— Овиоритель. — негромко позвал он своего помощника.

— Слушая вас дэор. — бесшумно появился за его спиной эльф, брат.

На перила перед эльфом сел черный сэльфид, крайне редкой окраски птица, обитающая на островах здесь на юге. Плохой знак. Он принес лишь волнение и настороженность.

— Передай Симониэль, чтобы она достала Реликвию. Чего бы это не стоило. Она может использовать любые необходимые для этого меры. — прикрыв веки сказал он, после чего поддавшись насланной птицей волнению, добавил. — И отправь Неритуэль с её последователями.

— Х-хорошо. — справился с удивлением Овиоритиель. — Вы…

— Я уверен. Неважно что произойдет. Главное достать кинжал. — ответил он на незаданный вопрос.

— Будет исполнено. — еле слышно вздохнул он, после чего высказал слова поддержки. — Они не подведут, брат.

— Я надеюсь на это. — покосился он на черного сэльфида чистящего свои перышки. — Я очень на это надеюсь.

Лошади лениво переставляли копыта, обходя сильно заросшие кусты, что загораживали давно нехоженую тропу. Двое путников не принимая участия в управлении своим транспортом, который и сам знал что нужно идти по наиболее удобному пути, молча размышляли каждый о своём. Молчание было не полным, не было лишь слов, но зато постоянно звучала какая-то мелодия, что насвистывал Замор, иногда веселая, реже грустная, а вот теперь даже грозная. Как у его спутника выходило передавать свистом столько эмоций, Эквил не представлял. У его напарника было много странных способностей. Грозный мотив свистящих басов прервался, и Замор первым прервал тишину, что тянулась вот уже несколько часов как они покинул лагерь разбойников.

— А вот и наш кукловод вернулся. — хмыкнул он как-то грустно.

— Кукловод? — сразу не понял нахмурившийся Эквил.

— Автор, я говорил тебе о нем. — напомнил Замор, который посчитал что пора дать еще часть информации. — Когда он куда-то отвлекается, жди беды. Обязательно подлянку готовит.

— Э-м-м, ты можешь его видеть. — с любопытством осмотрелся вокруг Эквил, надеясь увидеть этого мифического кукловода.

— Чувствовать. — веско поднял он палец едущему позади него Эквилу. — Его нельзя увидеть, ведь его тут нет. Тут лишь его взгляд, и его влияние.

— Ты же не маг? Как ты можешь его чувствовать? — поддержал разговор парень.

— Необязательно быть магом, нужно лишь знать о нем и хотеть его почувствовать. — менторским тоном ответил Замор.

— Так просто? — недоверчиво хмыкнул Эквил. — Жрецы богов проходят обряды и посвящения, чтобы почувствовать силу своего бога. А с твоим как ты говоришь всесильным богом так всё просто.

— Он не бог. — почувствовалась нотка раздражения в его голосе. — Лишь Автор. Хотя то что даже местные боги для него такие же марионетки как и обычные люди, не сильно преуменьшает его влияние и опасность.

— Хм, у вас все там поклоняю… верят в него? — поправился Эквил, не стоит на пустом месте злить архикровиста, он ведь хотел просто поговорить. — Даже не могу сразу определить откуда эта вера взялась. Насколько я знаю, люди всегда верили в трех богов.

— Нет, в него верю только я. — прямо сказал он.

— О-о. — глубокомысленно ответил Эквил, каждый архикровист сходит с ума по своему.

— Звучит безумно и неправдоподобно, но это так. — хмыкнул он поворачиваясь боком к парню. — Многим слишком сложно поверить в него. По-настоящему поверить. — выделил он. — Поверить настолько, чтобы начать чувствовать его, и то влияние, которое он оказывает на мир. — после чего с раздражением дополнил. — Проще верить в понятных богов, чем в то, что кто-то записывая судьбу, может изменять мир по своему желанию. Тут не нужны никакие божественные способности, верующие, личная сила… лишь интересная история.

