Стихи пишу я лишь тогда Стихи пишу я лишь тогда, Приходит музыка когда, И начинают трепетать, Слова, чтоб их мне записать. Никто не принуждает их Влезать ко мне в мой этот стих И что-то ими говорить, О том, как должен я тут жить, Чтоб было чисто и светло И не болтал, как помело, Про то, как тут могло бы быть, Если лет сто ещё прожить. Но ведь не ведают они, Что есть у всех у нас грехи, И как бы попытаться нам, Чтоб отпустил Он их нам сам. Вот для того-то и нужны Нам музыкальные стихи, Те, что нам радость всем несут, И, может, даже и спасут. Спасут нас от того греха, Порой что может сдалека, Прийти к нам, чтобы нас сгубить, Чтоб не смогли тут больше жить. Вот потому и верю я Словам из этого стиха, Словам, что музыку несут, Ту, что давно здесь, люди ждут. Её вот-вот услышу я В этом рождении стиха И вам её я подарю Здесь эту музыку мою. Не торопи напрасно время
Не торопи напрасно время И его тратить не спеши, Вселенское оно то бремя, Что на земной висит оси. Себя внутри нас отражает И просит строго не судить, — Оно ведь наши дни считает И не советует спешить. Что мир без времени бы делал, Если б не знал его где взять, Он бы, наверно, обезумел, Не зная, чем себя занять. Оно готовит нас к дороге, Душа где меряет свой путь, В тот мир, в котором нет тревоги, Ни то что здесь мы «как – нибудь». Но нам нужна ли жизнь такая, Всегда, где времени в обрез, — Пусть она станет тут иная, Для всех где будет интерес. А нужна ли мне память сегодня Короткая память пропала И долгая с ней заодно, И, что было со мною когда-то, Не знаю, куда унесло. А нужна ли мне память сегодня: Сам спрошу – сам отвечу себе: Нужна, если вспомнить придётся, Мне хоть что-нибудь здесь о тебе. Вспомнить наши те спелые вишни, Что от нас притаились в саду, Где я был для тебя уже лишним, Но не знаю: таким почему? Почему ты была так сурова Ко мне в те далёкие дни, Когда теплилась эта надежда В моей выжженной страстью груди. Но я всё же ничуть не жалею, Что потратил всего я себя, И сегодня все эти утраты Вдруг вернула мне память моя. От меня, что стало ей надо, Дознаться никак не могу, Вспоминать, было что, не хочу я, Да и в памяти не удержу. И снова те, кто правят миром И снова те, кто правят миром, Кто правят им везде – всегда, Меня признали сиротливым, Как мою форму бытия. Но на поклон к ним не пойду я, Чтобы причислили к своим, — Лучше умру, один здесь стоя, Стоя под знаменем своим. Его я для себя развеял И водрузил его, как крест, Себя на плахе обезглавил, Сказать про все, оно как есть. И тот, кто нам судиею станет По истечению времён, Он по местам здесь всё расставит И вспомнит, был как оскорблён, Тем, что здесь лицемерно правит Порхатых бабочек полёт, Когда для их же тут безделья, Кто-то работу нам даёт. Но верю я придёт расплата За сотворенные грехи, Когда потребовав уплаты, Сказать мы сможем: кто есть мы. Самим себе признаться сможем, Что всеми нами правил бес, Тот, кто был очень долго с нами, Потом куда – то он исчез. Клонит ветер ветви сада Клонит ветер ветви сада, Клонит их он у пруда: С тобой прощались – ты молчала И, оказалось, навсегда. Я, то что было, не смакую И на тебя не клевещу, Тебя я чувствую такую, Какой я вижу и люблю. Те, вереницы дней, что были, На дне пруда здесь полегли, Мы их с тобой все загубили И для себя не сберегли. Теперь мы их с тобой не знаем, Едва ль о них заговорим И никогда уже не вспомним, Не скажем, что боготворим. А ведь они когда-то были При зарождении любви, Но вот теперь нас позабыли, И всё с собою унесли. Любимая сердцу Россия Любимая сердцу Россия, Нет слов, чтоб тебя описать, С тобой поделиться хочу я, Тем, что мне, никак не понять. Где находишь такие ты силы, Себя чтобы не расплескать, Чтоб свои бесконечные нивы Засевать и потом убирать? Но я вижу тебя она точит, Непонятно какая печаль И что от тебя она хочет, Не знаю я этого, жаль … Может нам ты сама всё расскажешь, Про то, что тебя здесь вот-вот … И сейчас уже нам ты покажешь, Как скоро оно всё умрет. И исчезнут советники эти, Заткнувши поганые рты, Они ведь пришли лишь за этим, Чтоб тебя подоить и уйти. Ты не верь им поганым нисколько, А возьми и себя распрями, Верь Россия в себя в одну только И в то светлое, что впереди. |
