Его рождает боль утрат,
Им прикрываются, как сенью.
В их ноты вкладывают смысл
И трепет каждого аккорда,
А звук творенья прост и чист,
Что веришь в бога, веришь в чёрта!
Стихи имеют аромат
Будь боли, радости иль счастья.
Поэт и парфюмер – собрат,
Заложники духовной страсти!
Чья крыша?
Творцом ли создан человек
С его порочными грехами,
Нечистоплотностью утех,
И смрадным запахом, как в яме?
В клубке червивом суетнОм
Переплетаясь скользким телом,
Привыкли жить чужим умом,
Использовать других умело.
Ведь при рожденье все равны,
Как одинаковы при смерти.
Под чьим крылом защищены?
Иль всё же нас крышуют черти?
Я умер?..
Звенящий непрерывный зуммер…
От постоянства – глухота…
Пока живой?.. Ещё не умер?..
Нет мыслей?.. Голова пуста?..
Бесцельно поправляю фокус:
Как крот не вижу ни хрена…
Незрячим вышел на дорогу…
Вокруг сплошная пелена…
В пространстве потерялся. Гулко…
Чужое место… Как в плену…
Завыть так хочется белугой…
Язык – не мой… Не шевельну…
У времени излом стремнины…
Что день, что ночь срослись узлом:
Без дна тягучая трясина,
Иль вспышки отблеск за окном…
Вот вспышка снова повторилась…
Удар… Прыжок…Не громкий стук…
Тепло в груди свинцом налилось:
У зуммера ритмичный звук…
"Ну слава богу!" – еле слышу. -
"Мотор сегодня завели." -
"Какой мотор? Какой Всевышний?
Откуда здесь взялись врачи?.."
Цинику – критику!
Быть от бездушья циником легко.
Искать чужих проколы и изъяны,
А ты попробуй написать своё,
Такое, от чего как пьяный!
Диванных критиков сегодня пруд пруди,
Ведь сотворить гораздо же сложнее.
Им проще троллить и для всех нести
Пустышку, флуд, никчёмную идею.
Видать по жизни сильно огорчён,
Что сотворить прекрасное не в силах,
Но ты "братан" не бойся, – ты прощён,
И без меня наказан – весь в чернилах!
Людей губил дешёвый популизм,
Стирая грань душевного творенья,
Рождая грубой критики снобизм,
Итог один – бесславное забвенье!
P.S.
Про критика писал я где-то,
Любителя нажать на тормоза,
Серьёзной мрачности полпреда,
Хоть плюнь в глаза – все божья нам роса!
Хочу на колени к Санта-Клаусу!
Я очень многого хочу
Мои желанья – беспредельны.
Когда же их заполучу
Все сразу и, конечно, цельны?
Ответ я знаю наперёд
Он прост, как колесо телеги
И времени чуть-чуть займёт -
Не как с квартирой в ипотеке.
Всего лишь надо к Деду сесть
На стариковские колени,
Стишок на ушко в его честь
И это на высокой сцене.
Мой центнер веса прогибал
Скрипучих досок возвышенье,
А Санта-Клаус пребывал
В совсем естественном волненье.
Олени выпучив глаза
Забыли, что жевали ягель
А Дед чуть-чуть пере труся
Сказал: "Ваш адрес дальше, дядя!"
С тех пор не верю в Санты дар,
Он жадный стал для нас – для взрослых.
Конец ознакомительного фрагмента.
Текст предоставлен ООО «ЛитРес».
Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес.
Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.
