С интересом оглядываю комнату. На лицо – творческий процесс. Большой письменный стол весь завален листами бумаги, исписанными и пустыми. Несколько ручек валяются по разным углам. На полу разложены блокноты и стопки печатных листов.

– Про что пишешь? – с любопытством спрашиваю её.

– Про любовь, – снова отвечает она. И заметив мои скептически поднятые брови, поясняет: – Про то, что происходит с любовью после нескольких лет брака.

Ну, вот это значительно конкретнее.

– А на чем застопорилась? – снова спрашиваю, показывая на смятые в комок исчёрканные листы, тут и там валяющиеся на полу.

Смотрит на меня внимательно, будто решая, стоит ли говорить.

– На сцене, где героиня изменяет мужу.

Вот как? А это уже интересно…

– А почему она это делает?

– Может, просто хочется чего-то нового, а может, любовь давно прошла. А может быть, её заставили, или так сложились обстоятельства. Я сама еще не совсем понимаю её.

– А ты почему? – с замиранием сердца спрашиваю то, что меня особенно интересует.

– Мне нужны были эмоции и ощущения. Чтобы правдоподобно описать – спокойно объясняет она, а я киваю и продолжаю рисовать на её животе. Вдруг меня словно подбрасывает. Что она сказала?

– Так тебе нужны были ощущения? – почти кричу на неё. Это был лучший секс в моей жизни, где-то внутри я ощутил, что нашёл наконец то, что давно искал, женщину, полностью подходящую мне по темпераменту, а ей всего лишь были нужны ощущения? Чтобы книжку написать?

– Спокойно, – строго говорит она. – Да, мне нужны были ощущения. И спасибо тебе за них. Я получила именно то, чего мне не хватало. А теперь можешь идти, я буду писать.

Смотрю на неё и, кажется, готов убить. Вот же сука! Держу себя в руках, хоть это непросто. Встаю, быстро натягиваю штаны и иду за ключами. Возле входной двери оборачиваюсь и смотрю на неё. Стоит в дверном проёме. Обнажённая. Безумно красивая. С чёрным пером на лобке.

– Как же тебе повезло, что авария на кухне случилась именно сегодня, – едко произношу я.

Высокомерно поднимает брови и криво усмехается.

– Подожди, ты сама её устроила? – вдруг доходит до меня. – Сама вырвала смеситель?

– Я знала, как перекрыть воду, – спокойно отвечает она, пожимая плечами. И издевательски добавляет: – Но ты повел себя как настоящий герой!

– Сука! – все же не сдерживаюсь я и ударяю кулаком в стену. Затем вылетаю из квартиры, громко хлопая дверью.

Я зол, я просто в ярости и не знаю, куда себя деть. Мечусь по квартире и бью кулаками в стены. Она использовала меня! Для ощущений! Вот же стерва!

На следующее утро я уехал к Кире. Трахал её за день раз пять, каждый раз кончал, но никак не мог получить удовлетворения. Где-то внутри его не было. Девушка уже начала от меня шарахаться и жаловалась, что у неё всё болит, но всё равно ходила счастливая. Видимо решила, что это я так по ней соскучился за прошедшие две недели. Я и не думал её разубеждать, пускай хоть кто-то из-за меня будет счастлив.

Кира тоже работала по ночам. В том же ночном клубе, что и я. Я – в охране, а она – администратором. Наши смены почти всегда совпадали, и нам было очень удобно встречаться днём. Наверное, вот это удобство я и ценил больше всего в наших отношениях.

Хотя она была очень яркой и красивой девушкой. Всего двадцать пять, младше меня на десять лет, но нам это не мешало. На работе она была жёсткой и держала всех в ежовых рукавицах, а дома со мной – милой и нежной. Вдобавок ко всему, Кира была отличной хозяйкой. Я прекрасно понимал, что она будет хорошей женой, и действительно собирался сделать ей предложение через пару месяцев, когда накоплю денег на свадьбу.

Как бы там ни было, с задачей отвлечь меня от мыслей о соседке Кира не справлялась. Я постоянно сравнивал девушек между собой, и писательница (а я ведь даже не знаю её имени!) проигрывала Кире во всём. И фигурой, и красотой, и манерой общения. Но почему тогда перед моими глазами стояла татуировка с пером на её лобке? Почему меня раздражало то, что Кира не кричит во время секса, а только тихонько постанывает? Почему я бесился, слушая её трескотню о разных женских штучках, типа моды, диеты или походах в кино с подружками? Почему я одну за другой закидывал в рот карамельки со вкусом «клубника со сливками» и яростно их разгрызал?

