Где-то здесь ещё пряталась маленькая комнатка с естественнонаучной коллекцией, посвященная ботанике и анатомии. Стефан много про неё рассказывал, и сейчас Драгошу не терпелось заглянуть туда.

— Ваш кофе, — от голоса слуги он вздрогнул, не различив шороха походки.

Медный поднос с кофейным сервизом звякнул об стол. Горьковатый терпкий запах щекотал ноздри, маня обещанием такого же вкуса.

— Мастер Стефан сейчас подойдёт.

— Спасибо.

Слуга удалился своей шаркающей походкой.

Драгош оторвался от изучения графических пейзажей на ящичках секретера, заметив на одной из полок аккуратно разложенные кости животных. Он тут же подошёл ближе, не зная, нарушит ли привычный порядок Стефана своим любопытством.

Кости всегда привлекали его. Очищенные от лишнего, они как само свидетельство смерти.

У призраков не было костей. Только голоса, полные тайн.

— Драгош! Глазам не верю!

Он развернулся на каблуках, встречаясь взглядом с братом. Стефан стоял на пороге гостиной в рубашке с распахнутым воротом и чуть примявшемся жилете. Как всегда, окруженный запахом горьких лекарств и спирта. Протерев рукавом рубашки очки, он нацепил их на нос, глядя на брата немного сверху вниз.

— Здравствуй, — с некоторым смущением ответил Драгош, чуть не роняя хрупкую косточку. — Надеюсь, я тебя не сильно побеспокоил.

— Вовсе нет. С пациентами я на сегодня всё. Садись, кофе стынет.

Стефан прошёл к столику у камина, приняв присутствие брата как должное. Звякнула ложечка о край чашки, когда он помешал сахар.

С ним всегда было вот так. Неважно, сколько они не виделись, но Драгош знал, что к брату можно прийти в любое время. За советом или просьбой, и тот не будет задавать лишних вопросов. Ему хватало терпения дождаться, пока младший брат взорвётся новой фантастической историей про мертвецов или призраков.

Драгош обожал кофе. Как можно крепче, без молока, горький. Иногда с щепоткой каких-нибудь специй. И сейчас после долгой дороги наслаждался горячим напитком в границах изящного белого фарфора.

— Как ты? — мягко спросил Стефан, глядя на брата поверх очков. Немного покровительственно, но на самом деле с искренней заботой.

После истории с кладбищем голоса призраков стали назойливее, коготками царапая виски и заставляя просыпаться по ночам от их историй. Они приходили даже в снах, и никакие травы Стефана и ритуалы не помогали.

Впрочем, ему всё равно пришлось вскоре уехать в Бухарест к пациентам и своей практике.

— Долгая дорога от дома, — уклончиво ответил Драгош, опуская третий кусочек сахара в кофе. Пожалуй, хватит. Помешивая напиток изящной ложечкой, он сел напротив брата на самый краешек кресла.

— Оказывается, в Бухаресте тоже живут призраки. Прямо у тебя под окнами девочка прыгала по классикам.

— Ты уверен, что не перепутал призрака с обычным ребёнком?

— О да! Знаешь, их ни с чем не спутать. Глаза ярче, чем у людей, полупрозрачные руки и такие движения… Будто они плывут в воздухе. И существует несколько способов проверки…

— Убить кровью?

— Да, и это тоже. Хотя с тех пор я перерыл море информации, нигде такого не встретил.

Драгош заерзал на кресле, отводя взгляд в сторону шкафов с ровными рядами книг.

— Спасибо тебе. Я не хотел, чтобы так вышло.

— Ты уже говорил об этом с десяток раз. И, кажется, написал несколько раз в письмах. Главное, у меня получилось тебя вернуть. Я не мог потерять брата.

Пальцы стиснули фарфоровые бока чашки.

— Стефан… Я не просто так приехал.

— Что-то случилось, — кивнул тот. Спокойный и готовый принять любую правду.

Драгош шумно выдохнул и взглянул прямо в тёмные глаза брата.

— Я умираю.

Тот ни единым жестом не выдал своих чувств. Только тишина между ними потяжелела от его слов. Драгош поспешно заговорил, глотая слова и торопясь сказать сразу обо всём.

