Глава сороковая

Торжественная (в понимании кочевников) встреча откладывалась - пока же нас поселили в здоровенный шатёр, приставив несколько слуг/шпионов. Было это понятно с самого начала, так что как действовать в таких ситуациях, мы договорились заранее - условленные знаки. Времени на учёбу было немного, но тренированная память магов не подвела.

- УУУ, - гнусаво прогудел здоровенный рог.

- Повелитель Степи, Сотрясатель Вселенной, Сын Солнца и Луны - Великий Хан Томаз! - Истошно проорал глашатай, надрываясь от натуги. Зачем орать-то? Простенькое заклинание Мегафона... А, такие здесь традиции...

Представляли "Повелителя" долго и натужно, перечисляя все титулы и выглядело это примерно так:

- "Владыка Синего холма у берёзовой Рощи, что стоит на притоке Айгына, Повелитель Жизни Рода Жёлтого Сурка (аж одиннадцать орков в роду)".

Эпичненько, да... Наконец (где-то через часик) вся это хрень закончилась.

Кстати - орки слушали очень внимательно, наслаждаясь каждым звуком - вот же ж разница в психологии... Ну что - мы тоже слушали внимательно, как и положено дипломатам. Более того - даже ухитрялись делать это с вежливым подобием интереса.

Правда, Фродо ухитрялся при упоминании некоторых титулов/владений мимикой показывать - дескать, был там, ну и чем хвалится? У меня сортир больше места занимает... Поскольку числился он толмачом/слугой, да и репутация у хоббитов сложилась, как у простаков (непонятно почему, кстати - раса пусть и не самая великая, но уж своего не упустит, разве что внешность специфическая?), так что на него просто не обращали внимания. Впрочем - чтобы "читать" такое, нужно быть хорошим физиономистом, а у орков таких не водится.*

Наконец, всё это закончилось... А нет - ошибся, теперь будет представление старейшин/вождей, но уже отдельно - за пиршественным столом.

Вся эта хрень тянулась почти до вечера, причём мы торчали "бессменными часовыми", а орки менялись. Понятно почему - вывести нас из себя, сделать более податливыми. В стиле - "Не уступаете нашим требованиям? Тогда продолжим переговоры в торжественной обстановке!".

Ой зря... Нас отправили не для "Мира любой ценой", а "Утихомирьте поганцев по хорошему, а то Экспедиционный Корпус из-за пограничного конфликта гонять неохота". Да, у орков потрясающая тяжёлая кавалерия (скорее именно из-за "тяжести") и хорошая тяжёлая пехота. И что? Маневренности-то маловато - как раз из-за габаритов. В прямом столкновении они проломят практически любой строй, но кто сказал, что против них будут стоять в строю? Сотни три конных лучников с хорошим запасом стрел и сотня пластунов, приправленная полусотней магиков/шаманов - и всё.

Это не значит, что они такие уязвимые - это Сарматия такая крутая. Народу у нас раз в двадцать побольше, так что можем выделить буквально лучших из лучших, прямо-таки спецназ - и будет их ненамного меньше, чем орков-мужчин вообще.

Интересно, кстати - с чего это они такие храбрые, неужели не понимают разницу в... эээ, массе? Хрен их знает - может, стадный инстинкт взыграл - "Ух сколько нас, силища-то какая". Может? Да запросто - они тут привыкли кочевать небольшими родами, так что сотня воинов для них - едва ли не императорская армия, а уж с тысячей... Вселенную завоевать можно! Стукнула моча в голову - и всё. А может - козырь какой имеется. Ну что ж - будем выяснять...

Через три дня выяснилось, что козырь был сомнительным - "могущество" орков. Дескать - как придём в вашу Сарматию, да порушим города, если...

"Если" было много - орки выдвинули массу условий Сарматии, выполнять которые не было ну ни какого желания. Более того - хотелось плюнуть на всё, воткнуть в землю меч и объявить тем самым войну. Останавливала только просьба Тихона - очень уж ему не хотелось взваливать на себя ответственность по обеспечению (как глава разведки) столь масштабного мероприятия, так что - давим.