Ответ один: я просто помешался на этой соседке-писательнице. И меня срочно нужно спасать.

Вывел для себя формулу спасения: работа, спорт и чем-то занять голову. Продолжил брать дополнительные смены в клубе. Теперь работал три через один, вместо положенных два через два. Начал бегать каждый день по десять километров и качаться в зале. Зарегистрировался в паре чатов и стал активно общаться в сети с мужиками, обсуждая внутреннюю и внешнюю политику. Среди них попадаются совсем упёртые бараны, и в спорах с ними можно отлично выплеснуть всё недовольство плюс занять кучу свободного времени.

Неделю я не позволял себе думать о ней. И у меня получалось.

На часах начало шестого утра, и я бегу по пустынным улицам. Направляюсь к морю, люблю смотреть на бескрайний простор воды и чувствовать себя свободным. Хотя, строго говоря, это не море. Невская губа, переходящая в Финский залив, а уже за ним начинается Балтика. Но чётких границ между ними нет.

Бегу по берегу залива и замечаю на пляже девушку с блокнотом. Сердце замирает, и я спотыкаюсь на ровном месте. Продолжаю бежать, постепенно замедляясь и восстанавливая дыхание. Опускаюсь на песок рядом с ней. Поднимает глаза, и в них на миг вспыхивает что-то, похожее на радость. А может быть, мне это только кажется. Откладывает блокнот в сторону и обхватывает свои колени руками, устремляя взгляд на воду. Несколько минут сидим молча и смотрим вперёд. Хотя, если честно, я ничего не вижу. Перед глазами какой-то туман, а сам я словно оцепенел. Как-то очень остро ощущаю, что она рядом, и боюсь сделать неверное движение.

– И как чувствует себя женщина, изменившая мужу? – наконец, выдавливаю из себя. Хотел сказать это едко, но получилось так жалко, что захотелось самого себя ударить.

– Паршиво, – тихо ответила она. – Но так было нужно. Я не жалею.

Резко дёргает головой и откидывается назад.

– А больше тебе ничего не нужно?

Перевожу на неё взгляд – и перед глазами резко темнеет. Её олимпийка чуть задралась, и я вижу чёрный заострённый кончик над резинкой спортивных брюк. Воображение тут же дорисовывает перо, накрывающее женское естество, и я шумно сглатываю, поднимая глаза к лицу. Не знаю, что она там увидела в моём взгляде, но громко всхлипнула, приоткрыв в испуге рот. И этот всхлип подействовал на меня, как спусковой крючок. Я накинулся на неё, прижимая к песку, и в ту же секунду услышал над ухом яростное рычание.

Стараясь не делать резких движений, очень медленно повернул голову и увидел оскалившуюся пасть всего в нескольких сантиметрах от моего горла. Крупный чёрный пёс, скорее ещё молодой. Продолжает рычать, готовый в любую секунду вцепиться. Быстро прикидываю варианты. Медленно встать и занять более удобную позицию я не могу, вдруг он накинется на девушку. Если резко подпрыгну и попытаюсь схватить его руками – не факт, что получится. Наверное, лучше упасть набок и покатиться на него, надеясь сбить с ног…

– Граф! Нельзя! – вдруг выкрикивает писательница, и я перевожу на нее недоумённый взгляд.

– Это моя собака. Защищает, – усмехается она, глядя на меня и приподняв одну бровь.

Странно, я не заметил его раньше. Рычание стихает, но пёс не спешит отходить. Девушка поднимает руки и запускает мне в волосы, поглаживая голову. Потом переводит взгляд на собаку:

– Свои, мальчик, свои…

Пёс гавкает и убегает, а она снова смотрит мне в глаза и вдруг резко притягивает мою голову к себе. И когда наши губы касаются, я слышу тихий стон. Отвечаю на него рычанием и еще сильнее вжимаюсь в податливое тело. Боже, как же я изголодался по ней! Неистово ласкаю её, и она отвечает тем же, и кажется, готова отдаться мне прямо тут.