По тебе старый мост я ступаю.

Вижу степь я опять вдалеке.

Дом родной снова я вспоминаю.

И с тоскою иду налегке.

В этих призрачных стенах я вижу.

День рождения от роду восьмой.

Когда снег падал дерзко на крышу.

Дорожил как последней свечой.

Где найти мне такое же место.

Где под горами город стоит.

Где на небе есть сотня созвездий.

И где улица в полночь молчит.

Может это все был только сон?

Или городу я только приснился?

Может просто с обоих сторон.

Я упал и стеклянный разбился.

По тебе старый мост я ступаю.

Вижу стены от старых домов.

Чёрных птиц вижу резвую стаю.

На опушке заросших холмов.

Лики ночи.

Вот лунный свет, наполнил комнату мою.

Как правда, мы с тобой нагие.

В который раз, вождю любви я отдаю.

Дань, за право быть тобой любимым.

И знаю я, не может быть дороже.

В который раз, к тебе я прикоснусь.

Своей рукой, от холода к шершавой коже.

И вздрогнешь ты, когда к тебе прижмусь.

И вот огонь, в камине догорает.

Мелькнут угли, как звезды в небесах.

И эта ночь, что дом слегка ласкает.

Она как я, живет себе в стихах.

Моя ладонь, в извилистых дорогах.

Всё не понять, куда судьба меня ведёт.

И изо льда за окнами осколки.

Напомнят мне, в разлуку сердце чем живёт.

Когда рассвет, ворвётся в дом остывший.

Исчезнешь ты, как призрак, в разуме огней.

Следы духов на простыне застывши.

Напомнят мне, тебя во вспышке дней.

Письмо Надежде.

Тебе пишу моя Надежда.

Что тесен стал мне мир чужой.

Тугой сжимает мне одеждой.

Сердце странный день - изгой.

Мне с прошлым жить как неуютно.

Тебе хочу я рассказать.

Во сне как будто непробудном.

Всё тот же день в глазах опять.

Зачем я был тогда бродягой?

Под сердцем гордость вместо зла.

И нараспев с железной флягой.

Я шёл туда, где ночь жила.

А ведь тогда, лишь только двадцать.

И над губой чернел пушок.

Мгновений у весны семнадцать.

Машин со свадеб был поток.

Я так хотел придумать песню.

Где б плыл по озеру ковчег.

Где б я погиб потом воскреснул.

В новейший светлый тёплый век.

А ты не спишь и не гуляешь.

Мечтать об этом нету сил.

Но ты под вечер вспоминаешь.

Что я тобой лишь дорожил.

Тебе пишу моя Надежда.

И многоточий полон лист.

И ты прости меня невежду.

Что я по жизни романист.

Сколько зим на плечах я сносил.

Сколько зим на плечах я сносил.

Сколько лет я впустую истратил.

Я себе много раз говорил.

То что я предпринять был не вправе.

Да и чистой река не бывает.

Есть в душе человеческой грех.

Тот кто странникам дверь открывает.

Тот лишь хочет продать за грош смех.

Этот день лет как сто подзабытый.

Сном вернется в бескваженный дом.

И средь памяти пылью покрытой.

Вдруг разбудит и выбежит вон.

За окном лишь качает деревья.

Ветер буйный опять за стеклом.

Тяжело мне сказать слово верю.

Когда будем с тобою вдвоём.

У поэта есть право на слово.

Перед богом посредством стихов.

Оказавшись в краю незнакомом.

Расспросить о судьбе без грехов.

Он поведает правду как тайну.

Даже то чего быть не могло.

Даже встречу была что случайной.