Эквил вновь задумался над его словами, вернее над теми эмоциями, которые он в них вкладывает. Он не верил в существование некоего сверхсущества, контролирующего их мир, но его спутник верил, и похоже вполне искренне. А с того момента как он в одиночку уничтожил лагерь разбойников и убил другого архикровиста, парень решил относиться к его заскокам внимательнее. Он не был похож на фанатика, лишь на того кто верит, и после недавних событий он начал относиться к нему с некоторой симпатией. Точнее к его силе и возможностям. С таким напарником могут открыться весьма широкие перспективы. Не нужна большая команда, с которой нужно будет делиться больше половиной кровно заработанных, лишь один человек, с огромным боевым потенциалом. Один человек, который даст путь к весьма широкому пласту новых заданий, большая часть которых ведет на остров Арктора, бывшей столицы Древней Империи. Боевой мощи там как раз и не хватало, его навыки скрытности плохо срабатывают против находящихся там мутантов, магических ловушек и целой кучи разнообразных магических големов. А с одним дополнительным человеком в команде, он сможет вести привычную для него тактику и при этом быть серьезной боевой силой. Если ты не маг Рукава Крови, или у тебя нет кучи денег для найма орденского архикровиста, то такого грозного воина тебе в команду просто не получить. Но у него как-то так внезапно вышло, при том настолько идеального, что в нем этого самого архикровиста никто даже не опознает, слишком идеально модифицирован. Даже Голар не распознал его, а это о многом говорит. А потому…

— Почему ты так ненавидишь этого автора? — задал он вопрос. — Все боги вмешиваются в жизнь людей, кто-то по своему желанию, кто-то по просьбе верующих. Но все. Почему ты ненавидишь именно его.

— Хмм, думаю я могу объяснить. — задумался на несколько секунд Замор, решавший стоит ли уже открывать такие карты. — Но стоит начать издалека, с моего имени.

Эквил печально вздохнул, он не любил долгие рассказы, в которых начинают издалека. Но если ты хочешь понять своего спутника, знать что от него ожидать и уметь его контролировать, то нужно выслушать.

— Моё полное имя Замороженный, я уже говорил. У этого имени есть конкретное значение, понятное Автору и Наблюдателям. — нахмурившись, отвернулся от него Замор. — Знаешь, не все создаваемые и ведомые ими миры и истории являются удачными. Даже не так, они могут быть удачными, но Автор по какой-то причине бросает его, перестает писать историю. Такие миры, истории, они называют Замороженными. Иногда они их продолжают, но еще чаще бросают. Представь. — отпустил он вожжи коня, и поднял руки вверх будто обхватывал какую-то картину. — Целый мир застывает в безмолвии, застывают в неподвижности люди и звери, перестаёт шуметь листва, звук просто застывает, не дует ветер, магия, как картинка нарисованная на холсте мира застывает на месте, и даже звезды перестают мерцать. Будто мир в янтаре, всё стоит, всё в неподвижности. Ни мысли, ни движения. История останавливается, а вместе с ней перестает вертеться и мир. И так годами, столетиями… вечность. — его голос дрогнул. — Это даже хуже смерти, ведь уже нет и жизни. Время замирает, и ни боги, ни еще какое-либо существо не может сдвинуть мир с места. Лишь Автор, который уже давно бросил его, может продолжить историю. Ты… даже не представляешь, сколько миров застыли в таком безмолвном, вечном. Навсегда. Его не за что любить. Ведь лишь одна его мелкая прихоть, даже просто плохое настроение и твой мир даже не будет иметь право на смерть. — его голос вновь стал тверже, налился сталью и он повернул свой уверенный, немного усталый но твердый взгляд на Эквила. — И моё имя напоминание им, напоминание того, сколько миров они погубили. Я воля и память замороженных миров, их… послание из вечного безмолвия.

Парень не нашел что ему ответить. Перед его глазами всё еще стояла картинка такого застывшего на тысячелетия мира, перед глазами стоял его город, застывшие друзья и соратники, на фоне будто пожелтевшего пространства, как-будто мир находился в том самом янтаре, которую кто-то как ненужный сувенир отставил в темные закоулки подвала. Где и забыл о нем. У него была хорошая фантазия. Бурная. И Замор смог его впечатлить. И даже немного напугать.