— Понимаешь, я бродил слишком долго среди призраков, забрёл не туда… впрочем, неважно. Я вернулся — ты меня вытащил. А вместе с этим… ещё что-то. Как зуд под кожей. То, что я вижу краешком глаза в зеркале. От этого болит голова и… мне страшно. Как никогда.

Стефан аккуратно поставил пустую чашку на поднос. Каждый жест — как сжатая пружина.

— Матери, конечно, не сказал?

Драгош яростно закачал головой, чуть не расплескав на брюки остатки кофе. В отличие от Стефана чашка в руках дрожала.

— С чего ты взял, что умираешь?

— Я чувствую смерть. Она дышит в моих рёбрах, заставляя порой пропускать удары сердца. Колет холодом.

Стефан вдруг вскочил с кресла, рывком преодолевая расстояние до окна. Затрещала створка, распахиваясь и впуская свежий ветер. Воздух пах скорым теплом весны и жизнью. Драгош смотрел на напряженную спину брата, жалея о своём приезде и больше всего — о своих словах. Он всегда чувствовал себя немного неприкаянным, живя на грани жизни и смерти. Возможно, смерть — не так уж и плохо.

Стефан — свет надежды для того, кто истекает кровью.

Драгош — тот, кто закроет глаза мёртвому, испустившему последний вздох.

Но он бы хотел ощущать пальцы брата на своих веках, когда придёт его срок.

— Ты не умрёшь, — Стефан отвернулся от окна, явно приняв для себя какое-то решение. — Сегодня я покажу тебе Бухарест. Мне нужно пару дней завершить дела. И потом мы поедем домой искать способ изгнать эту пакость из твоего тела.

— Нет-нет, Стеф, не надо! Я сам справлюсь…

— Я не могу спасти всех, Драгош. Но я не прощу себе твою смерть. Пойдём. Весна в Бухаресте прекрасна.

Бухарест походил на Париж.

Так говорил Стефан, и Драгош верил. Он никогда не путешествовал в отличие от брата, предпочитая разгадывать тайны у себя под боком.

Грохотали трамваи. Французские пекарни манили запахами свежей выпечки, а по просторным проспектам сновали кареты. Стефан рассказывал о своей жизни здесь, вспоминал случаи из врачебной практики, забавные и грустные.

Они прогуливались по набережной Дымбовицы, вспоминая детство и кроша хлеб уткам.

Драгош подмечал призраков, раскиданных как осколки жизни по всему городу. Но они молчали, задумчивые и тихие, дав ему возможность отдохнуть от своих историй.

Когда начали зажигаться бензиновые лампы на улицах, Стефан предложил вернуться домой.

Они ужинали вдвоём в гостиной у камина, толкаясь локтями за тесным кофейным столиком. Расправившись с жареной картошкой и запеченной курицей, оба сидели у огня, молчаливые и задумчивые.

В изящном бокале в руках Стефана красиво переливалось вино густым вишнёвым цветом. Он всегда любил румынские вина в отличие от брата, в чьём бокале плескался бренди. Крепче. Словно Драгош во всей красе хотел ощущать вкусы, запахи, саму жизнь.

Сердце легонько покалывало, но холодок внутри чуть отпустил. И всё-таки он знал о неотвратимости своей смерти.

— Стефан?

— Да?

— Обещай, что отпустишь меня, если придётся. Не притянешь обратно призраком. Так порой делают родные, неосознанно…

Он запнулся, пожимая плечами, не зная, как лучше объяснить. Но Стефан и так понимал.

— Я обещаю. Только не хорони себя раньше времени.

Через два дня они покинули Бухарест, направляясь в родную Трансильванию и её туманы.

========== Я удержу тебя ==========

Комментарий к Я удержу тебя

Картинка: https://www.flickr.com/photos/kyle_thompson/7518191944/

Музыка: https://www.youtube.com/watch?v=55kY3oX8mJ0

Стефан всегда слышал биение сердца брата.

Возможно, всё дело было в одном даре — или проклятии — на двоих. В самые тёмные часы, когда смерть уводила за собой ещё одну душу, он закрывал глаза и тянулся к брату. И чувствовал гулкие и энергичные удары.

Когда Драгош заплутал в призраках, Стефан всё ещё слышал их, мерные и живые. Тогда у него не было сомнений в том, что тот жив.

Теперь с каждым днём оно билось медленнее, пропуская один-два удара. Драгош в такие моменты сердито и недовольно дёргался, досадуя на неприятные помехи.