Несбывшиеся мечты Когда мне было восемь лет, Мечтал я лишь о том, Чтоб небольшой велосипед Ко мне вкатился в дом. Я утром, вечером и днём Катался бы на нём. Обидно было мне до слёз, Когда я слышал: – Нет! С тобой, сынок, и без колёс Не оберёшься бед. О санках я зимой мечтал И видел их во сне, А наяву я твёрдо знал: Их не подарят мне. – Успеешь голову сломать! — Мне всякий раз твердила мать. Хотелось вырастить щенка, Но дали мне совет, Чтоб не валял я дурака В свои двенадцать лет, Поменьше о щенках мечтал, А лучше – что-нибудь читал. Я редко слышал слово: «Да!» — А возражать не смел, И мне дарили все всегда Не то, что я хотел: To – шарф, то – новое пальто, То – «музыкальное лото», То – Михалкова, то – Барто, Но это было всё не то — Не то, что я хотел! Как жаль, что взрослые подчас Совсем не понимают нас, А детство, сами говорят, Бывает только раз! Велосипедист На двух колёсах Я качу. Двумя педалями Верчу. За руль держусь, Гляжу вперёд — Я знаю: Скоро поворот. Мне предсказал Дорожный знак: Шоссе Спускается в овраг. Качусь На холостом ходу, У пешеходов На виду. Лечу я На своём коне. Насос и клей Всегда при мне. Случится С камерой беда — Я починю её Всегда! Сверну с дороги, Посижу, Где надо — Латки положу, Чтоб даже крепче, Чем была, Под шину Камера легла. И я опять Вперёд качу, Опять Педалями верчу. И снова Уменьшаю ход — Опять Налево поворот! Находка Я выбежал на улицу, По мостовой пошёл, Свернул налево за угол И кошелёк нашёл. Четыре отделения В тяжёлом кошельке. И в каждом отделении Пятак на пятаке. И вдруг по той же улице, По той же мостовой Идёт навстречу девочка С поникшей головой. И грустно смотрит под ноги, Как будто по пути Ей нужно что-то важное На улице найти. Не знает эта девочка, Что у меня в руке Её богатство медное В тяжёлом кошельке. Но тут беда случается, И я стою дрожа: Не нахожу в кармане я Любимого ножа. Четыре острых лезвия Работы не простой, Да маленькие ножницы, Да штопор завитой. И вдруг я вижу: девочка Идёт по мостовой, Мой ножик держит девочка И спрашивает: – Твой? Я нож беру уверенно, Кладу в карман его. Проходит мимо девочка, Не знает ничего. И грустно смотрит под ноги, Как будто по пути Ей нужно что-то важное На улице найти. Не знает эта девочка, Что у меня в руке Её богатство медное В тяжёлом кошельке. Я бросился за девочкой, И я догнал её, И я спросил у девочки: – Твоё? Скажи, твоё? – Моё, – сказала девочка. — Я шла, разиня рот. Отдай! Я так и думала, Что кто-нибудь найдёт. Булка
Три паренька по переулку, Играя будто бы в футбол, Туда-сюда гоняли булку И забивали ею гол. Шёл мимо незнакомый дядя, Остановился и вздохнул И, на ребят почти не глядя, К той булке руку протянул. Потом, насупившись сердито, Он долго пыль с неё сдувал И вдруг спокойно и открыто При всех её поцеловал. – Вы кто такой? – спросили дети, Забыв на время про футбол. – Я пекарь! – человек ответил И с булкой медленно ушёл. И это слово пахло хлебом И той особой теплотой, Которой налиты под небом Моря пшеницы золотой. Смена День был весенний, Солнечный, Ясный. Мчались машины По площади Красной. Мчались машины К невидимой цели, В каждой из них Пассажиры сидели. В «ЗИЛе-110», в машине зелёной, Рядом с водителем – старый учёный. В «Чайке» – седой генерал-лейтенант, Рядом с шофёром – его адъютант. В бежевой «Волге» – шахтёр из Донбасса, Знатный забойщик высокого класса. В серой «Победе» – известный скрипач И в «Москвиче» – врач. Шины машин По брусчатке шуршат. Время не ждёт. Пассажиры спешат: Кто в академию На заседание, Кто на футбольное состязание, Кто посмотреть из машины столицу, Кто на концерт, Кто на службу в больницу. Вдруг впереди Тормоза завизжали — Это шофёры педали нажали: Чёрные, Белые, Жёлтые, Синие Остановились машины у линии. Остановились. Стоят. Не гудят. А из машин пассажиры глядят. Ждут пассажиры, Водители ждут — Мимо машин ребятишки идут! По пешеходной Свободной Дорожке Топают, Топают, Топают ножки — Маленьким гражданам Детского сада Здесь перейти Эту улицу надо. Дети проходят, А взрослые ждут — Ждут уже пять с половиной минут! Ждут. Не шумят. Никого не ругают — Это же наши ребята шагают! Каждому ясно: Ну как же не ждать, Будущей смене дорогу не дать! Дети прошли. Постовой обернулся: – Добрая смена! — И сам улыбнулся. — – Смена! — Кивнул постовому шофёр. – Смена! — Промолвил с улыбкой шахтёр. – Сила народа! — Учёный сказал. «Слава!» — Подумал седой генерал. |
