Впрочем, с какой стати здесь вспоминать Моцарта и Сальери. Нет ведь, и это все о Вас, и это о том же - Запад и Свобода! Так и было всегда: Пушкин писал о Моцарте и Сальери, а не Моцарт о Пушкине и Дантесе.
И о чем бы ни мечтал теперь, глядя на Вас - все это будут мечты пустые и глупые.
Что могу Вам сказать, чтобы привлечь Ваше внимание?
Ничего...
После того, как привык здесь столько лет смиряться перед всяким насилием, перед всякой пошлостью и глупостью - пусть и смирение это чисто внешнее, а не внутреннее - так тем хуже! И это лже-смирение ведь не от страха, не от бессилия - а от какой-то непонятной лени, от какого-то неизъяснимого разрыва между чувством и волей... Откуда взялся это разрыв? Он был во мне всегда. На что я годен - такой - рядом с Вами?
Только, разве что, стать Вашим телохранителем, как эти двое, но и то лишь в самом лучшем случае! Я же не специалист по боевым искусствам шао линь.
Или - играть Вам на рояле Шопена в сумерках? Читать по памяти сонеты Шекспира на английском? Как будто рядом с Вами нет тех, кто это может и лучше меня... А точные науки... если бы уже сделал какие-то открытия, имел научную степень, если бы мои орбитальные модули взлетали с Луны или мои компьютеры работали в центрах управлениями полетами... а пока... Одни прожекты и мечты...
Вам просто не может быть интересен мой мир - что в нем особенного? что в нем достойно внимания? А сам же... не смогу жить в мире Вашем: захлебнусь кислородом Свободы и полета, стану лишь некой бледной тенью в Вашем мире, лишь бесплотным призраком отца Гамлета.
Два пронзительно-печальных голоса взлетают и падают, тоскуют и надеются, замирают и взрываются скрытой мощью - Ваши телохранители поют про этот загадочный мир, их мир, Ваш мир... Они обречены навеки быть лишь Вашими бессловесными телохранителями - и не более. И не более. Оттого и бездонная бездна отчаяния разверзается в их голосах.
Глубокий минор. Фа-диез-минор, как и "соната куази уна фантазия" сумрачного германского гения. И что есть вся моя жизнь? Лишь "уна фантазия", "уна фантазия", не более. А ведь казалась до сих пор живой и яркой...
- Дорогие друзья, Мигель и Санчес спели для вас латиноамериканскую песню "Черная слеза".
Звучат какие-то вопросы о далекой южной стране среди океана, но они проносятся мимо сознания.
Вы слегка поправляете волосы, улыбаетесь, глядя то на телохранителей, то на меня, и все движения Ваши переливаются неощутимо и плавно одно в другое, словно цвета радуги на гранях зеркала в солнечном луче, и кажется, Вы сейчас растворитесь в воздухе, и останется лишь легкая волнистая рябь, как от взмаха крыльев невидимой чайки...
Но Вы - не исчезаете.
А если снова закрыть глаза?
Мерцают цветные кольца под опущенными веками. В Вашем уверенном и мягком голосе - ароматы тропических ливней и океанского прибоя на бескрайних песчаных отмелях, миражи островов с вечной зеленью, в Вашем голосе мерцают вечерние огни городов из белого мрамора, где синие сумерки неощутимо покрывают океан, а люди в тени пальм стоят на берегу залива в торжественном молчании.
Если лишиться зрения и остаться лишь со слухом, но быть всегда рядом один Ваш голос нарисует воображению картины такой чудесной силы и великолепия, каких никогда не увидеть земным зрением!
Открываю глаза - что это?
Монохром.
Портрет Пушкина, покрытый пылью, старый пол с протертой краской, исцарапанные столы...
Монохром: черное, белое, серое.
Но Вы и телохранители Ваши в центре, у окна - цветные!
Вы - цветной видеофантом, видеопризрак. Кто ввел Вас в этот черно-белый фильм?
Зачем этот пронзительный звук режет слух... зачем все встают и уходят куда-то?.. почему Вы делаете шаг к двери, и телохранители Ваши следуют за Вами прочь из этого черно-белого кабинета?.. и почему остаюсь один среди гулкой пустоты?..
Это был чудесный сон в сорок пять минут...
Кто Вы, Неизвестная?
Откуда Вы?
Где мне найти Вас, чтоб только следовать за Вами взглядом, лишь провожать Вас на почтительном отдалении и жадно впитывать в себя Ваш облик и чуть слышные звуки голоса?
Два телохранителя закрывают за Вами дверь.
"I saw a dream, that was not all a dream"...
Я видел сон, что вовсе не был сном.
Этот мир - полихром. Цветные звуки, поющие линии, вечный консонанс. Ни вражды, ни всеобщего единомыслия. Разные взгляды, разные таланты, разные принципы, разные воззрения переливаются друг в друга и дополняют друг друга в вечной гармонии.
Невероятный Ваш аромат, Неизвестная, все еще висит в воздухе.
Но - ни слова, ни слова, во имя неба и земли.
Аксиома Орлова абсолютно верна:
ПАРАЛЛЕЛЬНЫЕ МИРЫ НИКОГДА НЕ ПЕРЕСЕКАЮТСЯ И НЕ СОПРИКАСАЮТСЯ.
Это так.
Глава 4
Левитация
Это просто путь домой, один и тот же из года в год.
Снег тихо падает на землю, и откуда-то негромко и медленно плывет мелодия, словно из-за далекого горизонта памяти:
"А вьюга, как нарочно,
Кружится, как нарочно,
Следы все больше занося...
Тебя окликнуть можно,
Еще окликнуть можно...
Но возвратить уже нельзя."
Кто это поет? Видимо, "Ариэль". Странное слово. Кажется, это было именем гения воздушной стихии в незапамятные века античности.
Странно...
Ничего не случилось. Ничего. Мы ничего не сказали друг другу, мы даже не знакомы с Вами, Неизвестная, но изменилось все. Что-то сломалось внутри. Что-то сместилось в душе. Рояль и математика, физика и лирика - как-то все вдруг словно померкло и покрылось пеленой...
И если никогда уже не встречу Вас, и этот день останется в памяти единственным, что-то изменилось необратимо. Сдвинулась какая-то система координат...
Что надо сделать, чтоб быть рядом с Вами? Каким надо стать? Что открыть в самом себе? Непонятно...
Какое неожиданное предчувствие в этом стихотворении, написанном ночью, словно откуда-то было беззвучным голосом подсказано - "приготовься...":
Вспоминаю снова, снова
Синий свет из окон дома,
Вспоминаю снова, снова
Звездный взлет незримых рук.
Лишь мечты - всех снов основа,
Невозможно по-иному.
Нет ни имени, ни слова...
Только тишина вокруг.
