Олег опять спит. Он хотел что-то закончить к утру. Надо разбудить, а то снова проспит. И за что мне достался такой человек? С работы уволился два месяца назад, а новую не ищет. У его отца амбиции, цели, поступки за плечами. А этот возомнил себя писателем и целыми днями спит. Ночами пялится в монитор или дисплей телефона и пишет, пишет, пишет… Кому? Зачем вообще?

Просто я по своей природе ворчун. На самом деле я даже рад. Он почти из дома не выходит и мне так проще. Я всегда за него переживаю. Дома ему будет безопаснее. У нас хранителей одна задача: «Беречь своего человека». Вот это существо обслюнявившее подушку – мой человек.

Пи-са-тель.

– Город засыпает, просыпаются писатели, – шепчу ему.

Он меня не слышит и не видит, но чувствует. Вот, зашевелился. Сейчас пойдет нальет чай и пока тот заваривается пойдет в ванну делать эти человеческие процедуры. Мне такое чуждо. У меня и тела-то нет. Хранителям умываться даже не надо. Мы всегда красивые. Светящийся красивый шарик, летающий за своим человеком.

– И куда ты собираешься? – удивляет меня этот человек, – ночь на дворе! Сиди дома.

Вот бестолочь! Собрался куда-то. А, наверно в магазин за шоколадкой. Чай-то не с чем пить. Темнота такая там.

– Ты в этом спектре видишь плохо! – ворчу ему.

Жаль, что не могу ему путь подсветить. А я яркий. Очень яркий. Идет себе и в телефон пялит. Не, ну нормальный вообще?

– На дорогу смотри, писатель! – ворчу на него.

А это кто несется там?

– Эй, фары включи, – пугающе мерцаю.

Какой-то водитель несется без фар. Он же вот вот снесёт моего писателя с дороги.

– Тормози…

Глухой удар. Мой человек отлетает на пять метров. Телефон мертвой хваткой так и остался в его руке. Он падает на спину и не шевелится. Ни одного звука.

– Ну же, вставай, – молю его подняться.

Я знаю, что делать. Я всегда знал, если это произойдет. Это мой человек.

Подлетаю к телу и начинаю кружить над ним. Танец хранителя – единственное, что ему сейчас поможет.

– Моя энергия теперь твоя. Мою жизнь в обмен на твою, – начинаю кружится быстрее и по спирали спускаюсь к центру груди.

У него еще хорошо поболит потом. Сильный был удар. Ох, но так ему будет лучше. Сливаюсь с телом.

Я призрак. Плотный, как невидимый туман и вездесущий, как время. Меня нет в вашем пространстве и памяти. Я мог жить с вами. Помню жизнь, которой не будет. Знаю своих друзей, родителей, родственников. Их судьбы и что могло случиться, будь я в вашей жизни. Меня нет. Всё, что помню – не произойдет. Я есть у себя, но не у вас.

Не родился в июне 91-го, поэтому прекрасно видел тот день, когда меня могли зачать. Моей матери не пришлось ехать в другой город спустя девять месяцев на сложную операцию. Ей не делали кесарево сечение, чтобы меня достали. В глубоких зелёных глазах отражалось чувство не родившейся любви матери к сыну.

Я наблюдал, как не было тех счастливых дней с другом и играми в приставку поочередно.

– Игорь Антонович, а можно Костя у меня переночует сегодня? – не отпрашивал друга у его отца.

– Можно, только не играйте допоздна, – не говорил он в ответ.

Помню все несостоявшиеся диалоги с девочками из школы и женщинами после универа. И зачем-то посмотрел, как моя первая любовь Соня целует другого.

Текст предоставлен ООО «ЛитРес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.