- Орки не могут согласиться на это! - Вскакивает с места один из племенных вождей, хватаясь за ятаган**. Спокойно сижу на месте, демонстративно зевая и поглядывая на него с откровенным пренебрежением (скорее даже - карикатурным, иначе просто не поймут). Боятся "этого"? Не смешно - я без всякой магии положу сотни две - это не слишком-то сложно, если превосходишь их в одной только скорости в несколько раз... Понятно, если они только не станут строем и не зажмут в угол - тогда да, тяжеловато.

- Да нам откровенно всё равно - согласитесь вы или нет, - откровенно хамлю я. Да - хамлю, но в своё оправдание хочу сказать, что не первым начал. Примирение и диалог? Так были уже попытки давить на логику - не слушают.

- Будете мешать Сарматии - вырежем, - со скукой произношу я. Скука не наигранная - мне откровенно надоело здесь, особенно если учесть, что вести диалог они не хотят - только выставляют требования. Думаете, дипломаты должны быть скользкими, вежливыми и улыбчивыми? Хм, должны - когда требуется. Когда требуется, мы великолепно посылаем на... - как с дружелюбной улыбкой, так и с кровожадным оскалом - от ситуации зависит.

Орки, нужно сказать, совсем охамели - выставили ТРЕБОВАНИЯ принять их в Сарматию, причём - на особых условиях. То есть полу бандитское формирование желало пользоваться всеми благами Союза, но без каких-либо обязанностей. К примеру - снять для них все таможенные барьеры, но они оставляют за собой право устанавливать таковые для наших торговцев; судить соплеменников может только вождь - даже если тот "накосячил" в одном из Союзных государств, а вождь находится за тридевять земель и т.д.

То есть - безусловно война, но сначала...

- У вас есть три дня на то, чтобы уйти отсюда и исчезнуть из пределов видимости Союза. Иначе - война. На решение вам даётся три дня, мы будем ждать его в своём шатре, сухо сообщаю вождям.

Откровенно говоря - мне всё равно - беде ли война, не будет... Откуда такое равнодушие? Так после нескольких военных компаний это как-то приедается. Ну вот даже будет - и что? Мои сиды поучаствуют в качестве пластунов (сами выразили предварительное желание - ибо трофеи), я же - в качестве воздушной разведки. Не опасно ( с высоты-то), да и до дома часов шестнадцать лететь. В общем - так, ерунда - как в своё время с Грузией.

- Мутная какая-то ситуация, - высказал Яромир нашу общую мысль, когда мы зашли в шатёр.

- Согласен, - поддержал эльф Огненного мага. - Сами посудите - требования откровенно бредовые, но эти... вождята всерьёз верят, что мы их выполним - или они нас раздавят. Бред, конечно, но они просто не способны представить всю разницу в нашей мощи.

- Кто-то их подталкивает, но вот кто и зачем? - Задумчиво спросил Тихон. - Одно дело - верхушка решила нашими руками проредить оппозицию - и совсем другое, если это какой-то игрок со стороны.

Тут наши взгляды скрестились на разведчике. Тихон пожимает широкими (а какие они будут-то - после едва ли не постоянного ношения брони и регулярных упражнений с оружием?) и негромко сообщает:

- Мне о том неизвестно. Наиболее вероятно - прореживание верхушки или они просто Синдром Леммингов*** поймали.

Обсуждения очевидных, казалось бы, вещей, помогают найти истину, так что - пользуемся. Однако всё хорошее рано или поздно заканчивается - в стойбище начался шум. Точнее - поднялся совсем уж невыносимый хай (орки по природе - раса весьма шумная). Фродо осторожно выглядывает за край шарта...

- Даа, нападение практически неизбежно, - философски заключает он. После этих слов мы спокойно принимаемся за еду. Почему так спокойно? Так ожидали подобного развития событий и естественно - подготовились. Шатёр наш и архимаг**** не сразу пробьёт. А с едой другая история - не принято у орков травить гостей. Убить - запросто, а отравить - крайнее "западло" (ну и конечно - проверяем пищу). Впрочем, такая традиция распространена практически повсеместно - наследие голодных времён, наступивших после Катастрофы.