливо ревёт.
Да случайных гостей на постой зазывает…
Не вернётся никто: колдуй не колдуй…
Зови не зови – дозовёшься едва ли…
Так что, бродяга, напрасно не дуй…
В этот город назад не случайно не звали…
Нет дороги обратной в потерянный мир…
Нет дороги, а значит, нет возвращенья…
В этот город волшебных чарующих лир…
В вечный город любви, тепла и прощенья …
Ужин, а-ля фуршет
Тысячи голосов… Ужин, а-ля фуршет…
Временный атташе, мы разошлись врагами…
Сколько холодных слов – копиями с клише…
Сколько разбитых снов – в серой унылой гамме…
По острию – босой, будто бы в неглиже…
Холодно на душе… Осень скулит ветрами…
Огненно-рыжим псом, целится как в мишень,…
И, надсмехаясь, льнёт к старой оконной раме…
Сердце углями жжет,… Коробка карандашей
Рисует ужин-фуршет,… птенчиков-оригами…
Если молва не лжёт, будет ещё смешней…
Будет бродить за мной призрак любви дворами…
Огненно-рыжих псов я прогоню взашей…
Вытопчу жар углей, смеясь, босыми ногами…
Заперта на засов пачка карандашей…
Но не спешат в полёт узники-оригами…
Цыганка-ночь
Бутафорской луной ночь-цыганка таращится в окна…
Норовит погадать, обобрать… и исчезнуть к утру…
Дребезжанье монист, как призыв,
отражается в стёклах…
Только я не играю с ней больше в такую игру…
Я ей больше не верю – обманщице старой и грязной:
Уж больно горазда она не своё за рубли продавать…
Уж больно горазда она на вранье и пустые соблазны;
И слишком горазда надежды зазря раздавать…
Это в юности – каждой цыганке так хочется верить,
Пока не успел ничего разглядеть и понять…
А с годами – к таким проходимцам не много доверья…
Довольно меня золотой мишурой соблазнять!…
Сливу пальчиком по столу качу
Сливу пальчиком по столу качу,
К твоему прильнув плечу…
Разгадать хочу, разузнать хочу:
Привечаешь меня ль одну?..
Иль бывает кто во твоём дому…
Под твоё крыло… во хмельном дыму?..
Как прознаю что… на твою беду –
Не сносить главы!.. Не гневи судьбу!..
Не цыганка я, не гадалка я?..
Знать не ведаю ворожбу…
Но в себе всегда из под палки я
Ворожею да разбужу…
Сливу пальчиком по столу качу,
К твоему прильнув плечу…
Разгадать хочу, разузнать хочу:
Привечаешь меня ль одну?..
Ты знаешь ведь: я не заплачу
Ты знаешь ведь: я не заплачу,
Я не умею слёзы лить…
Я рубль последний свой потрачу,
На то, чтобы счастливой быть…
Я выиграю в лотерею,
Иль проиграю в казино
Всё то, что помнить не умею,
Давным-давно…
Ты знаешь ведь: я буду прежней
После тебя…
Хоть не тебе с улыбкой нежной
Скажу любя:
Мой милый, славный, мой хороший,
Мой дорогой…
Я буду сказкой, буду прошлым,
Но не другой…
Примитив, какой примитив
Примитив, какой примитив…
Заскорузлая злоба во взгляде…
А вчера обещал позитив
Честный дядя в шаманском наряде…
Череда с лебедой не растут… –
Всё снегами на метр запорошило…
И меня в этом доме не ждут… –
Ну, да что горевать?.. – дело прошлое…
Конгруэнтные лица домов
Близнецами в себя отражаются…
И протоптанной тропкой стихов
Ко мне время назад возвращается…
Посвети мне во тьме, посвети,
Приблатненным шансоном размашисто…
И до дома меня проводи…
Я не плачу – наверное, кажется…
В настоящее ноги несут –
Не пристало быть гостем непрошеным…
Ведь меня в этом доме не ждут…–
Ну, да что горевать?.. – дело прошлое…
Как бестолково прожит день
Как бестолково прожит день…
По сторонам не глядя,
Я не заметила сирень,
Цветущую в ограде…
Я не заметила вдали
Ручей с водой журчащей…
Я не заметила любви
Большой и настоящей…
Конвоир, я прошу, развяжите мне руки!
Конвоир, я прошу, развяжите мне руки!
Отпустите бродягу в свободный полёт…
Пусть резвится душа и не ведает скуки,
А суровый конвой пусть слегка отдохнёт…
На лугах где пасутся коровы и звуки,
И лениво бренчат колокольчики вкруг,
Меня плавящий зной пусть возьмёт на поруки,
Я, возможно, исправлюсь когда-нибудь, друг…
Я писать стану мерно, спокойно и чинно…
Научусь подчиняться,… не лезть на рожон…
А пока быть смиренной не вижу причины,
Ведь душой – я гуляка, заправский пижон…
Мне не просто собраться, и взять себя в руки,
Тряхануть раз другой, и сказать: Замолчи!..
Отчего я пишу так развязно?.. От скуки ль?..
От того ль, что так сердце безумно стучит?..
Конвоир, я прошу, развяжите мне руки!
Неспелая черёмуха
Я хочу утопить твой взгляд
В этом мареве пьяного дыма,
Чтоб не видеть, взглянув наугад,
Как ты нежен при мне с другими…
Ну, и что ты хотел доказать?!!
Вызвать ревность?! А вызвал злобу!
И мне нечего больше сказать,
Мой любовник высокой пробы…
Я прошу тебя: не прекословь…
За окном стоит черёмуха неспелая.
Это наша с тобой глупая любовь,
Умирая, надевает платье белое…
Я вам не верю!!!
Снова ханжеская монотонность –
Причёсанная гладкость строк…
Вычурность гадких глаголов сердцу милее сегодня…
Сожмите руки в кулак: кувалда и молоток…
Тяжёлым словом не бойтесь ранить…
Готова на будни.… Да будет праздник!
Будет, в конце концов!..
Да здравствует позорный столб!..
После, когда позову… – поклоны…
А нынче – сердцу милее притоны…
